Жена инквизитора или Фамильяр для попаданки - страница 53

Вот толь­ко муж да­леко и до­мой не со­бира­ет­ся. И за весь ме­сяц, что про­шел с его отъ­ез­да, раз в не­делю при­сыла­ет мне не­боль­шую от­кры­точ­ку с цве­тами. Быс­трым убо­рис­тым по­чер­ком вы­водит на ней мак­си­мум три пред­ло­жения. Здо­рова­ет­ся. Ос­ве­дом­ля­ет­ся, не по­нес­ла ли я? И пе­реда­ет при­вет мо­ему фа­миль­яру.

Бе­сит страш­но!

Но я от­ве­чаю му­жу тем же. Пос­ле при­ветс­твия пи­шу ко­рот­кое «нет» и про­шу по­цело­вать Шрин­ге­ра в но­сик.

Но, ка­жет­ся, еще нем­но­го, и я взвою от бе­зыс­ходнос­ти.

– Гер­цо­гиня Фер­гис про­сит вас, ва­ша свет­лость, при­со­еди­нить­ся к чаю, – за­ходя в биб­ли­оте­ку, поч­ти­тель­но та­рато­рит Эн­ни Смит.

Рез­кий бро­сок на пол не про­шел да­ром. Мое Кис­лое яб­ло­ко те­перь ча­ще улы­ба­ет­ся и об­ра­ща­ет­ся с ува­жени­ем.

«Лю­бой че­ловек бу­дет у ва­ших ног, ес­ли пра­виль­но дви­нуть в че­люсть», – го­вари­вал мой тре­нер.

– Она од­на? – спра­шиваю, вста­вая из-за сто­ла. И зо­ву глав­но­го биб­ли­оте­каря, спус­ка­юще­гося по ле­сен­ке.

– Ос­тавь­те ат­лас на сто­ле, гос­по­дин Гри­ент. Я ско­ро вер­нусь.

Быс­тро пе­ресе­каю ог­ромный холл, ко­торый Ан­на­бель име­ну­ет баль­ным за­лом.

– По­ход­ка, Лис, – мур­чит Ас­кольд, се­меня ря­дом. Мно­гоз­на­читель­но при­под­ни­ма­ет го­лову. С отъ­ез­да Ли­ама он не ос­тавля­ет ме­ня ни на ми­нуту. Нас­то­ящий фа­миль­яр. Да­же не знаю, что бы я без не­го де­лала!

Ос­та­нав­ли­ва­юсь на се­кун­ду. А даль­ше иду мед­ленным плав­ным ша­гом, как ме­ня учи­ла Ан­на­бель.

Ла­кей рас­па­хива­ет пе­редо мной дверь в лич­ную гос­ти­ную свек­ро­ви.

– Доб­рый ве­чер, моя до­рогая! – лас­ко­во вос­кли­ца­ет она, под­ни­ма­ясь навс­тре­чу. – Сос­тавь нам ком­па­нию, – об­няв, ки­ва­ет на си­дящую за нак­ры­тым сто­лом ма­дам. – Это моя ку­зина Гларс, Ме­лис­са.

Ви­димо, гостья не та­кая знат­ная, раз ее пред­став­ля­ют пер­вой.

– Гларс, ми­лая, поз­на­комь­ся с мо­ей не­вес­ткой ле­ди Фер­гис.

– Очень при­ят­но, – скри­пучим го­лосом тя­нет гостья. А я во все гла­за на нее смот­рю, уз­на­вая.

Это же «Пес­трая шаль»! Чтоб мне сдох­нуть!

– Ра­да поз­на­комить­ся, – улы­ба­ясь, де­лаю вид, что ви­жу эту мер­завку впер­вые.

Свек­ровь раз­ли­ва­ет чай. На этот раз зе­леный. Нет, не тот зе­леный чай, как при­нято у нас. А ка­кую-то бур­ду цве­та спе­лой зе­лени.

Не­охот­но прих­ле­бываю из сво­ей чаш­ки. От­ку­сываю ма­лень­кий ку­сочек эк­ле­ра, с прив­ку­сом тух­лой ры­бы.

– Ест как птич­ка, – доб­ро­душ­но ко­сит­ся на ме­ня свек­ровь. И уже со­бира­ет­ся что-то рас­ска­зать о на­шей с ней ти­хой жиз­ни, как в при­от­кры­тую дверь всо­выва­ет­ся го­лова ла­кея.

– Ва­ша свет­лость, ле­ди Фер­гис, – бух­тит он. И мы обе как по ко­ман­де по­вора­чива­ем го­ловы. – Там дро­ва при­вез­ли. На­до бы чек под­пи­сать…

– Я сей­час, – не­хотя вста­ет из-за сто­ла свек­ровь. Спе­шит к вы­ходу. И как толь­ко за ней зак­ры­ва­ет­ся дверь, Гларс шеп­чет с за­говор­щицким ви­дом.

– Ты мо­лодец, Ме­лис­са. Не вы­дала на­ше зна­комс­тво. Я те­бе за­писоч­ку от Мюр­рея при­вез­ла. Как же он об­ра­довал­ся, ког­да ты за­гово­рила…

– Он зна­ет?

– Ко­неч­но! Тут же в до­ме пол­но на­ших лю­дей…

– Не на­до за­писок. Все за­кон­че­но. Я не хо­чу пе­репи­сывать­ся с ним. И встре­чать­ся то­же не хо­чу.

– Ну и ду­ра! – за­паль­чи­во вос­кли­ца­ет «Пес­трая шаль». – Ты ду­ма­ешь, твой муж один? С ним Иза­бел­ла Де­торн! А ты тут си­дишь… Иди­от­ка. Мне на те­бя пле­вать… Толь­ко Мюр­рей стра­да­ет…