– Бери, – возвращая меня к реальности, восклицает девушка.
И я будто выпрыгиваю из душного шкафа.
– Что? Где?
Она смотрит на меня, как на несмышленого юнца и смеется, облизывая накрашенные красным губы.
– Гитару. – Указывает на элегантный черный футляр в руках вошедшего незнакомца.
Кто он? Часто моргаю, глядя на крепко сбитого невысоко паренька, стоящего передо мной. Кисть его левой руки перемотана бинтами, глаза приветливо улыбаются, губы сжаты в упрямую тонкую линию.
– Боря, – представляется он, передавая инструмент, и пожимает мою ладонь освободившейся рукой.
– БОрис Бритва! – Ржет Ник из-за установки.
– Пошел ты, – отзывается парень и показывает ему средний палец. – Из-за того, что я разрезал запястье, не нужно на меня цеплять навечно это тупое погоняло, понял?
– А что, Угол лучше, что ли? – Усмехается Майк.
– Да ну тебя, – обиженно ворчит Боря и показывает «фак» и рыжему тоже.
Прикольное прозвище, – отмечаю про себя. А, нет. Не прикольное. Прочищаю горло. Угол – значит тупой.
Ставлю футляр на колени. Что там? Интересно. Воображение рисует запредельные Хэтфилдовскую ESP или Fender. Но так ведь не бывает. Открываю, подбадриваемый ребятами, и чувствую настоящий азарт. Передо мной гладкая, блестящая, отражающая блики света, Gibson. Мечта. Совершенство! Феерия!
– Сыграешь нам? – Говорит Майк, дерзкой интонацией бросая вызов.
– На басухе? – Удивляюсь я. – Так я на электрогитаре играю. И это еще громко сказано. Так, бряцаю.
– Да брось, – смеется Ярик, пробираясь к нам. – Мы тебя вчера видели.
Он хлопает меня по плечу.
– Если на электро умеешь, на басу тем более сыграешь, – поддерживает Ник.
Они все стоят вокруг меня и ждут. Вот черт!
Я ж не трус. Беру инструмент в руки. Обхожу погремушки Ника, насаживаю гитару на провод. Смогу-не смогу? Пытаюсь незаметно смахнуть пот со лба, вытираю ладони о джинсы.
Главное же не гитара, а руки. Значит, можно попробовать. Физически ощущаю, как трясутся поджилки.
– Подождите, – устраиваю ее удобнее на руке, пробую, – привыкнуть же надо.
Начинаю наигрывать, подтягиваю струны, снова играю. Не хотелось бы стать басистом, которого держат для того, чтобы подносить пиво гитаристу. Нужно разрушать стереотипы. Пытаюсь играть одну мелодию, потом другую, замечаю, как Майк меня убавляет, недовольно поглядывая. Выгляжу, наверное, как дурак.
– Слух есть, парень смышленый, – заключает Ярик, возвращаясь за инструмент. – Попробуем сыграть что-нибудь?
По моей спине катятся ледяные капли.
– Мы играем, а ты подстраивайся, – насмешливо кидает Майк, заставляя меня в панике хвататься за гитару.
Легко сказать! Я же не профессиональный музыкант. И рад бы доказать им обратное, но откуда ж взяться таким навыкам? Вот черт…
Нервничаю, косясь на наглого самоуверенного рыжего. Начнет сейчас наигрывать на своем эльфийском, попробуй подыграй ему. Придурок. В таком напряженном состоянии я не способен даже сообразить, как сделать туалетную бумагу из лопуха.
– Просто почувствуй ритм, – словно утешая, шепчет Леся.
Ее рука мягко ложится на мое плечо, нос щекочет сладкий цветочный аромат духов. Девушка идет и добавляет басов на комбике.
– Играй просто и не парься, – говорит Боря, усаживаясь на мой стул. – Но не низко… и не медленно.
Начинаем играть. Их партии словно выточены, доведены до блеска и сыграны между собой. Чувствую себя обезьяной с гранатой. Пытаюсь не налажать, но, кажется, только порчу все. Так продолжается около часа. К перерыву у меня начинает получаться все лучше и лучше. А вот футболку, в которой я пришел, можно выжимать или выкидывать.
