Нет никакой иной реальности, —
Думаю про себя иногда.
Слишком много в жизни фатальности,
Слишком часто приходит беда.
Было б слишком наивно думать,
Что мы в чем-то выше, чем смерть.
Мы следы пустого шума,
Вся история – круговерть.
Слишком мало для нас пространства
Во вселенной мирских забот.
Почему же с таким постоянством
Смотрим в небо разинув рот?
Почему своей мыслью способны
Мы увидеть иные миры?
В чем-то богу мы в этом подобны,
Понимая всю сложность игры.
В сновидениях можем проснуться,
Покидая свои тела,
Но не можем мы больше вернуться
В ту реальность, что нас создала.
Развивается наше сознанье
Из простого желания жить.
Расширяя границы вниманья
Мы способны грустить и любить.
Мы столкнулись с каким-то подвохом,
Словно вверх не пускают нас.
Мы бы жили совсем не плохо
И не слышали высший глас.
А теперь нас зовёт и тянет,
В то пространство высших сфер.
Мы надеемся не обманет,
Есть в религии каждой пример.
Только шкура своя-то ближе
Нам немыслимых сладких миров,
Мы стремимся ступенькой выше,
Отказавшись от светлых даров.
И поэтому есть реальность
Наших скучных и серых дней…
Может к чёрту эту фатальность,
Раз живём между двух огней.
Есть привычка о жизни думать.
