Читать онлайн Анюта Тимофеева - Второй шанс в подарок

1. Пролог

Ник собирал вещи. В последнее время он делал это так часто, что скоро смог бы участвовать в модернизированном армейском конкурсе: «Собери свои вещи, пока горит спичка». Совместная жизнь напоминала пытку, и, пожалуй, ее стоило наконец прекратить. Только бы не сорваться.

Поднять руку на женщину – он даже подумать об этом не мог; скандал – он надеялся никогда до этого не опуститься. Да и поводов не было – никто никому не изменял. По крайней мере, за себя он мог бы поручиться. Просто чужие люди. Бывает.

Эта квартира принадлежала жене. Пожалуй, есть в этом какое-то удобство – собрал вещи и ушел. Из своей квартиры уйти сложнее, а указать на дверь женщине он был не готов.

- Куда ты? – в коридор вышла эффектная темноволосая красавица. Странно, он был уверен, что ее нет дома. Может, это трусость – уйти, пока нет жены, но он просто хотел поберечь нервы. И свои, и ее.

- Лера, мы только мучаем друг друга, - ответил мужчина. – Я все решил, и ты это знаешь. Прости. Насчет заявления на развод – давай поговорим об этом потом.

- Останься… - вдруг спокойно сказала она. Не было привычной истерики, которой он опасался. – Куда ты пойдешь? У тебя кто-то есть?

- Нет, никого нет. Я собирался остановиться в гостинице.

Это был самый их конструктивный разговор за последнее время. Ник никогда демонстративно не хлопал дверью, считал это ниже своего достоинства, как и скандалы, и сейчас вдруг подумал: «Ничего ведь не случится, если я уйду не сегодня, а завтра». Уходить в ночь действительно не хотелось.

- Останься. Какая разница, уйдешь ты сейчас, или завтра, - озвучила жена его мысли. – Можем даже не говорить. Просто не хочу сегодня быть одна.

Сердце привычно-больно кольнуло сожаление: почему же ничего не получилось… Ведь так красиво все начиналось, они так любили друг друга…

- Лера, прости. – Он порывисто подошел, на мгновение обнял за плечи. – Ничего уже не изменишь. Я тоже виноват, знаю, но ничего уже не вернуть. Давай тогда просто не будем делать друг другу больно.

Он отпустил ее. Собеседница молча кивнула и вернулась в свою комнату.

2. Глава 1

Лера

Я говорила и делала, наполовину осознавая свои действия: почему-то надо было удержать здесь этого мужчину. Хорошо, что он почти не сопротивлялся и легко согласился остаться – умолять я бы точно не стала. «Люди хотят красивую сказку о любви, и я тоже хочу эту сказку», - почему-то звучало в голове назойливым фоном.

Какой красивый мужчина. Неудивительно, что она не хотела его отпускать. Она? Кто такая «она»? А кто я?

Нет памяти обо мне. Совсем нет. При попытках что-то вспомнить я как будто погружаюсь в черное, очень плохое… и меня выталкивает сюда, в эту жизнь, без малейших воспоминаний. Ни своих воспоминаний, ни ее, только легкое чувство сожаления. Чужая непонятная жизнь, чужое тело. Я почему-то не верю, что жизнь моя, и я просто потеряла память – не похожа я сейчас на очнувшуюся от комы, и мужчина не вел бы себя так с больной женой. Мне кажется, он бы ее не бросил.

Попытки вспомнить и понять происходящее причиняют почти физическую боль, и хочется просто быть этой женщиной. Впрочем, других вариантов у меня нет – только психбольница, а я туда не хочу. Я пока осмотрюсь здесь.

Подхожу к зеркалу, машинально пропуская между пальцами длинную, чуть вьющуюся прядь темных блестящих волос, разглядываю лицо.

Даже дома, без косметики, девушка эффектная: оригинальный кошачий разрез зеленых глаз, выразительный рот; нос, правда, немного длинноват, «уточкой». Такая не затеряется в толпе. А еще она довольно высокая и стройная, почти на грани худобы. «Ну, такой-то тебе недолго оставаться» - почему-то на худобу я реагирую сильнее всего.

