но не стоит подражать.
Наши судьбы надо выстрадать,
повернуть, как русла рек.
Надо так все строчки выстроить,
чтоб запомнились навек,
чтоб нашёптывались знахарски,
повторяясь, как в бреду!
Вновь весна по-пастернаковски
кружит голову в саду…
До новой строчки
Подкатило, допекло,
довело до точки…
Всё, что душу обожгло,
скоро станет строчкой.
В этой строчке прогорят
все мои сомненья…
Сколько строчек встанет в ряд
для стихотворенья!
Ввысь по лезвию ножа —
крестный путь поэта.
Обнажённая душа —
как источник света.
Строк живительных тепло
исцеляет прочно…
Отболело, отлегло…
Что ж, до новой строчки!
Океанская волна
Я переполнена стихами,
как океанская волна,
что то ликуя, то стихая,
воды живительной полна!
Её то вверх, то вниз бросает,
то гонит к берегу прибой,
то примиряет, то спасает,
то возвышает над судьбой…
Шум океанского дыханья,
волн говорливых благодать…
Я переполнена стихами,
чтоб вы могли их прочитать…
И снова вдаль волна помчится,
опережая берега…
В стихах душа моя лучится,
чтобы жалеть и помогать.
Пока душа моя жива
Когда обида или горе
догонят вдруг на вираже,
вступая в бой с самой судьбою,
стихи рождаются в душе.
Когда предательства обманы
готовы душу погубить,
стихи мерцают сквозь туманы
и помогают всё забыть.
Когда удача и веселье
со мною под руку спешат,
стихов пьянящее похмелье
творит счастливая душа.
Когда раздумья и сомненья
спать не дают мне по ночам,
святая грусть стихотворенья
слезою тает, как свеча…
Меж пальцев годы утекают,
оставив в памяти слова…
Так пусть же строчки возникают,
пока душа моя жива!
Строка незваная
Судить строку незваную
бессмысленно и тягостно.
Она придёт нирваною,
искрящейся и радостной.
Она судьбой нашёптана
и сердцем переплавлена.
Она звучит так жертвенно.
Она спасает пламенно.
В грядущее уверовав,
она зовёт к прощению
и борется со скверною,
и жаждет воплощения.
Печаль её бесчисленна,
бессонницей украдена…
Судить её бессмысленно —
она нам Богом дадена.
Жизнь проносится мгновеньем
Жизнь проносится мгновеньем,
нас меняя навсегда,
но живут в стихотворенье
наша радость и беда –
Всё, что, к счастью, миновало,
все надежды на авось,
всё, о чём душа мечтала,
всё, что так и не сбылось…
Жизнь, сгорая, словно порох,
выжигает нас дотла.
Но живут стихи, в которых
я так счастлива была.
И удачу, и везенье,
шорох снега, скрип саней
сохранит стихотворенье
до моих последних дней.
Белая ворона
Шуты живут у трона.
Высмеивают их…
Я – белая ворона
среди людей других.
Всё то, что сердце ранит,
иным и невдомёк…
Всю жизнь вороной странной
земной живу я срок…
Порой не замечают
ни подлость, ни обман…
Вороне не прощают то,
что прощают вам…
О, как она ранима!
Душа обнажена…
А вы идёте мимо,
она для вас страннá…
Раскрой пошире ставни.
Полощется заря.
А грязь к ней не пристанет,
стараетесь зазря…
Она совсем иная,
и мыслей ход иной.
То, что она познает,
неведомо самой…
То, что она расслышит,
не допускает ложь.
То, что она напишет,
не сразу и поймёшь…
Ронять стихи, как перья,
привыкла с детских лет…
Исполнена доверья.
Дарю надежды свет…
Волнения резонны.
Сомненья по плечу…
Я белою вороной
сквозь годы пролечу…
Наше детство
Где ещё отогреться
на земном вираже?
Не кончается детство
в благодарной душе.
Там, где наши истоки,
где начало начал,
для души одинокой
есть надёжный причал.
Ёлок колкие лапы.
Утром травы в росе…
Там и мама, и папа
молодые совсем.
Вспомним детские годы…
Золотая пора!
Летний лагерь, походы,
звон гитар у костра.
Пионерской побудки
по утрам маета…
Что такое фейсбуки,
мы не знали тогда.
