Даша сжала губы.
— А говорят, в Америке не принято спрашивать про зарплату.
— Ну… Я же так, успокоиться… Я вот вообще безработная…
— Это как? — в Дашиных глазах загорелся потаенный огонь.
— Повезло, — чуть ли не смеялась я. — Нашу компанию купили, акция взлетела. Но нас сразу предупредили, что грядут сокращения. Ну, кто-то ринулся работу искать. Ну, у кого ипотеки и акций, чтобы погасить ссуду, не хватило. А я досидела до официального увольнения: они мне и выходное выплатили, и сейчас ещё полгода пособие по безработице платят. Так что я решила себе отпуск устроить, полуоплачиваемый… Дети выросли, маме можно, наконец, отдохнуть.
— Мужа оставила и упорхнула? — скривилась Даша в странной улыбке.
— Я свободна, как птица. Это в девяностые модно было жениться, чтобы с кольцами ходить. Сейчас модно разводиться и стареть в своё удовольствие.
— Это у вас, наверное, так… — заморгала она от удивления.
—Так я про нас и говорю… Про себя. Ну, как вообще дела?
— Про Андрея хочешь спросить? — с вызовом спросила Даша. — Поэтому и написала?
Не дура, понимает…
— Нет. Жаль, что ты так подумала. Просто у меня тут никого нет, а вечер свободный. Ну а Андрей в далеком прошлом. Я за чужими жизнями не слежу.
— А как же сын? — в голосе Даши появилось искреннее любопытство. Может, даже недоумение.
— Ну а что сын? У него другой отец всю жизнь был. Он настоящего не помнит и отлично. Зачем отец через океан?
— А Андрей как же?
— Он со мной в этом согласен. Куда разрывать ребёнка? Он в другой культуре вырос. По-русски не говорит, куда ему в Россию ехать, — соврала я. —У нас две недели отпуск. Я его с мужем хочу проводить. Ну, живи Андрей в Штатах, тогда бы я ребёнка с удовольствием к нему отпускала. Половина семей так живет… — говорила я то, в чем давно убедила себя. — Да, это трудно понять, но это эмиграция. Океан — это не соседняя улица. Тут как бы выбираешь, что лучше для ребёнка. И режешь, хоть и через боль. Биологический отец ничего не значит, поверь мне. У Алекса был замечательный отчим. Да, и со вторым мужем у меня была настоящая семейная жизнь, а не сожительство по малолетству…
— Алекс — это Александр? — перевела Даша разговор в другое русло, безопасное, по ее мнению.
— Это Леша. А вообще просто Алекс. У него нет русского паспорта. И я как-то быстро перестала его Лешей звать. Два языка, два имени — тяжело для ребёнка.
— Только по-английски, что ли, говоришь с ним?
— Ну… У нас в доме его девушка живет, так что как бы по-русски и не поговоришь.
— Думала, в Америке в восемнадцать сразу пинком под зад…
— Времена меняются, и Америка, она разная. У нас такие цены на съем, что молодым вообще не потянуть отдельное жилье. Тут либо гуляешь и путешествуешь, либо на хату пашешь. Мы друг другу не мешаем. У них отдельная комната и когда надо, я могу уйти в кино… И вообще мне так лучше: хоть прослежу, чтобы всякую дрянь не жрали, колу с пиццей там по-быстрому, потому что готовить не умеют и просто лень… Я так смотрю иногда на сына: блин, в его возрасте у меня уже ребенок под стол пешком не помещался. А про этих думаю — не приведи бог, залетят… Дети же сами!
— О дочке бы переживала лучше…
— В чем разница? Думаешь, мой сын от ответственности сбежит? — скрижетнула я зубами.
— Ну… Это ж другое…
— Ну да… Как воспитаете…
Даша сжала губы.
— Ну да, у тебя все лучше всех. И дети тоже… Только по-русски не говорят…
— Ну и папа их по-русски не говорит. И что? Мы все английский выучили.
