Поездка в Альмаматер тоже не сулила ничего хорошего. Основное высшее Рома давным-давно получил... точнее проплатил. Сейчас же стоял вопрос о получении степени магистра в области (подумать страшно) межгалактической торговли. Очень уж батя настаивал...
− Эту работу писали не вы, Роман. − Серая, как церковная мышь, преподша, сверлила его бесцветными глазёнками и грозно хмурила тонкие брови. Жуть! Обоссаться можно. − Я не имею права допустить вас к зачёту. По крайней мере, пока вы не начнёте работать самостоятельно.
Рома даже не знал, что звучит смешнее: "Работать" или "самостоятельно".
Откуда эта мышь свалилась? С Плутона? Реально не знает, кто он такой?
− Послушай, курочка, − криво улыбнулся он. − Выключи училку и включи мозги. Я − Роман Удальцов. Один звонок моего бати в эту сраную шарагу, и ты останешься без...
Нейронаушник ожил именно в это роковое мгновение, и секунду спустя Рома уже знал, что звонить в шарагу больше некому...
Отца не стало.
***
− Здесь проекты по фьючерсам, а тут результаты работы эндаумент-фонда. Также рекомендую проанализировать вот эти диаграммы. Результаты мониторинга по Земле, Сатурну, Эриусу, Центвре и её пяти спутникам. − Дядя Жора раскрыл на голографе стопятьсот окошек. У Ромы положительно разбегались глаза. Хотелось возопить: "Полундра" и спрятаться под стол. Но...
Он теперь босс. Супербосс мега-корпорации. Наследник отца. Продолжатель семейного дела.
− Пяти? − тупо переспросил он, ощущая себя полным идиотом.
− Да, пяти, − подтвердил дядя Жора. − Гоетия и Нимбус отказались продлевать контракт. − И ещё надо срочно решить вопрос с Макошью.
− С какой такой Макошью?
Дядя Жора всплеснул руками.
− Ромка, ты вообще почту смотришь? Четыре видеописьма тебе вчера отправил, и ещё два сегодня утром.
Роман уронил голову на руки. Закрыл глаза.
Ну что за жопа! Он почему-то всегда думал, что бизнес − это интересные встречи, разговоры, коньяк, сигары и баня с бабами...
А не вот это вот всё!
Хорошо, что есть дядя Жора. Точнее, для всех − Георгий Константинович Удальцов. Младший единокровный брат отца, он с самого основания компании занимал пост исполнительного директора. Выше стоял только батя. А теперь вот он, Ромка.
− Так что там с Макошью, дядь Жор?
− Семь лет назад мы с ними контракт заключили, а теперь этот контракт нам как петля на шее.
− С чего это?
− Оу! Кто-то впустую протирал левайсы на студенческой скамье? − хмыкнул дядя. Всегда одетый с иголочки, Георгий Константинович не пил, не курил, не ходил налево, занимался плаваньем, ежегодно посещал санаторий на Центавре, имел три высших образования, степень доктора экономики, и говорил на пяти языках.
Как же погано обнаружить при нём свою тотальную некомпетентность!
Ромка сморщился. Да, возможно, им рассказывали что-то про какую-то там Макошь... Кажется, как раз та самая зануда-мышь, которой дурости хватило отчитывать его за невыполненную научную работу. Рома смутно помнил, что у той серой плесени имелось какое-то на редкость замысловатое имя на "А"... А...А... Анжела? Алёна? Алла? Августа? Алкозельцер? Нет. Всё не то. Да и кого это волнует?
− Макошь... Она же М-9 − одна из семи планет, которые отказались войти в состав Межгалактического Торгового Союза, − сообщил Георгий Константинович, а Рома с умным видом морщил лоб и кивал, кивал... − Соответственно, сохраняя с ними все договорённости, наша компания попадает под серьёзные санкции. Так что...
