Честное слово наступило какое-то непонятное время. Мужчины плачут от безысходности. Это все-таки не очень хорошо.
Когда вышел на улицу неприятное чувство усилилось. Может от того, что было холодно. Зима бесснежная, но лютая.
* * *
Прошло два дня, как я уволился с работы.
Ельцин объявил, что отпускает цены, вот они и взлетели теперь почти до небес. Подорожание продуктов и вещей просто фантастическое. О чем думает этот Ельцин? Кажется, ни о чем.
Более половина населения страны вмиг обнищала. Вот она пресловутая рыночная экономика. Впрочем, экономики почти никакой нет. Во всяком случае, у нас в городе. Практически ни одно предприятие не работает.
Люди где-то что-то покупают, и тут же втридорога продают.
Обыкновенная спекуляция.
Ах, да извините, теперь это называется модным словом коммерция.
У нас в Дагестане начали создавать какие-то национальные движения. Каждый руководитель этого движения восхваляет исключительно свою национальность. А в республике более десяти коренных национальностей.
Неизвестно что из всего этого может выйти…
Получил письмо из радиокомитета. Предлагают придти, чтобы поговорить
о моем рассказе, который называется «За стеной». Я вспомнил, что еще в январе относил рассказ на радио. Но потом забыл, и вот мне об этом напоминают. Когда я пришел то журналист Нажмутдин Убрынский (почтенного возраста мужчина) сказал, что рассказ прозвучит через неделю по радио. Я был рад.
– Но гонорар не обещаем большой, – не очень весело добавил он.
Однако тут же подбодрил.
– Зато рассказ хороший. По объему маленький, но содержательный. Поздравляю…
– Спасибо.
– Принесете еще что-нибудь?
– Подумаю.
О радостной новости я сообщил дома сестре.
Оксана спросила:
– Может, соседей пригласим. Будет им интересно послушать.
– Пригласи, если хочешь.
И вот в назначенное время человек двадцать собрались у нас, чтобы услышать мой рассказ.
Убрынский не обманул. Рассказ действительно прозвучал. Правда, одно предложение изменили.
Было: «он тосковал каждый день, и находился почти на грани сумасшествия». Сделали: «он скучал и не находил себе места».
В принципе ничего существенного.
Соседи тоже вроде остались довольны. Поздравляют.
Через несколько дней отнес на радио еще два рассказа.
Кстати рассказ, который называется «На пристани» до сих пор пользуется успехом.
Публиковалась эта вещь в различных изданиях много раз.
* * *
Как-то встретил на улице экстрасенса и поэта Джамала Фатхулаева.
Это был высокий мужчина лет тридцати пяти, с аккуратными седыми волосами.
Поздоровались. Он сказал:
– Не слышал? В Союзе писателей в апреле намечается какое-то собрание.
– Слышал.
– Интересно о чем будут там болтать так называемые писатели?
Я был слегка удивлен:
– Почему так плохо отзываешься об этой организации?
Джамал усмехнулся.
– Потому что это не Союз писателей, а союз пьяниц.
– Ты не прав. Зачем говорить то в чем не уверен.
В глазах экстрасенса заиграли насмешливые искорки.
– Не будь наивен. Я говорю правду. Там только и занимаются тем, что пьянствуют. Если хочешь, сходи, увидишь. Ты ведь собирался там показать свои рассказы…
– Да. Мне надо в русскую секцию.
– Вот и сходи…
На этом расстались.
