"Задержался я здесь… Пора идти дальше…"
Он отошёл от окна, лёг на кровать, запустил руку под подушку, достал окровавленную, порванную панамку. Сжал её в кулаке и убрал обратно под подушку. Закрыл глаза и попытался уснуть. Ему требовались силы. Ему нужна была холодная голова.
***
На следующее утро. В гостинице "Trash town". Младший товарищ ворвался в номер и стал размахивать руками и кричать, что-то неясное. Старший компаньон поморщился, нахмурился. Его мучало похмелье, чего ранее не случалось. Он хотел тишины и покоя. Ещё воды.
– Для начала замолчи, – огрызнулся наставник. – и сядь! – Николас сел на кровать и положил руки на колени. – А теперь тихо, и вкрадчиво. Ты меня услышал? – паренек хотел было открыть рот, но наставник его опередил, – кивни.
Паренек кивнул.
– Начинай. Но тихо, – напомнил ещё раз мужчина и лег обратно, – у меня голова болит.
– Ага! Столько выпить вчера!
Мужчина строго посмотрел на него одним глазом, паренек замолчал, а затем вновь открыл рот, чтобы тихо заговорить.
– Ну, в общем… я узнал сейчас от официантки, что Саймон, на которого Вы положили глаз, он приезжий, – учитель слегка кивнул головой, – А ещё я узнал, что его нашли несколько месяцев назад охотники. Среди пустыни, с разбитой головой. Думали, что умрет, но он выжил. – Мужчина приоткрыл глаза, прислушался.
– И?
– Что "И"?
– И это всё?!
– Да. Это всё, что я узнал.
– Откуда он? Куда шёл?
– А я откуда знаю?
– Так узнай!
– Но!..
Мужчина посмотрел на ученика.
– Иди, – указал он на дверь, – и без новой информации не возвращайся.
– Да, учитель.
Юноша встал и понурив голову, вышел из комнаты.
Болеющий остался лежать, коснулся лба. Он достал сверток бумаги из внутреннего кармана пиджака, висевшего на спинке стула позади кровати. На листке бумаги было что-то написано, но разобрать не представлялось возможным, буквы поплыли. Если попытаться вчитаться, можно было разобрать только одну фразу – того, кто написал его: "от Александра". Он внимательно пытался вчитаться, в надежде найти хоть какое-то целое слово, хоть букву, чтобы поймать намек на смысл письма. Но всё было тщетно.
Он сложил его и убрал во внутренний карман. Закрыл глаза.
Он благодарен этому письму. Там было написано его имя. Он знал это. Он чувствовал это. А ещё чувствовал то, что Саймон или как его зовут, ему знаком, и думал, что может что как-то может прояснить содержание письма.
Он нутром это чувствовал.
Ранее утро. Бар. Ванна на втором этаже. Саймон, глядя в осколок зеркала, брился, а затем пытался побрить и голову. Волосы росли, от чего голова чесалась и это дико раздражало. Мэри открыла дверь, и зевая вошла. Увидев Саймона пытавшегося побрить голову опасной бритвой, она завизжала.
– Заткнись! – девушка испуганно закрыла рот руками, – ты что никогда не видела, как голову бреют? – она отрицательно помахала головой, – и даже не видела как бреется отец?
Девушка вновь отрицательно замахала. – Ты чего рот заткнула?
– Ты сказал мне заткнуться, – она убрала ладошки, чтобы ответить и вновь запечатала рот.
– Я просил замолчать, а не закрывать рот, – парень тяжело вздохнул, посмотрел на бритву, – Сара ещё спит?
– Да.
– Помоги мне, – он помолчал прежде чем закончить фразу, – побрить голову.
– Зачем?
– Адски чешется, а шрам едва зажил. – девушка продолжала невинно посмотреть, парень закатил глаза, – если буду выбривать вокруг шрама, то это будет выглядеть странно.
