– Отставить панику, я сказал! – повысил голос дядя Петя. – Там назад уже не отыграть, пацан на реинкарнацию ушёл.
– Ну так и чего теперь делать? – развёл я руками.
– Жить, Сёма, – сказал дядя Петя. – Жить на всю, мать её, катушку. За двоих. Чтоб не было мучительно больно, и всякая такая вещь.
За бодрым тоном дяди Пети чувствовалось какое-то напряжение. И я вдруг хитро на него прищурился.
– И чего ради ты меня тогда сюда выдернул?
– Так ты ж, оп**дол, чуть второй раз в окно не вылетел! Надо ж тебе как-то мозги вправить. Я ж за каждую душу всей душой, а ты…
– Хватит, дядя Петя, мне баки заливать, – перебил я его. – Мне вот сердце так и нашёптывает: вставили дяде Пете по самое не балуйся и сказали, что если я, после всех косяков, ещё и самовыпилюсь в том мире, то бассейн отберут и зарплату урежут. Угадал?
– В общих чертах, – буркнул дядя Петя, крайне недовольный моей прозорливостью.
– Ну так вот с этого и надо было разговор начинать. Чё дашь?
– А? – выпучил на меня глаза дядя Петя.
– Ну, за жизнь мою – чё дашь? Тебе-то хорошо, ты тут откисаешь, кайфуешь. А мне, между прочим, ещё четыре года в школе лямку тянуть, потом универ, работа, семья – говнища не расхлебать. А до пожарной лесенки я уже допрыгнуть сумею, и подтянуться один раз – как-нибудь. А там – хоп-хоп – и на крыше. Четвёртый этаж, конечно, не восьмой, но если умеючи… А я человек опытный.
– Сука ты, Сёма.
– Это не отнять, да.
– Ну и чё хочешь?
– А чё умеешь?
– Сём, ты е*ло-то не разевай попусту. Сам подумай. Всё могу.
Я послушно задумался. Получить сверхъестественный бонус, способный скрасить жизнь – это, конечно, было бы круто. Но что попросить? Пачку "Кента", да чтоб не заканчивалась? Тема. Но если потеряю? Да и вообще – на кой мне это курево? Надо бы поразбираться в себе. Зачем я молодой организм сходу травить взялся?
Можно наоборот – попросить закодировать меня от курения и прочих наркотиков. Нет, тупо. Это я и сам сумею. Денег попросить?.. Блин, да нахрена мне деньги? Никогда не знал, что с ними делать, потому и просирал бесконечно. И сколько просить? Миллион? Миллиард? Квадриллион? Тупо. Тут материи серьёзные: жизнь, смерть, душа. А от денег вечно говном несёт, хоть ты сдохни.
– Что, х**ня одна в голову лезет? – участливо спросил дядя Петя. – Вот и не сочиняй. Иди, Сёма. Иди и проживи достойную жизнь.
– Не, погодь, – поднял я палец. – Меня вот знаешь, что бесит? Что я ни хрена вспомнить не могу. Вот Гошу едва убедил, что из будущего. Мне б помнить чётко, по датам, чего в мире твориться будет…
Дядя Петя молчал, ласково глядя на меня, как на дебила. Я набрал воздуху в грудь и решительно сморозил:
– Короче, дай мне в голову Википедию, по 2019-й включительно.
– Ох*ел? – немедленно отреагировал дядя Петя. – Может, тебе ещё Фейсбук провести?
– Да кому он нужен, – отмахнулся я. – Лучше уж ВКонтакте тогда. Там хоть музыку послушать можно.
Дядя Петя долго кряхтел, ёрзал, думал, жевал сигарету.
– Слушай сюда, – вздохнул он наконец. – Никаких Википедий я тебе не дам. Как ты это представляешь, вообще? Человеческий мозг не так работает, память иначе устроена. Устроим ещё мальцу инсульт – вообще красиво будет.
– Ладно, я тогда ещё подумаю, – пожал я плечами.
– Не, Сём, ты лучше не начинай. Думать – не твоё. Я тебе дам мысленную тропинку в подсознание. Каждый раз, как захочешь вспомнить будущее – закрой глаза и трижды спокойно глубоко вдохни-выдохни. Это твой триггер будет.
