Журнал «Юность» №05/2022 - страница 2

На мир и на людей,

Как сорок тысяч верных псин

И добрых лошадей,

И он не знает, что умрет.

А я – не знаю – как.

И кто кого переживет,

Не ведаю. Вот так.

Татьяна Петрова

Родилась в 2007 году в Москве. Учится в школе «Уна».

В двенадцать лет поступила в Детскую художественную школу, активно рисует, участвует в конкурсах.

В 2022 году стала победителем литературного конкурса Ассоциации издателей и писателей «Мир литературы. Юность» и участником второй литературной смены «Штурманы книжных морей» в МДЦ «Артек», где впервые со сцены прозвучали ее стихи.

* * *

Очень хочется бросить стихи на струны,

О гитару разбить свои хрупкие пальцы,

Хочется мчаться, пениться, как буруны,

Чтобы песни мои заводили скитальцы.

Чтобы яростно кони копыта вскидывали,

Сине-море внизу и дрожало, и пья́нилось.

Чтобы мир не затер меня, люд не сбытовал,

Моя песенка век еще по степям лилась.

ПАМЯТИ В. П. КРАПИВИНА

Когда враги пускаются вскачь,

Флаги хлещут раскатами грома,

Просыпается мальчик-трубач,

воинов света зовя в дорогу.

Тьма сгустилась над городом,

Тень окутала белые башни.

Глядь – туда спешит конница,

Разрубая врагов бесстрашно.

Когда нервы натянуты струнами

И звенит тишина предрассветная,

До рассвета остались минуты,

И ему просыпаться первому.

* * *

Одиночество меряют милями,

Крепким куревом, чаще – котами.

Кто-то шепчет в ночи – спаси меня,

И слова в гулкой комнате тают.

Вместе с чаем глотаю горечь,

Дым течет сквозь полоски света.

Из-за тучи луна выходит,

Заслоняя собой полнеба.

Как струна что-то рвется в сердце.

И хоть вой на луну с тоскою.

Только голос опять сорвется,

Задыхаясь полночной мглою.

Игорь Ильин

Поэт, сценарист.

Родился в 1970 году в Омске. Окончил ОмГПУ.

Участник поэтического семинара Дмитрия Воденникова в школе писательского мастерства «Пишем на крыше».

Публиковался в журналах «Зеркало», «TextOnly», «Новая Юность».

Автор книги стихов «Из дыма, солнца, водки и конфет».

Живет в Москве.

ПОРТРЕТ

Я пишу твой портрет.

Тонкими красками, акварельными мазками.

Складываю непослушную улыбку в тонкие гладкие губы,

одинокие руки, непростую судьбу,

ножки в обнимку с новыми башмачками.

Выходит нескладно.

Слова – бестолковые, не мои – путаются в твоих волосах, взгляде,

в наших воспоминаниях,

отступаются, замолкают, соскальзывают в безжалостный,

словно прощание, вакуум.

Не желают ложиться в заготовленную портретную рамку.

Вместо света получается хрипотца,

Вместо вдоха – искусственное дыхание.

вместо притяжения – отрицательная реальность.

Я слышал, что в памяти лучше хранится то, что давно забыто,

и, возможно, чтобы увидеть тебя настоящей, нам надо расстаться,

поиграть в смерть

и, возможно, смерти проиграть.

Тогда к нам вернутся: воздух, свет, пространство, цвета́.

Вернутся наши невозможные голоса,

наши настоящие лица.

Но теперь нас уже не спасти.

КОЛОБОК

Ложка, еще одна ложка, две вилки, детская ложечка, кружка, еще одна,

стакан, еще, тарелка, мелкая тарелка, глубокая, чашка, сковородка,

большая крышка, сотейник, маленькая крышка, противень, рюмки,

осколки, осколки…

Когда я увидел стихотворение, я не испугался, я стал его писать.

А оно стало писать меня.

Здравствуйте, я…

Вот рука его, вот другая, вот ноги, вот голова,

вот туловище, вот глаза и уши на месте.

Вот клубок, вот колобок.

Вот дорога – едва заметная ниточка. Птичка щебечет.

Бабушка, расскажи сказку. Слушай, внучек. Только не перебивай.

А сказка добрая? Добрая, золотой мой, добрая, добрее не бывает.

Назад Вперед

Журнал «Юность» №05/2022 - страница 2

Похожие книги