а не в кафешку источать соблазны…
Моей надежды призрачная даль,
Моей мечты невинной эфемерность…
Мораль?
Ну что ж, да здравствует мораль,
да здравствует супружеская верность!
Вечерняя луна блестит нежней опала.
Сгустилась «облаков летучая гряда».
До синих чертенят картошку я копала,
но где её хранить?! Волочь её куда?!
Кто врал и не краснел: «Сиди и нюхай розы!..»
Кто призывал: «Даёшь уик-энд и шашлыки!»
Спина моя скрипит от остеохондроза,
растянута нога, не чувствую руки…
Когда родной «звездец» уйдёт из лексикона,
когда из ржавых труб закапает вода,
я памятник себе воздвигну из дайкона.
К нему не зарастёт свекольная гряда.
Зачем грустить о том, чего не будет,
зачем скорбеть о том, чего уж нет!
Не подадут мне ягоды на блюде,
и не украсит тыква мой обед!
Звени, звени романсами, гитара,
звени, да не порви себе струну!
А я гляжу, гляжу на два гектара,
скорей загнусь, чем спину разогну.
В моём саду роняют хризантемы
неяркие, как грезы, лепестки,
а я, не просекая этой темы,
над кучкой свёклы вою от тоски.
Звени, звени романсами, гитара,
рождая трепет чувственных сердец!
Я, блин, не Скарлетт, даже не О’Хара,
и это, блин, не Тара, а звездец!
Мой нежный друг, скажу тебе стихами,
такими, чтоб ударило под дых:
на кой же чёрт полгода мы пахали,
как будто пара чокнутых гнедых?
Звени, звени, романсами, гитара!
Душа моя светла и лёгок шаг.
А муж, вздыхая, тащит снедь с базара…
Нет, вы, мон шер, не лошадь! вы – ишак.
Опустел огород,
улетели поганцы-дрозды.
Подбиваю итоги –
увы, это быстро и просто.
Вместо прудика –
старая ванна для ржавой воды.
Вместо горки альпийской –
пахучая куча компоста.
Помидоры погнили,
редис безнадёжно зарос,
на заборе фасоль заглушил симпатичный вьюночек.
Вместо сил и здоровья –
мигрени, мозоли, хондроз,
две растянутых связки, давленье,
больной позвоночник.
Вместо прибыли –
чистый убыток: рассада, навоз,
мастерам за ремонт
(ибо муж у меня не рукастый),
ну и деньги за собственно дачу
(за русский «авось»).
Плюс «доплаты» врачам
и четыре немецких лекарства!..
Вместо отдыха –
тяпки и тряпки висят над душой…
Ни подруг, ни кино:
то полю, то полы отскребаю.
Правда, муж – молодец!
Круг общенья за лето нашёл:
двух опухших от пива, здоровых
дружков-раздолбаев!
]
В коридоре соленья,
полкухни забито битком.
Спотыкаясь о банки, свекровь на меня же рычала…
Огурцов полкладовки.
Вареньем заставлен балкон.
За три года не съесть.
А весной – начинай всё сначала…
Анна Попова
Дневник худеющей гурманки
Мне намекнули деликатно, за прошлый год альбом смотря, что щёки – вылезли из кадра, а торс – мечта богатыря… Я знаю, пицца – мой наркотик, без булки на ночь я умру! Но сколь ни втягивай животик, вид сбоку – самка кенгуру!
Сижу над вязким геркулесом и ложкой шкрябаю по дну… Вот в это я уже не влезу и то уже не застегну, а как стройна была я в этом – не вспоминай, душа болит… Мне шортики надеть бы летом – куда?! на этот целлюлит?!
Но мой настрой – конечно, бодрый, я за рога беру быка. Слеплю я талию и бёдра из кучи рыхлого жирка!
Моё голодное сознанье определяет бытие… Прощай, индейка в пармезане, прощай, салатик оливье, картошка жареная с мяском, в сметане кроличий бочок… Прощайте, чипсики с колбаской, прощай, говяжий шашлычок! Порой сгущёночкой грешу я и майонез в салаты лью… Прощай, селёдочка под шубой, ты губишь талию мою! Прощайте, жареные куры, я обмираю, вас грызя…
Убийцы девичьей фигуры, я вас люблю. Мне вас –
