Он смотрел на меня так, будто ждал ответа.
– Прости, пап. Я исправлюсь.
На самом деле это было ложью. Я не знал, почему не мог приложить хоть немного усилий на контрольной, чтобы получить хорошую оценку. Просто не видел смысла.
Зачем?
Ради чего?
Ради того, чтобы отец не кричал?
Он крепко сжал мои плечи, пытаясь глубоко дышать, отчего его ноздри широко раздувались, будто у быка на родео.
– Да. Ты исправишься. Ты, мать твою, сделаешь всё, что я тебе скажу, – он крепко схватил меня за руку и потащил наверх, в комнату. Было больно настолько, что казалось, конечность вот-вот откажет, если отец не оторвёт её прежде.
Он с силой затолкнул меня в комнату.
– Ради чего мы тебе все эти книги покупаем? Чтобы ты их носил соседской девке? Ты хоть раз их сам открывал? – отец взял один из учебников и, не получая никакого ответа, швырнул его в меня, попав прямо в лицо. – Открывал, я спрашиваю?
Я чувствовал, как начала пульсировать боль. В голове, в руке.
Физическая боль лучше, чем эмоциональная. Эмоциональная разрушает изнутри, а оболочка, получающая внешние повреждения – ерунда.
– Открывал, – мой голос дрожал, а по щекам скатывались слёзы.
Почему я плакал? Мне же не страшно.
Слёзы сами катились, пусть я этого и не хотел.
– Какое же ты ничтожество, Ник, – отец с разочарованием покачал головой. – От тебя одни только беды. Всегда.
Я старался выровнять дыхание, понимая, что дальше последует. Отец всегда использовал запрещённый приём. Такой, который способен был меня сломать в любую секунду. Уничтожить.
– Ты нас скоро с матерью в могилу сведёшь своими выходками! Тебе мало того, что ты натворил?! Мало того, что убил брата?! Сколько можно портить нам жизнь?! – он уже не кричал. Он орал. Громко. Оглушительно. Но, уверен, скажи он те же самые слова шёпотом, они так же разорвали бы барабанные перепонки. Так же лишили бы слуха. Лишили воздуха в лёгких.
Утопили.
Утопили в вине и боли.
Он громко выдохнул, пытаясь обрести хоть какое-то подобие спокойствия.
– Сиди тут. Учи всё наизусть. После каникул всю программу чтоб рассказал Вансу. Ты меня понял? – я молчал. – Ты понял меня?! – заорал он.
– Да, – во мне нашлись последние крупицы сил, позволившие выдавить это простое и в то же время сложное, лёгкое, но невозможно тяжёлое, слово.
Словно удовлетворившись таким ответом, он выдохнул, успокаиваясь. А затем громко хлопнул дверью, оставляя меня в комнате одного.
А я так и стоял. Не в силах пошевелиться.
Густая слеза скатилась по щеке. Или это не слеза?
Прикоснувшись к коже, увидел, что на пальцах осталась кровь. Но мне не больно. Просто всё равно.
Я стоял посреди комнаты и смотрел в окно.
На соседний дом.
Дом, где всегда царили тепло, уют и счастье.
Находясь у Эмили, всегда завидовал её отношениям с родителями. Отношением родителей к ней.
Они любили её.
Меня мама тоже любила. Но она устала. Устала защищать меня, постоянно ввязываться в проблемы, которые вызываю любым неправильным вздохом, что так бесит отца.
Потому она всё чаще уезжала к бабушке, оставляя нас с отцом наедине.
Я знал, что он винил меня в смерти Джеймса, что мама тоже так же думала, просто не говорила этого вслух.
А папа говорил.
И он прав.
Я убил Джеймса.
Я ничтожество.
Судя по звукам телевизора, доносящихся с первого этажа, отец успокоился. Не знаю, сколько времени прошло, но уже было темно. А я всё так же стоял на месте и смотрел в окно, мало что осознавая, кроме правоты слов отца.
