Остальные бандиты не спешат сдаваться. Переглядываются. Неожиданный поворот сбивает их с толку. Дарит мне временное преимущество. Однако долго такая удача не продлится. Нужно действовать быстро, хотя я с трудом представляю, как выбраться из ловушки.
Характерный металлический щелчок позади разом выбивает дыхание из моих лёгких. Все кончено. Время вышло. Теперь и я под прицелом. Некто взводит курок пистолета за моей спиной.
— Отведи руку в сторону, — раздаётся спокойный мужской голос, ровный, пожалуй даже несколько флегматичный. — Я помогу тебе избавиться от оружия.
Подчиняюсь. Лишаюсь единственной защиты, но другого выхода не существует, ведь в мой затылок направлено дуло пистолета. Даже нет необходимости оборачиваться, чтобы объективно оценить реальность.
Сейчас мои шансы спастись равны нулю. Если только я что-нибудь срочно не придумаю. Разум охвачен паникой. Ни единой идеи нет. Цепенею от безысходности.
— Артист, отдай девку мне, — рычит тот мерзкий верзила, у которого я сумела отобрать оружие. — Расколю суку. Вобью болт в ее задницу — она мигом запоёт. Сладко. Гладко. Как елеем намажет. Дай хоть на часок тварину обработать молотом.
— Ты достаточно отличился, — бросает, не скрывая насмешки. — Отдохни.
Артист? Звучит не очень угрожающе. Но когда я оборачиваюсь и сталкиваюсь с ледяной сталью его взгляда, внутри расползается гнетущий холод. Жуткий человек. Страшный. Остальные просто преступники. Мордовороты без интеллекта. А этот у них главный. Хитрющий, продуманный и до жути жестокий тип. Кожей ощущаю опасность, исходящую от него мрачными волнами. Такой не станет уничтожать сразу, сперва поиграется, загонит в угол и только потом сожрет.
Он очень сильно выделяется на фоне остальных. И дело не только в том, что он одет в элегантный мужской костюм, а не в спортивные штаны и футболки как другие бандиты. Дело в манере держаться. В самом выражении лица. В тяжелой ауре, которая от него исходит.
Никто не решается заговорить в его присутствии. Уважают авторитет. И как я могла принять того озабоченного ублюдка за главаря? Мелкая сошка. Вот настоящая сила, бешеная стихия за слоем льда.
— Пойдём, девочка, — Артист кивает в сторону гостиной. — Пообщаемся.
Я следую за ним, занимаю место на диване после приказа, который он отдаёт мне кивком.
— Готова рассказать правду? — спрашивает мужчина, поправляя рукава пиджака.
— А зачем? — пожимаю плечами. — Вы меня в любом случае убьете.
— Смерть бывает разной, — на его тонких губах змеится пугающая усмешка. — Будешь хорошей девочкой — все закончится быстро.
— У меня слабое сердце, — блефую. — Все закончится быстро в любом случае.
— Обойдёмся без боли, — обещает вкрадчиво. — Я могу организовать тебе такие унижения, что ты будешь умолять о смерти. Поверь, не стоит сомневаться в моей фантазии.
Крыть нечем. Остаётся сказать правду.
— Я понятия не имею о том, что натворил мой босс и почему решил подставить меня в последние минуты жизни. Может, то было не мое имя? Просто слово. Может, он вас отвлекал. Но я ничего не знаю о ваших делах. Проверьте. Мы с боссом общались исключительно по рабочим проектам.
— И финансист тебе не писал? — ухмылка становится шире, обнажает зубы. — Юра. Вроде так?
Я прикусываю язык, чтобы не выпалить — "А разве он не заодно с вами?"
Из коридора доносится шум. Какая-то возня там намечается. Но я слишком погружена в свои лихорадочные размышления, отмечаю происходящее поблизости фоном.
