- Все, ладно. Я перезвоню, - говорит тихо, спокойно, потом вешает трубку.
Мамочки…
- Прости, срочный звонок. Надо было кое-что решить, - обращается уже ко мне, а мне язык к небу приклеивают! И все, что остается — кивать.
Марат ждет пару мгновений, видимо, я должна была все-таки что-то сказать. Не могу. Простите, я просто не могу… и чувствую себя идиоткой с сомнительным развитием.
А он вдруг усмехается.
- Мда-а-а-а… Рин, конечно, сволочь.
Не понимаю.
Но осмеливаюсь посмотреть на Марата, а когда вижу его улыбку, по рукам бегут мурашки.
Он. Мне. Улыбается.
И поясняет.
- Не ожидал, что ты выглядишь так.
Любопытство перебарывает смущение, и я тихо уточняю.
- Как «так»?
- Слишком взрослой, Даниэла. У меня будут с этим проблемы?
Краснею сильнее, но внутри ликую. Это хорошо, что он не видит во мне ту девчонку, да? Ну ту. Маленькую…
- В смысле…
- В смысле, я за тебя отвечаю, так что договоримся сразу, хорошо? Без глупостей. Никаких сомнительных компаний, Даниэла. Давай облегчим друг другу жизнь, хорошо? У меня очень мало времени и очень много работы, чтобы бегать и искать тебя по городу в клубах или барах.
Ах, вот он о чем…
Все-таки видит во мне глупую девчонку. Ну конечно.
- Будет проблематично ходить по клубам и барам. Я же здесь никого не знаю…
- Думаю, это скоро изменится. В твоем возрасте связи растут быстро, Даниэла.
- Марат Ильясович…
Вздыхает со смешком, откинувшись на спинку сидения. Прикрывает глаза.
- Просто Марат. Я много раз тебя просил…
И знали бы вы, Марат Ильясович, как часто я называю ваше имя про себя. Вольно и фамильярно. Позволяю себе эту шалость…и как потом губы горят, когда я осмеливаюсь прошептать его и вслух…
Господи…
По внутренней части бедер прокатила горячая волна, так что я краснею гуще и сосредотачиваю внимание на своих пальцах.
- Простите, Марат Ильясович…
Усмехается снова, но не настаивает. За это я ему, конечно, благодарна…
Машина мягко останавливается у шикарного, жилого комплекса на набережной.
- Подожди меня тут, - командует Марат, потом смотрит на меня и кивает, - Пойдем.
Покинув машину, меня тут же подхватывает сильный порыв ветра, который бьет прямо в спину. Делаю пару неловких шагов вперед, стараясь удержать свои волосы, которые мощным взрывом разлетаются в стороны. Черт. Теперь даже призрачная надежда на приличный, внешний вид — рушится.
- Идем.
Властный голос не дает долго над этим сокрушаться. Марат подталкивает меня в сторону высотки, а сам несет мой чемодан. Иду впереди. Чувствую обжигающий взгляд между лопаток, и снова сокрушаюсь. Наверно, я для него больше проблема, и так неловко, что теперь взяла и упала ему на голову. Может быть, надо было выбрать Москву для жизни? Тут же кривлюсь. Нет, столицу я не люблю. Мне всегда казалось, что в ней нет души, нет шарма, только бесконечные пробки и возможные дивиденды. Деньги-деньги-деньги…нет, там я жить никогда не хотела.
А вот Питер другое дело.
Это самый красивый город в мире. Люблю его строгий, стройный вид. И Неву с ее течением, береговой ее гранит. Конечно, и оград узор чугунный, прозрачный сумрак задумчивых ночей*…ну вы поняли. Наверно, каждый, кто хоть раз был в Санкт-Петербурге, знает: в этот город невозможно не влюбиться. Он таинственен, он дает надежду, рассказывает о любви лучше, чем Шекспир. Это город-загадка, многообещающий, прекрасный, как… Марат.
Мои щеки снова заливаются краской, когда мы заходим в тесное помещение лифта с его зеркальными стенами. Я не знаю, куда деть руки. Чувствую, что Марат бросает на меня взгляд, но ответить не могу, а потом снова вздрагиваю, когда он тихо говорит.
