Подняв с кровати сложенный конвертом махровый халат, Анджела взъерошила мои кудри и, чмокнув в лоб, прошла в ванную. Включился душ, и из него, будто дождь за окном, шурша и булькая, полилась вода. В моем воображении всплыла новая картинка… Меня тут же окатило волной возбуждения, и я поспешно вышел из спальни в гостиную.
На диване валялась брошенная мною сумка.
Я вспомнил о «суровом старике» и о его портрете, сделанным мною в Восточном Экспрессе, стремительно мчавшемся через туннель под Ла-Маншем.
Я сел на диван, вынул из сумки блокнот и, листая его, стал искать страницу с портретом старика. Ну где же он, недоумевал я, снова и снова пролистывая страницы. Но никаких рисунков, кроме двух портретов Анджелы, в блокноте не было. Неужели не только «суровый старик», но и то, что я рисовал его было тоже плодом моего воображения? А может, мне все это приснилось? Но тогда почему портреты Анджелы не исчезли из блокнота? Ведь если бы и первые две встречи со стариком мне приснились, то её портреты должны были исчезнуть также как и портрет «сурового старика»…
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
