— Татарин, приятная встреча, — протягивает Артист. — Что ты забыл на чужой территории?
Ещё один головорез в мою коллекцию. Просто замечательно. Я оборачиваюсь и замираю, увидев до боли знакомую фигуру.
Мрачный. Темный. Огромный. В проходе возникает Арес собственной персоной. Его челюсти сжаты. Кулаки выглядят угрожающе. Глаза полыхают, точно молнии во все стороны выпускают.
— Это моя территория, — отрывисто чеканит Арес. — Моя женщина. А ты здесь какого дьявола творишь?
— Татарин, сбавь обороты, — холодно бросает Артист. — Ты за кого меня держишь? За дебила, который купится на любой бред?
— За смертника, который полез на мое, — жёстко заключает Арес, надвигаясь на него.
— Ничего себе заявки, — замечает с насмешкой, запускает руки в карманы брюк. — С каких пор у тебя появилась постоянная баба?
Я удивляюсь, почему он так странно называет Ареса. Прозвище Татарин ему совсем не подходит. Не вяжется с образом.
Я не успеваю развить эту мысль. Мужчины сходятся в схватке. Краем глаза улавливаю блеск стального лезвия. Дальше слышится хруст. Брызги крови долетают до меня, вынуждая зажмуриться.
Зажимаю рот ладонью, борюсь с приступом тошноты. Стараюсь не думать о том, что у меня на языке кровь несостоявшегося насильника. Сильно я его за палец прихватила, прежде чем отобрать пистолет.
Я сплевываю на пол. Кусаю губы. Ощущаю себя омерзительно. Однако сердце затапливает безотчетная радость, когда снова смотрю вперёд. Оцениваю картину боя.
Бог войны побеждает. Встряхивает Артиста так, что чуть ли душу из него не вытрясает. Ловко выбивает нож, перехватывает рукоять и вонзает в плечо врага.
— Женщина, — мрачно произносит Арес. — Моя женщина. Понял, гнида?
— Врешь, — шипит точно гадюка. — Она ничего про тебя не сказала. Ни слова. Мы пробивали ее мобильный. Контакты прогнали через базу. И твоего номера среди них нет.
Кажется, у Артиста сломан нос. Кровь заливает его лицо настолько сильно, что у меня перед глазами все расплывается. Не могу туда смотреть, отвожу взгляд.
— Мы познакомились в казино, — тихо выдаю я. — На прошлой неделе. Ходили на свидание. Было очень красиво и романтично. Шампанское. Воздушный шар.
— Долбануться, — рявкает Артист. — Что эта девка несет?
— Правду, — гулко сглатываю. — Вы можете проверить все это довольно легко.
— Мусор, — кривится Арес. — Я тебе ещё доказывать что-то должен? Серьёзно? Много чести.
Отталкивает его к стене. Отряхивает руки и оборачивается назад, окидывает взглядом тех бандитов, которые жмутся в проходе, не рискуя ввязываться в конфликт главарей.
— Чего таращитесь? — спрашивает хрипло. — Ноги у всех целые?
Они молчат. В квартире воцаряется гробовая тишина. Никто не решается ничего сказать вслух.
— Пора языки из задницы вынуть, — чеканит Арес. — Отвечайте. Ноги целые? Ходить можете?
Несколько коротких "да", дёрганные кивки.
— Ну тогда валите отсюда к чертям, — бросает резко. — Или я прямо сейчас каждому позвоночник через глотку выдерну.
Они отступают назад. Откатываются прочь, будто тёмные волны от берега отходят.
— Стой, — Арес вдруг прихватывает того урода, который меня нагло лапал, смотрит на его окровавленный палец, на след от укуса, после переводит взгляд на мои окровавленные губы.
Отчаянно вытираю рот тыльной стороной ладони, пробую избавиться от гнусных следов нашей недолгой схватки.
— Он к тебе приставал? — спрашивает Арес.
Сейчас его голос звучит иначе. По-новому. Ледяной тон. Мороз разливается под кожей. Холод накрывает нерушимым панцирем.
