– Да, это моя машина, – сказала я, высоко подняв подбородок. – И я вполне могу сама доехать до дома.
Моя челюсть сжимается так, что начинает болеть.
– Я знаю тебя, – спокойно отвечает он. – И я знаю, что ты бы предпочла закончить день бокалом вина, а не борьбой с трафиком. Позволь мне облегчить твою жизнь.
– О, конечно, – говорю я с таким сарказмом, что он мог бы разрезать стекло. – Потому что позволить тебе быть моим шофёром так классно сработало в прошлый раз. Что теперь? Отвезёшь меня домой, нальёшь выпить, а потом что? Рассчитываешь, что я снова окажусь в твоей постели?
Его улыбка исчезает, сменяясь чем-то тёмным, серьёзным.
– Может, я просто хочу поговорить, Мари. Ты когда-нибудь об этом думала?
Я смеюсь, но смех звучит горько, почти пусто.
– Поговорить? Наиль, ты умеешь говорить только тогда, когда тебе от этого что-то надо.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
