– Ты можешь ко мне подскочить?
– Сейчас?
– Сейчас.
– Ну, как два пальца…
– Ну давай.
– Взять чего?
– Та не, у меня все есть. Почти.
– Темнишь ты что-то.
– Ехай давай.
– Еду.
Михаил со вздохом посмотрел на экран, закрыл браузер и выключил ноутбук. Так, сигареты… и бумажник… ключи… куртку надо взять. Он вышел из подъезда, закурил, дошел до стоянки, с любовью оглядел свой темно-синий Х5, квакнул сигнализацией, приложил руку к капоту, потрогал эмблему, открыл дверь и забрался внутрь. До Тимура было ехать десять минут. Он припарковался во дворе, поднялся на третий этаж и позвонил.
– Заходи, брат. Пошли покурим.
Они зашли в комнату, где уже плавали облака табачного дыма, уселись в кресла и закурили.
– А Дашка где? Проветрить бы надо.
– Да, проветрить бы ее надо. Ушла. Сказала, к подружке.
– А ты чего в печали.
– Я?
– Ну не Папа же Римский. Ты.
– Я путем. Думаю.
– Ты?!
– Ну, я.
– А чё думаешь-то. У нас тут мозговой штурм или чё.
– Скажешь честно?
– Ну… что стряслось-то. Не тяни резину.
– Ты Белку… бил когда-нибудь?
– Бить женщину нельзя. Это признак быдла, Тимка.
– А если очень хочется, что делать?
– А чтоб не возникал повод захотеть, можно выпороть иногда. В субботу, после бани. Превентивно.
– Пре… как?
– По жопе, как же еще.
– Так до субботы… долго еще. Боюсь, не дотерплю.
– Да ты можешь, бл…, русским языком сказать?!
– Она мне изменяет.
– Кто?!
– Дашка.
– Та не свисти! Она ж дома целыми днями сидит.
– Она на работу устроилась. Говорит, надоело за мной всю дорогу окурки выносить.
– И ты отпустил?!
– Ну твоя ж работает. И ничего.
– Ага, ничего. В борделе районного масштаба.
– Ты чё, правда?!
– Нууу… главврач там у них… известный блядун.
– И ты их…?!
– Ну ты шо, если б я их…
– А чё ж тогда говоришь.
– Тебя успокаиваю.
– Ну, брат, успокоил ты меня. По полной.
– А Дашка где?
– В Гранд-отель устроилась.
– Горничной?!
– Ну ты кофе, блин, не пил сёдни? Администратором.
– Нууу… нормально. На виду все время.
– Да я ж не буду там сидеть, стеречь ее все время. Работать надо.
– А с чего ты взял-то?
– Так оно видно.
– Что видно-то?
– Ну вот знаешь… телефон звонит, а она с ним убегает… взгляды такие… на экран… будто ждет чего…
– И это, блин, все?!
– Нет, блин, не все.
– Ну ты сегодня прям гуттаперчевый мальчик, блин! Колись уже!
– Она дежурила всегда только днем – так мы договорились. А сегодня сказала, что подружка звонила, просила ночью подменить.
– Ну Тимка, блин. Белка тоже подружек подменяет. На дежурстве. Ночью. Бывает такое в жизни. И ты из-за этого сразу на дно колодца упал?
– Нет, брат, не сразу.
– Постепенно спланировал?
Тимур встал, достал из заднего кармана джинсов клочок бумаги и театрально шлепнул его на столик. Михаил взял его в руку и прочитал: «Джордж Б 423».
– Это ты когда нашел?
– Сёдни и нашел. На тумбочке у нее, в спальне.
– Ага, это уже становится интересно.
– Во-во. А ночью она подружку вдруг подменяет.
– Нууу… Джордж Б… это же не Бой Джордж… да и гомик он… говорят…
– Мишка.
– Оу.
– Не еб* мне мозги.
– Ладно.
– Чё ладно-то?
– Ну это же еще не факт.
– А какой тебе надо, бл…, факт?! Видео?!!! От доброжелателя?! Мне на почту?
– Так, погоди. Давай закурим. Видео. Это да, это улика. Но ее нет. Но… Слушай, надо стопудово увериться, а потом уже решать, Дашку пороть или Джорджу этому глаз выбить.
– Да как ты, бл…, уверишься-то?!
– Нууу… обычно все бывает проще, чем кажется на первый взгляд. 423 – это номер в Гранд-отеле… Так?
