Время. Альманах - страница 4



.


Наверно, недаром говорят – Бог сохраняет всё. Созвездие… Люди, родившиеся далеко от Узбекистана, но принявшие его однажды и навсегда как свою судьбу. Терпеливо учившие младших современников «читать хорошие книги, никогда не брать чужого и вести себя достойно». Воспитывавшие их «на ценностях, оказавшихся непреходящими»…

Может быть, благодаря именно им – нашим бабушкам и дедушкам, всему их поколению, – Ташкент и теперь, спустя век, проводив в эмиграцию огромный поток людей, созидавших здесь культурное пространство, – в чем-то все еще остается тем Ташкентом. Городом сердечного тепла и высокого духа. Ведь и время тоже, как и Бог, сохраняет всё…

Наталья Белоедова

«постоянство памяти невозможно…»

постоянство памяти невозможно
часы утекают сквозь пальцы
как время
а время?
было – и нет его
вот предположим пейзаж
нарисованный чаем
вот предположим пейзаж
с отрезанным ухом
что тут висит на ветке?
опять часы
в клетке
своего постоянства
не говорите мне пожалуйста ничего такого
я и сама всё знаю

«история недоступна…»

история недоступна
историю стёрло время
холодной волной Арала
или ветром песков Каракумов
что-то задумала стрелка
на часах —
расплывается солнце
масло течёт по холсту
сюрреализм уходящей эпохи
это не плохо не хорошо
было прошло
и ещё будет
если меня разбудят

Шара-бара

Жизнь – это лето, чилля, тутовое дерево, раскалённый асфальт, журчащие арыки, дерево вишня, полное красных ягод, шара-бара, мячик из опилок на резинке и стеклянные бутылки от газированных напитков, которые сдаёшь меняле на шара-баре.


Шара-бара приезжала каждое воскресенье. Утром. Летом. Из всего детства я помню в основном лето. Оно растягивалось на целый год. И все основные события умещались в нём. Не летом была школа. Школу я любила. Но всё-таки больше любила лето.


«Шааа-рааа-бааа-рааа!» – кричит меняла. Он растягивает звуки. Они становятся долгими, ворочаются во рту. Льются. Первый звук в начале улицы. Второй – уже на середине. Последний – в конце улицы, где тупик.


Дёргаю маму за подол цветастого халата:

– Дай бутылки! Мам, дай бутылки.


Меняла денег не берёт – берёт тарой.


– Это всё ерунда. Я на базаре тебе возьму. Надувательство какое-то, – ворчит мама, доставая из чёрной пыльный ниши во дворе бутылки от сладких напитков.


Мы с сестрой бежим к калитке. Распахиваем её. В руках – по валюте.


Меняла приезжает на покосившейся арбе, или араве, как ещё её называют. Он сидит на козлах. В арбу запряжён ослик. Вздрагивает длинными ушами.


Внутри арбы устроен магазин. Там рядками лежат рогатки, резинки, петушки на палочках, мыльные пузыри, цветастые полосатые дудочки, яблоки в сахарной глазури, мячики на резинке.


Я обычно выбираю пузыри. Выдуваю их, пока не закончится раствор. Потом делаю его сама. Из мыла. Но пузыри – не те. Не так раздуваются. Да и блёклые какие-то выходят.


Всё время хочу взять рогатку – но не решаюсь. Что я буду ей стрелять? Пацаны – понятное дело. А мне она зачем? Для самообороны. Мама такую самооборону у девочек не понимает. Поэтому на рогатку я только смотрю.


В конце концов выбираю мячик на резинке. Он круглый, слегка приплюснутый, как инжирный персик. Перевязан цветными нитками. Сверху мячик покрыт розовой жатой бумагой. Мячик очень лёгкий. Его можно пулять в разные стороны. Даже в шутку угодить кому-нибудь по голове.


Я пробую мяч и так, и эдак. Хвастаюсь дома. Меряюсь с друзьями, теми кто тоже мячик отвоевал, у кого резинка выстрелит дальше. Резинка рвётся. Я привязываю к ней какую-то другую, прочней.