Поэтому давай. Иди. На поиски кухни.
Почти приключение!
Глупо хихикаю и касаюсь холодной ручки двери.
Господи, я так не мандражировала никогда! Даже когда мы сбегали из школы на дискотеки так страшно не было! Сейчас у меня сердце буквально пульсирует в горле!
Мамочки…
Чувствую себя преступником и бунтаркой одновременно, когда высовываю нос в тихий, темный коридор.
Ни звука.
Тогда я вздыхаю, набираюсь чуть больше смелости и ступаю наружу. На мне только коротенькие шорты и маячка, поэтому я ежусь. Оказалось, в квартире достаточно прохладно. Видимо, где-то открыты окна.
Иду дальше. Подхожу к прозрачному заборчику лестницы и заглядываю в гостиную — здесь тоже никого. Фух. Значит, можно идти дальше. Я совсем не хочу внезапно столкнуться с Маратом, но от такой возможности покрываюсь мурашками. Это как борьба внутри меня: ангел и демон. И пусть последний совсем тихо шепчет, но он рад, что я выгляжу сейчас именно так. Подчеркнув все свои достоинства, а не спрятав их за глупыми джинсами.
Дохожу до коридора и замираю. Здесь можно пойти направо и налево: насчет размеров своей квартиры Марат не шутил, конечно. А где кухня? Я без понятия. Осматриваюсь. Кусаю губу. Господи, ну и куда мне дальше? Какой-то лабиринт Минотавра! Без права найти выход самостоятельно.
Черт.
Ладно. Пойду туда, где еще не была. По пути от прихожей я кухню не заметила.
Крадусь. Буквально! На! Цыпочках! Дохожу до упора. Куча дверей, но мне в них заглядывать как-то не хочется, будто нутром чувствую, что точно не туда. Хотя в последней арке я вижу столовую. Она в серых цветах, и тут тоже шикарная люстра, очередной, дизайнерский акцент-букет, а еще огромный стол и куча стульев. Как для приемов. Очень богатых, больших приемов.
Боже, неужели Марат действительно такой сноб?
Закатываю глаза и снова поворачиваю. По логике вещей, кухня должна быть где-то здесь. А вон и дверь-болтушка. Нашла!
Чувствую себя просто победительницей в квадрате! Подпрыгиваю даже! И хочу проскользнуть внутрь, как вдруг слышу тихий голос.
- Ань, я просто заебался…
Резко поворачиваюсь и вглядываюсь в темноту. Там еще одна дверь, в самом конце коридора. Приоткрытая. И из щелочки проскальзывает по полу теплый свет.
Не знаю, что мной двигает. Наверно, демоны. Те самые, которые представляют Марата…обнаженным. Рядом со мной. Те, что из раза в раз меня ближе толкают, те, которые не хотят сдаваться на его счет.
Он им слишком нравится.
И я иду. Ведомая неизвестными мотивами. Известными, конечно, просто я в них не готова признаться…
А иду. Иду, пока не останавливаюсь, чтобы заглянуть внутрь.
Тут же внутри кульбит.
Марат сидит перед настежь отрытыми, прозрачными дверьми на террасу. На ней стоит его жена. В красивом, сексуальном пеньоре, с распущенными волосами. С легким макияжем, все такая же красивая. Она смотрит на него пристально, он — действительно устало. Растянулся в кожаном кресле, одет в простую, домашнюю одежду. В его руке стакан с виски, который он прикладывает ко лбу. В другой медленно тлеет сигарета.
Анна делает на него шаг.
Кажется, у них тут ссора…
- Марат, мы это уже обсуждали миллион раз!
- И почему тогда возвращаемся к этому разговору снова и снова? - звучит его тихий, хриплый голос.
Потом он делает глоток и смотрит на свою жену также пристально.
- Я заебался.
- Это я уже слышала.
- Скажи, ты понимаешь, что это ненормально?
Она недовольно поджимает руки на груди и капризно дует губы куда-то в сторону. Пыхтит. Он усмехается.
