— Спасибо, до свидания, — произношу по окончании лекции.
Студенты выходят из аудитории. Собрав в сумку все свои вещи, я уже собираюсь выходить, но в этот момент звонит телефон. На экране высвечивается имя мужа. Сердце пропускает удар. Я думаю, что он собирается отчитать меня за ранний уход, но потом понимаю: будь это так, он позвонил бы сразу же, как это понял.
— Алло.
— Доброе утро, любимая.
Он говорит, как раскаявшийся грешник, и я понимаю, что он только проснулся и не понял, когда же я ушла.
— Доброе. Как себя чувствуешь?
— Голова болит. И ни черта не помню, что вчера было. Я это… ты в порядке, Анют?
— Да, Вань, в порядке.
На самом деле я не в порядке. За последние двадцать четыре часа произошло столько, что мой мозг отказывается воспринимать случившееся.
— Малыш, позволишь мне загладить свою вину? — спрашивает Ваня. — Только ты, я и ресторан.
Я не успеваю ответить, потому что в аудиторию входит Руслан. Он бросает короткий взгляд на ряды и, убедившись, что никого нет, закрывает дверь на замок. От шока я теряю дар речи, а потом осознаю, что на другом конце провода мой муж и он ждет ответа.
— Да, хорошо, — поспешно соглашаюсь.
— Сходим?
— Да, конечно.
— И ты даже не спросишь куда?
Когда Ваня хочет загладить вину, он говорит нежно и спокойно, не матерится и не повышает на меня голос. Он становится идеальным мужем, внимательным и заботливым, готовым сдувать с меня пылинки.
— И куда же? — спрашиваю деловым тоном, который, судя по вздоху мужа по ту сторону трубки, ему вовсе не нравится.
И все из-за студента, который с каждым шагом подходит все ближе. Я не знаю, чего от него ожидать, и инстинктивно отхожу дальше, хотя точно не должна показывать страх.
— Ты зла на меня, да?
— Что ты, нет конечно.
Муж мне не верит. Я чувствую это по его вздохам и молчанию, которое давит на меня даже через расстояние.
— Ванюш, все в порядке. Извини, у меня по расписанию пара.
Я успеваю услышать только «Перезвони», прежде чем отключаюсь и оказываюсь зажатой между столом в первом ряду и парнем, который, видимо, не понимает слова «нет».
7. Глава 7
Руслан
Ее «Ванюш» больно ударяет по нутру. Хочется взять ее старенький смартфон и разбить его о стену, настолько отвратительно слышать, как она произносит чужое имя. Не мое. Еще и тянет его так мерзко «Ваню-ю-юш». Тьфу. Что это за имя у мужика — «Ванюш»? Как говняш, ей богу.
— Жаров, отойди!
Командует. Чувствует себя победительницей, главной в этом положении. Ни-хре-на!
Хватаю ее за руку и тяну на себя. Аудитория закрыта, сюда никто не войдет, мы одни и кричать она вряд ли будет. Сейчас плевать на то, что у нее есть этот «Ванюш». Не будет, если есть. Все кости ему переломаю, но ее заберу. И главное, раньше ничего подобного не испытывал. Не хотелось так сильно схватить девушку в охапку, перебросить через плечо и утащить к себе, как в былые пещерные времена. К тому же преподавательницу, которая мало того что внимания не обращает, так еще и нос воротит.
— Кто он такой? — спрашиваю вместо того, чтобы последовать ее просьбе.
Хочу знать, что это за хлюпик у нее, что позволяет ей работать среди молодых студентов. Или он не видит ее? Слепой? Она же не может работать там, где ее каждый час раздевают глазами! А многие в мечтах доходят не только до стриптиза, а и до чего побольше.
— Кто?
— Ванюш твой, — язвительно отвечаю я и кривлюсь, потому что от одного упоминания имени другого мужика становится неприятно.
