Она пришла домой какая-то рассеянная, это не укрылось от глаз бабушки Маши. Бабуля пожурила ее за позднее возвращение. Она волновалась, когда Дашки долго не было дома. «Мало ли что, времена не спокойные, много шушеры на улице ходит», – говорила бабушка.
Однажды, придя домой, Дашка обнаружила в своей комнате букет роз. Розы – в феврале – в моей комнате – откуда? Пошла к бабушке.
– Приходил один красивый. Очень расстроился, что тебя не застал дома. Просил передать букет. Сказал, что обязательно недели через две сам заедет, – ответила на Дашкин вопрос бабушка.
– Да кто он? – не унималась Дарья.
– Так он не представился. А я и не спросила. Высокий такой, симпатичный. Просто попросил передать. Думала ты знаешь, – растерянно сказала бабуля.
Дарья задумалась. Кто это может быть? В ее жизни цветы дарил ей только Денис. Больше никто. Но Денис дарил всегда скромные букетики, сначала было не на что, а потом – не зачем. Этот букет был явно не от него. Но поклонников у Дарьи не было, ни явных, ни тайных.
– Бабуль, ну, что-то он, наверное, спросил?
– Да. Здесь ли живет Дарьяна. Я ответила, что у меня живет Даша. Он улыбнулся и сказал, что твое полное имя Дарьяна.
Еще страннее, она обычно всегда представлялась как Дарья. Ее и на работе называли Дарьей или Дарьей Андреевной. То, что она Дарьяна знали только друзья Дениса. Он часто в компании бравировал, что у его жены самое красивое и необычное (правда последнее время он говорил «несуразное») имя, как и она сама. Это еще больше смутило Дашу…
– Да, бабуля, мое полное имя Дарьяна. Родители очень хотели назвать меня в честь бабушки, но решили, что две Дарьи Андреевны это уже слишком, поэтому и появилась Дарьяна Андреевна, это я.
– Что, внучка, не знаешь от кого? – спросила бабуля.
– Нет… – задумчиво ответила Дарьяна.
«24 февраля.
Сегодня наводила порядок. Все еще не могу разобрать все коробки, перевезенные от Дениса. Разбирала коробку с тетрадями. Там, кроме записей лекций и семинаров, обнаружились и мои записные книжки. Сначала хотела просто выбросить, а потом решила пролистать и… потерялась во времени.
Никогда не любила вести дневники. А вот просто записную книжку с пометками того, что нужно сделать, и какими-то мыслями вела всегда.
Наткнулась на запись трехлетней давности. Она сделана после первой нашей ссоры с Денисом:
«Гордым легче, гордые не плачут
Ни от ран, ни от душевной боли,
На чужих дорогах не маячат,
О любви, как нищие, не молят.
Широко расправлены их плечи,
Не гнетёт их зависти короста…
Это правда – гордым в жизни легче.
Только гордым сделаться не просто.
Гордым легче – гордые не плачут…
Лишь порой в подушку по ночам
Скрежет боли и слезу запрячут…
И порой рыдают по ночам…
А ещё бывает очень часто
Плачут кровью, телом и душой…
Гордым не становятся от счастья…
Гордость – это страх за свой покой…»
Я даже не знаю, кто автор этого стихотворения, вроде-бы Татьяничева. Но, как оно подходит для меня. Ведь моя гордость, это действительно страх боли, душевной боли. Я всегда боялась потерять Дениса, поэтому и была гордой и сильной.
А сейчас я хочу быть слабой, хочу, чтобы рядом был сильный и надежный мужчина.
Но, где его взять? Сильного и надежного…»
Я не смог без тебя…
С начала марта Дашка ушла в учебный отпуск. Ну, как ушла, официально ушла, а не официально бегала в школу почти каждый день. Вместо нее работала девчонка, но всю работу ей поручить было нельзя, да и директриса просила совсем работу не забрасывать. Вот и бегала.
