- Ксюша не облажалась, - многозначительно. - Но сбежала пока под предлогом поиска денег.
- Что он ей сказал?
- Всë тоже самое, что и тебе. Если мы хотим деталей, то надо заплатить за услуги, а дерëт ваш Волков безбожно.
- Сколько?
Регина протягивает мне стикер с суммой в баксах.
- Ого... За что такие деньги? Уехать она и без него могла в любом направлении. А главное - откуда у нее экстренно взялась такая сумма? Золото продала? – вспоминаю ее изящные запястья с увесистыми браслетами. – Но если золото отдала Волкову, то на что живет? То есть Ольховская ещё и без денег где-то там сейчас. Класс…
- Может, мужчину нашла? Как она с двумя детьми-то одна без бабла? Ты говорил, красивая у тебя ведьма. "Меценаты" таких любят. Чтобы красивая, молодая и очень благодарная за спасение!
Мну стикер в кулаке. Давление подскакивает от этой мысли.
- Красивая, - хриплю я. - Жаль только, волосы свои обрезала.
Так возле камина, у зеркала и оставила копну свою, на полу, вместе с огромными кухонными ножницами. От меня словно самого кусок отрезали. И на камине - записка и кольцо обручальное. Любишь - не ищи. Это так не работает, нет, глупая девочка.
Зачем волосы обрезала? Этот вопрос мучает меня до сих пор. Мне чудится, словно из принципа, потому что я любил их. Чтобы сделать больно. В отместку. За что?! А может просто… примета это. Такие волосы большая редкость. Быстро бы нашли. А с короткой стрижкой сложнее.
- Почему не показываешь её, Дэм?
- Ты не просил.
- Разве не просил? - с сомнением.
Пожимаю плечами.
- Вот, прошу. Покажи.
- А зачем? - ревностно стучит внутри.
- Любопытно.
- Нет с собой фото, - зачем-то вру я, хватая ручку, чтобы чем-то занять руки.
- На телефоне нет фотки жены? - округляет он глаза. – Не верю.
Сжимаю ручку. Кулак белеет.
Это всë от того, что внезапно слетел с катушек от его слов про "меценатов". Сердце болезненно сжимается и, сбиваясь с ритма, пляшет в груди. Мне эта мысль невыносима.
Ручка внезапно лопается на излом.
- Демон, извини, - покаянно качает головой Вахтанг. - Я не хотел тебя за яйца дергать. Так ляпнул про другого мужика...
Закрываю на мгновение глаза. Открываю, слепо глядя вперед.
- Всë нормально, Ваха, - контролирую голос. - Поздно уже. Поеду я... Регина, деньги переведу. Пусть отправляет твою Ксюшу. Поезжай домой тоже.
Не торопясь, словно в коматозе, собираюсь домой. Всё время что-то забываю. Внутри неспокойно. Колбасит. Обычно так накрывает только когда уже ложусь спать. И засыпаю я либо на снотворном, либо на вискаре, либо уже умотанный в хлам усталостью. Болит у меня…
Вахтанг висит на телефоне, не отводя взгляда от наручных часов.
- Добрый вечер. Можно как-то с Алисой пообщаться? Почему? Только в эфире? Хм...
Вот, настырный!
- Чего так сложно-то?! - закатывает раздраженно глаза.
- Успокойся, Ваха. Голос - это всего лишь голос. Не рисуй ему образ.
- У каждого свои эротические слабости, брат, - улыбается он. - Я люблю "шахеризад". Образ... Образ давно уже случился. Темноволосая, фигуристая, капельку восточной крови, тёмные глаза, ресницы густые... И губы... Ооо... - сладострастно шипит. - Спать не могу!
Его ноздри возбужденно вздрагивают.
Ерунда. Прекрасно ты спишь с другими феями, Ваха. Что такое «спать не могу», ты еще пока не знаешь. И слава Богу!
На столе лежит телефон там идет дозвон. Иконка трубки меняет цвет на зеленый.
- О!! Дозвон! – хватает он телефон. - Да! Здравствуйте, Алиса! - подрагивает его голос.
