Подскакиваю на кровати, прислушиваюсь, пытаясь понять, что к чему.
Это доносится с улицы или из дома?
Сижу, вся обратившись в слух, но меня окружает густая полуночная тишина.
Показалось?
Снова плач. В этот раз чуть громче. Просто несколько горьких всхлипов, отчетливых, явно внутри дома, и снова тишина. В душе расцветает тревога. Неужели Аринка так и грустит из-за неудачного дня? Бедолага. Она всегда слишком переживала из-за мелочей.
Эх, что же я ее одну в таком состоянии оставила? Надо было идти вместе с ней, ложиться рядом. Как в детстве, как в подростковом возрасте, когда мы могли полночи болтать, рассказывая друг другу обо всех проблемах и чаяниях, а потом крепко засыпать. Бок о бок, делясь сестринской поддержкой.
Сейчас мы уже выросли, но ведь поддержка никогда не помешает, да?
Выбираюсь из постели, натягивая пониже тоненькую трикотажную сорочку, едва прикрывающую бедра и, широко зевая, бреду к выходу, сжимая в руке старенький телефон, который приходится "донашивать" за сестрой.
Опять раздается всхлип, заставляя замирать на месте. В нем улавливаю какие-то странные, чуждые интонации. Нервные. Фальшивые. Будто с издевкой.
И снова тихо...
Липкая холодная капля пота стекла по спине. Прислушиваясь к тишине, взялась за ручку и немного приоткрыла дверь. Лунный свет проникал сквозь высокое окно, тускло освещая лестницу. Частички пыли будто светились в призрачных лучах.
Показалось.
Просто показалось.
Выдохнув, осматриваюсь по сторонам, не решаясь переступить через порог, и вздрагиваю, отчётливо услышав тихий плач. В этот раз настолько горький, что щемит в груди от жалости. Пальцы словно свело, и не было сил отпустить дверную ручку.
— Арин? — сиплый еле различимый шепот сорвался с губ.
— Я внизу! — грусть в ее голосе чувствовалась кожей.
Что она там делает? Заедает горе?
Несмело открываю дверь пошире и на деревянных негнущийся ногах иду к лестнице, не в состоянии избавится из внутренней дрожи.
Спускаюсь по ступеням, грустно поскрипывающим под моими шагами, и замираю, едва коснувшись босой ногой пола. Перевожу дыхание, нервно облизываю пересохшие от волнения губы и осторожно, на цыпочках, втянув шею в плечи, выворачиваю в коридор, ведущий на кухню.
— Арин? — снова шепчу, с трудом проглотив колючий ком в горле.
— Я здесь, — повторяет она.
Вижу в дверном проёме свет от раскрытого холодильника. Так и есть, депрессия вылилась в ночное обжорство. У нее такое бывало, особенно в период первой влюбленности. Расстроится и все, здравствуйте ночные свидания с холодильником. Эх, Арина, Арина, девочка моя ясноокая, нашла из-за чего расстраиваться! В жизни есть гораздо более печальные вещи, чем неудовлетворенная клиентка и сломанный каблук. По себе знаю. Сокрушенно качаю головой и иду к ней, утешать, отбирать тортик или что она там, на ночь глядя, точит.
Делаю несколько шагов и замираю, чувствуя, как в груди ледяные когти страха пока еще нежно, невесомо прикасаются к сердцу.
Холодильник закрылся, отчего все погрузилось во мрак.
...И открылся снова.
Несколько секунд открыт и снова закрывается. И так повторяется раз за разом.
И память тот час воскрешает образ сестры, когда она "варила кофе", засыпая плиту сахарным песком.
Сердце ухает куда-то вниз, до самых пяток, отдавая щемящей болью во всем теле.
Пожалуйста...не надо...опять...
Холодильник с каждым разом открывается — закрывается все быстрее. Внутри позвякивают банки, бутылки. Я хочу убежать, вернуться к себе, но меня останавливает очередной пронзительно жалобный всхлип. Ариша...
