Поэт, художник я, ученый и философ,
Мой взор с восторгом ловит всю красоту,
Чистую, особенно нежную поутру
И сердце бедное трепещет,
Как лист весенний на ветру.
И как замечательно, когда во всем согласье,
Вниманье друг другу и участье —
Цветут улыбок яркие цветы,
И не разлад в чести, а море красоты.
Созерцая красоту, паришь орлом.
Чувствами окутан, будто бы шелком.
Наверно, все художники Роз любили испокон
И страстны были к ним своим веком..
Увы, лишь к старости я понял,
Нет красоты важнее у природы,
И жертвой стал судьбы иронии,
В лучах красот от Солнца идеологии.
И тут я предаюсь размышлениям,
Мысль устремив к космическим идеям,
Где сладкое в груди томленье
Мне живо, о красоте девичьей, представление.
И чувствам я своим даю благославление.
В истоме сердце, тело и душа:
Ведь так мила, О, Женщина! в своем цветенье,
Что к красоте ее тянусь, не чувствуя Лета.
Да разве молодой, еще с душой пустой
Так сможет восторгаться такою красотой
И выражать святое восхищение…
Ведь тут лишь половое расхождение,
А в возрасте мужчина, ее он видит по-другому.
И для него ее краса так зрима по иному,
Что фору он дает любому молодому.
Тут ведь как бывает
– молодой, женщину берет,
Старый же ее заговаривает
– за уши приобретет.
Молодой на нее орет,
а старый околдовывает ее.
