Зеркало времён. Сборник рассказов - страница 4

Я зашагала в сторону дома, и в голове крутились слова какого-то Набокова: «Жизнь – большой сюрприз. Возможно, смерть окажется ещё большим сюрпризом».

В больничном линялом халате, старых шлёпках, с причёской, торчащей, как мочало, я вышла за ворота городской больницы. В руке я сжимала листок бумаги, вырванный из блокнота участкового, с его телефоном и моим адресом. В голове переругивались молодая девушка Лариса, у которой отшибло память, и аморальный мужик Матвей. Тот помнил всё – даже рождественскую ночь 1916 года, а дальше ничего.

– Послушайте, мужчина, это моё тело, это моя жизнь. Я, конечно, благодарна вам за своё спасение, но уйдите уже. Дальше я сама.

– Барышня, кабы я знал как, то ушёл бы. Но теперь, вроде, это и моё тело, я так ощущаю.

– Как же вам не стыдно? Сейчас 2016 год, вас уже сто лет как нет.

– Может, тогда к доктору? Мне бы не хотелось…

– Нет, нет, нет, только не к Петру Петровичу, в психушку я не хочу.

– Хоть в этом мы согласны, прости Господи.

Повезло мне, что на улице стоял тёплый августовский день. Деревья ещё не тронул пожар осени, но ветер уже обдавал свежестью и прохладой. Немного продрогнув, я искала взглядом кафе, чтобы согреться чашкой чая и попросить у кого-нибудь телефон. Кафе «Лакомка» прекрасно подходило для моей цели, только как же зайти в таком виде и без денег? Стыд-то какой. Пока я раздумывала, незаметно для себя оказалась за столиком и, махнув официанту, громко произнесла:

– Люди добрые, меня муж избил, вона нос сломал, ирод, – всхлипнув для убедительности, добавила: – Выскочила в чём была. Дайте телефон участковому позвонить.

Мои щёки пылали от унижения и стыда. Мысленно я умоляла Матвея не говорить больше ничего за меня. А он только ухмылялся и тыкал пальцем в принесённое меню. Официант, опрятный молодой человек, поглядывал с сочувствием и записывал всё, на что мой пальчик указывал. А потом молча достал свой мобильник и протянул мне:

– С-спасибо, – я смущаясь взяла телефон и быстро пробежала по циферкам, набирая номер участкового.

Судя по скорости набора, этот номер был мне знаком – мышечная память явно свидетельствовала об этом. Только бы монстр в моей голове помолчал. В ту же секунду я отчётливо различила мужской голос с хрипотцой: «Чё, монстр-то? Матвей я, аль опять забыла». Помню, помню, дай мне по телефону поговорить.

– Алексей Дмитриевич, это Смирнова. Я из больницы ушла. Нет, не выписали. Я тут в кафе, и у меня нет денег, можно вас попросить… Да, передаю трубку официанту.

Официант взял свой мобильник и направился к барной стойке, чтобы посчитать мой заказ и получить оплату.

А мне предстоит под лиричную песню на французском как-то договориться с мужланом в моей голове. Со стороны, наверное, это смотрелось комично. Потрёпанного вида девушка с синяками на лице молча смотрит на маленький букетик искусственных цветов на столе и ведёт с ним мысленную беседу. Моё лицо, скорее всего, всё время менялось: то нелепо стыдливое и виноватое, то возмущённое и настойчивое. Монстра, живущего внутри, возможно, выдавал холодный, высокомерный взгляд, а робкую девушку – потупленные в пол глаза. Благо, посетителей в это время немного, но мне было очень дискомфортно.

Вскоре принесли рисовую кашу с кусочками фруктов, омлет, сырники с вареньем и картофельное пюре со шницелем. Я подскочила и крикнула:

– Я столько не съем! Хочешь, чтобы меня, как корову, разнесло?