Вселенные Вымышленных Героев - страница 4

– Ладно, – наконец сказал он, вставая. – Я пойду прогуляюсь. Может, голова прояснится.

Кармен кивнула, но в ее глазах читалось беспокойство.

На улице было прохладно. Диего шел по узким улочкам своего родного городка, вдыхая свежий вечерний воздух. Его ноги сами привели его к старой площади, где по выходным собирались местные музыканты. Сегодня там никого не было, только ветер гонял по мостовой опавшие листья.

Он сел на скамейку и закрыл глаза. В голове звучала мелодия, которую он сочинил на прошлой неделе. Она была необычной, немного грустной, но в то же время полной надежды. Он представлял, как играет ее перед большой аудиторией, как люди слушают, затаив дыхание…

– Мечтаешь? – раздался чей-то голос.

Диего открыл глаза. Перед ним стоял пожилой мужчина в потрепанной шляпе и с гитарой в руках. Его лицо было изрезано морщинами, но глаза светились теплом.

– Я… просто отдыхаю, – смущенно ответил Диего.

– Вижу, ты музыкант, – сказал мужчина, указывая на руки Диего. – У тебя пальцы гитариста.

Диего невольно улыбнулся.

– Ну, я не знаю… Я просто люблю играть.

– Любовь – это уже много, – сказал мужчина, садясь рядом. – Меня, кстати, зовут Эстебан. А тебя?

– Диего.

– Ну что ж, Диего, – Эстебан улыбнулся. – Может, сыграешь что-нибудь для старого человека?

Диего заколебался, но потом кивнул. Он взял гитару, которую Эстебан протянул ему, и начал играть. Мелодия, которая звучала в его голове, теперь оживала под его пальцами. Он играл, забыв обо всем: об учебе, о сомнениях, о страхах.

Когда он закончил, Эстебан долго молчал, а потом тихо сказал:

– У тебя дар, Диего. Не прячь его.

Диего почувствовал, как в груди что-то сжалось. Он хотел сказать, что это всего лишь хобби, что у него есть другие планы, но слова застряли в горле.

– Спасибо, – наконец прошептал он.

Эстебан кивнул и встал.

Диего смотрел, как старик уходит, и чувствовал, как в его душе разгорается маленький, но яркий огонек. Может быть, он действительно чего-то стоит. Может быть, его мечты – это не просто фантазии.

Но пока он не был уверен.

Диего вернулся домой поздно. В комнате было тихо, только тиканье часов на стене нарушало тишину. Он сел на кровать, все еще чувствуя дрожь в пальцах после игры на гитаре. Слова Эстебана звучали у него в голове, как эхо: «У тебя дар, Диего. Не прячь его.»

Он взглянул на стол, где лежали учебники. «Гражданское право», «Уголовный кодекс», «История государства и права» – все эти книги казались ему теперь чужими, как будто они принадлежали кому-то другому. Кто-то, кто знает, чего хочет от жизни. Кто-то, кто не сомневается.

– Почему я не могу быть таким? – прошептал он, сжимая кулаки.

Его мысли вернулись к детству. Он помнил, как впервые взял в руки гитару. Ему было всего десять лет, и инструмент казался ему огромным. Но уже через несколько недель он мог играть простые мелодии. Отец, строгий и практичный человек, похлопал его по плечу: «Молодец, сынок. Но помни, музыка – это для души. А жить нужно серьезно.»

Серьезно. Именно так он и пытался жить. Поступил на юриспруденцию, как хотела мама. Учился, сдавал экзамены, ходил на лекции. Но с каждым днем он чувствовал, как внутри него что-то умирает.

– Диего, ты еще не спишь? – в дверь постучала мама.

– Нет, мама, заходи, – ответил он, стараясь скрыть дрожь в голосе.

Мама вошла, неся с собой чашку горячего шоколада. Она всегда так делала, когда чувствовала, что он переживает.