«Красивая пара. Такие красивые оба, словно герои высокобюджетного сериала. Что же случилось у вас, что вы не выносите друг друга? И почему у меня совсем нет памяти о совместной жизни, хотя я, словно загипнотизированная, говорила сейчас не свои слова, и зачем-то уговорила мужа… ведь он муж, да? Уговорила своего мужа пока не уходить. Хотя вряд ли это надолго – он не скандалит, не обвиняет, словно все выгорело давно.

Дурочка. Зачем ты его упустила, кто бы ты ни была? Впрочем, может, он совершил что-то страшное, ведь и о нем я совершенно ничего не помню».

***

Утро. Я хочу завтракать. Наверное, этот мужчина тоже в квартире – он не должен уйти без предупреждения.

Надеваю что-то изумрудно-зеленое, струящееся, выбрав это платье в гардеробе. Как здорово сидят вещи на идеальном теле! А еще девушка любит длинные платья, и они ей идут, что удивительно.

Краситься не буду, потому что профессиональный макияж точно не осилю. Ничего, она миленькая и в натуральном виде. Впрочем, мужчина, который уже на грани развода, вряд ли заметит, даже если жена налысо побреется.

***

А вчерашний мужчина уже на кухне, и он что-то приготовил. Нет, даже из практических соображений – нельзя такого отпускать.

Какой милый интеллигентный мальчик! Я не понимаю, почему, но для меня он «мальчик». Видимо, на самом деле я все же старше этой девушки – его жены. Надеюсь, что не в три раза. Впрочем, какая сейчас разница? И, кстати, «мальчик» мне нравится, сильно нравится.

Мужчина, который, даже собирая чемодан, готовит завтрак на двоих, и я не слышала от него ни одного грубого слова. Если он не солгал, он уходит не к кому-то, он просто уходит. Почему же я, даже без навязчивых подсказок в голове, сама не хочу его отпускать?

- Лер, ты хорошо себя чувствуешь? – вдруг обеспокоенно спрашивает он.

«Нет, плохо. Я не знаю, кто я, не знаю твоего имени, не понимаю, почему вы расстаетесь и кто в этом виноват, и я глаз не могу отвести от загорелого мужчины в простой черной футболке, ненавязчиво демонстрирующей его спортивную фигуру; мужчины со светлыми волосами, небрежно зачесанными назад. Никогда не любила блондинов. А сейчас полюбила, кажется»

- Все нормально. Ничего не болит, хотя я чувствую себя как-то странно…

- Переутомилась, - ставит диагноз мужчина. – Вчера был последний спектакль. Конечно, тебе надо отдохнуть. Опять вес потеряла, скоро уже мерцать начнешь! Если ты плохо себя чувствуешь, я, конечно, останусь. Прости, что сразу не сказал.

- Да, останься, пожалуйста. Мне почему-то неуютно в пустой квартире. Мы ведь можем вести себя, как взрослые вежливые люди?

- Конечно, - искренне улыбается мужчина. – Надо же, я так давно ждал, когда ты возьмешь хотя бы небольшой отпуск… Садись, я все приготовил, - по-деловому прерывает он сам себя, расставляя на столе тарелки.

Мужчина, который с утра приготовил творожную запеканку и что-то похожее на пиццу – это персонаж из Красной книги! И все очень вкусно, мне не пришлось жевать через силу и вежливо благодарить.

Не знаю, как ела прежняя хозяйка тела, судя по ее виду – мало. Ну, надеюсь, я не шокирую новообретенного мужа своим хорошим аппетитом.

- Вкусно? – искренне интересуется он.

- Спасибо, очень! У тебя всегда здорово получается! – похвала не будет лишней, даже если до этого он готовил только один раз. А уж если постоянно…

- Чем будешь заниматься? – что-то не похож он на обиженного мужа, которого почти бывшая жена бесит одним своим видом. Какие у них все же интересные отношения. А еще он такой энергичный, позитивный, но не тот, он чьего мельтешения начинает рябить в глазах, а тот, кто словно делится этой энергией. Но все равно я чувствую себя как-то странно, как пыльным мешком ударенная.

- Не знаю, честно. Сама не понимаю, чего хочу.

- Не удивительно, усталость уже накопилась. Поешь и отдохни, пока ничего не мешает. А у меня вечерний спектакль, в пять уйду. А пока хочу поработать.

