— А-а-а! Насилуют! Помогите! — истерично ору. — Помо… — придурок закрывает ладонью мне рот. Кусаюсь. Вгрызаюсь в плоть, чувствуя металлический привкус крови.
— Стерва! — шипит разъярённым раненым зверем. — Да я тебя…
Его поток речи глохнет вместе с ярким световым лучом, направленным на нас.
4. Глава 4
— Что здесь происходит? — если я пытаюсь отпрянуть в сторону, то этот негодяй не даёт мне этого сделать по необъяснимым для меня причинам. Перед нами страж правопорядка, а ему, хоть бы что. — Были слышны крики о помощи. Это вы кричали? — погасив маленький фонарик, обращается ко мне, попутно показывая нам своё удостоверение.
— Лейтенант, моя девушка всегда очень крикливая, — Марат загораживает меня, оттесняя себе за спину. — Надеюсь, вы понимаете о чём я?
— Ничего понимать не нужно! — пытаюсь оттолкнуть наглеца в сторону. — Гадость-то какая! — с омерзением представляю, о чём вообще могла идти речь.
— У вас кровь, — полицейский указывает рукой на мои губы. Заливаясь румянцем, лезу в сумочку в поиске салфеток, но, как назло Марат опережает меня. Достаёт маленькую пачку из кармана кожаной куртки. — Молодые люди, предоставьте мне паспорта для выяснения вашей личности.
— Хочешь в участок? — шепчет Марат заговорщицки. — Я сам могу сейчас на тебя накатать заявление, предоставив улики, — машет перед моим носом окровавленной ладонью. — Ну, дорогая, не утерпела?!.. Затащила меня в кусты, чего ж теперь из себя скромницу изображать! — срывается на хохот, повышая голос на максимум. Стыдоба! Бросаю неловкий взгляд на полицейского, протягивая свой паспорт.
— Любимая Анжелика… Ильинична, — листает странички паспорта, останавливаясь на прописке. — Хорошо. Молодой человек, теперь ваш, — возвращает мне мой паспорт, чтобы проверить уже Марата. — Рахманов Марат Айдарович… Кажется, я знаю вас. Боксёр?.. — сущий дьявол расплывается в улыбке, довольно кивая. — Мой сын ходит в детскую секцию у вас и мечтает, чтобы вы его тренировали.
— Не приведи Господь, — шиплю тихо-тихо.
— Слышите, лейтенант, моей рыжей бестии невтерпеж. Шипит, кусается, так и просится на прилюдную порку, — запрокинув голову, смеется так, что кажется ему на весь мир плевать, кроме себя.
— Коль, ты чего делаешь? С молодежью решил поболтать? — около нашей троицы материализуется высокая фигура ещё одного полицейского. — У нас вызов. Грабёж. В пяти минутах от нас. Если ничего серьёзного – отпускай. И, молодёжь, ведите себя потише, — предостерегающе поднимает указательный палец вверх.
— Слышишь, рыжик, всё-таки придётся достать из твоей сумочки кляп.
Закрыв лицо ладонями, желаю провалиться сквозь землю. Наверное, про таких людей говорят «язык без костей». Всё-таки дам Сонечке некоторые сведения, чтобы провела психоанализ этого типа. Может тут кроется заболевание, а я его рассматриваю с другой точки, относящийся к здоровым людям, что «дружат с головой».
— Лучше оставьте свои игры до дома. В такое время ещё мамочки с детьми могут в парке гулять.
— Мы больше так не будем, — под удаляющиеся шаги полицейских молюсь всем богам, чтобы этот наглец сгинул в преисподню, где его самое место. Жаль, этого не происходит.
— Не загипнотизируешь, ведьма, — наклоняется он, расставляя руки по обе стороны от меня. — Какие еще фокусы мне покажешь? — вдавливает лбом в мою переносицу. — Что-то скучно становится.
— Думается мне, что тебя от самого себя несёт, — такой жаргон я слышала от парней, когда те переговариваются между собой. Может с ним общаться надо на его языке? Может отстанет от меня по-хорошему?
