– Вам плохо? – повторил Артём.
Печальные глаза с ног до головы осмотрели его.
– Что?
– Вам что, плохо? Может вызвать скорую?
Мужчина вскинул брови, стянул капюшон с головы, подставляя бородатое лицо дождю. Было заметно, как судороги не дают ему спокойно сидеть.
– Я очень ослаб, – хрипло сказал он.
Губы тронула улыбка.
– Это не случайно, что ты пришел. Удивительно.
Артём молча ждал ответа. Потом посмотрел на часы.
– Здесь не место, чтобы лежать, не стоит тут отдыхать.
– Это точно, – согласился мужчина.
Его голос звучал неразборчиво.
– Никто же не заставлял так напиваться!
– Что? Не, я не пил. Я не могу идти. Спасибо, что предложил помощь.
Артём вытер мокрый лоб ладонью, и почувствовал, как намокает куртка под дождем. Нужно было достать из рюкзака дождевик.
– Скорую вызвать?
– Не, не надо. Она не поможет.
– Пока не поздно.
– Все просто проходят мимо. Никто не улыбается, – сказал мужчина и словно беззвучно закашлялся. Негде взять сил.
– Вы пьяны. Поэтому все и проходят мимо.
– Я их не виню. Они просто не видят. Но настолько хмурые, настолько злые, что мне всё хуже и хуже. Я пока не могу уйти.
Артём пожал плечами, собираясь уходить.
– Если скорая не нужна…
Мужчина улыбнулся одинокому прохожему, который шел мимо и посмотрел на Артема.
– Наркоманы долбанные! – послышался недовольный голос.
– Кому это он?
– Тебе.
– Мне? Почему?
– Стоишь под дождем перед стеной и разговариваешь сам с собой.
Артем огляделся по сторонам. Рядом больше никого не было. Он нахмурился.
– Если я вам помочь не могу, я пошел.
– Конечно можешь. Если это твой выбор.
– Разве я не подошел?
– Да, – мужчина, слабо ворочая рукой, показал пальцем на карман джинсов Артема.
– Достань свой телефон.
– В смысле?
– Фото умеешь делать? – прохрипел мужчина. Это сэкономит время. Нужно убираться отсюда.
– Короче я понял. Всего хорошего.
– Погоди, парень, не кипятись. Сделай фото. Одно.
– Я не психиатр-нарколог.
– Не уходи. Уже прошу. Слышишь? Уже прошу. А это уже много значит.
Артём подбросил рюкзак на плечах и недовольно полез за телефоном.
– Только одно фото. Сними, как я сижу.
– Ясно, – недовольно скривился Артём, поднимая смартфон и делая горизонтальное фото.
Вспышка на миг высветила капли дождя и заслонила свет неоновых реклам.
– Достаточно?
– Посмотри на фото.
– Добавлю в коллекцию. Даже в инсту залью «Бухайте под дождем». Всего хорошего!
– Просто оцени кадр.
Артем, думая о завтрашнем дне, о том, как тупо он тратит время, хотя мог быть уже дома, открыл галерею. Размазывая капли по экрану, пролистал. Несколько секунд он тупо смотрел на фотографию, потом сделал ещё один снимок. И ещё один. Мужчина прикрывал глаза. Даже поднял руку и показал «V» пальцами.
Забыв про дождь, Артём присел на корточки и хотел ещё раз нажать кнопку.
– Довольно, – попросил мужчина. Вы замораживаете себя в этих капсулах, ещё подхватишь что-нибудь. Перестань. Ничего плохого, но не стоит связывать это с жизнью.
Чувствуя непреодолимый холод, но не от дождя, Артём медленно поднялся на ноги.
Мужчина болезненно улыбнулся и покивал головой, глядя на его лицо.
– Ты слишком много хмуришься, Артем.
– Откуда вы знаете моё имя?
– Ты действительно хочешь мне помочь?
– Я не понимаю… Как?
– Просто ответь: «Да или нет». Только не сомневайся.
На темной улице, ночью, перед входом в метро, под светом неоновой рекламы молодой человек обдумывал ответ. Казалось, дождь размывал мозги под шапкой из волос. Ни на одном из снимков, которые он сделал, не было фигуры человека с усталыми глазами, сидящего у стены. Только стена. Ни тени. Ничего. Он разговаривал со стеной.