«Ужас какой! – смеюсь про себя. – Кажется, я нашла причину их развода – он слишком энергичный, и это рождает комплексы в нормальном человеке. И слишком идеальный, что рождает еще бОльшие комплексы. Хотя… девица, судя по всему, тот еще трудоголик. Так что догадка неправильная. Вот сюрприз ему потом будет, когда жена все забросит, и никаких новых ролей не будет. Вот тогда и разведемся».

3. Глава 2

Лера

«А как тебя зовут, муж мой? Мое-то имя ты сказал, а твоего я еще не знаю. Хорошо, что я не в каком-то Средневековье, сейчас пороюсь в гаджетах, в профилях, и все узнаю.»

Не успела додумать эту мысль, как в глаза бросилась россыпь глянцевых журналов на изящном стеклянном столике. На обложке одного из них сразу вижу красивую пару: там нынешняя я и… Читаю подпись под фотографией: «Одна из самых красивых пар шоу-бизнеса – Валерия Трофимова и Никита Юрьев на премьере…»

Сейчас мне не интересно, на премьере чего они находятся, просто спасибо, что написали имена! Никита… красивое имя, ему идет, и мне нравится! А моя собственная фамилия не говорит мне ничего. Вообще ничего. Ладно, смирись, Лера, что происходит какая-то чертовщина, и начинай привыкать к этому имени и к этой жизни. Тем более, что жизнь у девушки явно неплохая. Кстати, а журналисты понятия не имеют, что семейное положение «красивой пары» может измениться в любой момент. Значит, молчат пока об этом, может, не все у них так плохо?

Пролистала оставшиеся журналы: я играю в каких-то мюзиклах, сериалах, еще и пою! Слава Богу, что не танцую… а, нет, в мюзиклах же танцую! Ну, спасибо, что не в балете!

Матерь Божья, что же делать с этими талантами, которых у меня нет? То есть, в голове у меня ничего подобного нет, но, может, хотя бы тело что-нибудь помнит? Сомнительно. Ладно, подумаю об этом завтра.

А муж у меня артист, певец, композитор – ничего себе, впечатляет!

Чувствую себя так странно – как будто совершаю какую-то авантюру, например, спонтанно купила путевку, и лечу куда-то в экзотическую страну. И никаких сожалений о прошлом у меня почему-то нет. Главное – ничему не удивляться, не слишком откровенно рассматривать место, где сейчас живу, а то муж сильно удивится. Вот, черт возьми, почему нельзя было разыграть для меня какую-то болезнь и кому! Прекрасный сериальный ход! Тогда бы все странности в поведении и забывчивость на нее и списали. А то получается вариант попадания «Придумай сама, как выкручиваться!». Впрочем, нет, я подумала, кому не нужно, уж очень последствия от нее неприятные бывают.

Лучше пойду я дальше рассматривать квартиру.

Красивая квартира. И такая аккуратная! Как будто здесь никто не живет, или убрано перед приходом гостей. Раз я удивляюсь, наверное, в моей предыдущей жизни было по-другому. Ну, и здесь теперь так же будет!

Четыре просторные комнаты – неплохо, жить можно. Два санузла – вообще прекрасно! Отделка в основном в светлых тонах, мебель тоже изящная, светлая – я бы такую же выбрала. То ли у владельцев хороший вкус, то ли много денег, то ли и то, и другое.

Тут, совершенно неожиданно, всплывает воспоминание: эта квартира принадлежит мне, а не Никите. Надо же, какая избирательная память! Или хозяйка тела так гордилась своей квартирой, что записала эту информацию просто на подкорке головного мозга?

Ну, честно говоря, даже в свете новой информации не думаю, что Никита живет за счет жены. Скорее всего, они вместе обустроили эту квартиру, чтобы было удобно обоим.

Но все же, в чем был смысл моего попаданства? Влюбить в себя мужа заново? Я только за, теперь подскажите, как это сделать?

«Красивая девчонка – твердят мне вслед… Красивая девчонка – а счастья нет…» - тихо напела я, подходя к зеркалу. Никак не могу налюбоваться своим новым образом. Какая эффектная красотка! Высокая, стройная – впрочем, у меня есть шанс изменить ее фигуру – не люблю морить себя голодом, это я помню абсолютно точно. А вот не надо кого попало в свое тело пускать!