Одного взгляда на Димку Наталье оказалось достаточно, чтобы понять: а ему вообще наплевать на компот и процесс его приготовления. Откинувшись головой к Аленкиному легкому пальто, он мирно дремал, с намеком на то, что творческий процесс на кухне не что иное, как суета сует. Во всяком случае, глаза его были закрыты. Не все равно было только останкам салатницы. Ну не лежалось им в совке. Не нравилось находиться в руках той, которая посодействовала падению. Веник пошел им навстречу, и на последнем этапе Наташкиного жеста содержимое совка вместо мусорного пакета угодило в ту самую кастрюлю, что я старательно заполняла.
От этого увлекательного занятия, прелесть которого я как-то не осознала, Наташка отвлекла меня уже после того, как уговорила Димку немного отдохнуть на диване. Ох, и удивилась я содеянному! Читала в свое время замечательный рецепт приготовления каши из топора, но чтобы самой варить компот из осколков салатницы…
– Жадность тебя одолела! – слегка покривила душой Наташка. – Еще и мусором с пола решила воспользоваться. Чтобы добро не пропадало.
– Не надо было его в кастрюлю сыпать, – обрела я возможность соображать. – Для этих целей есть мусорный пакет в ведре.
– Так ты же мойку обороняла! Попробуй, сдвинь тебя в сторону, если в руках холодное оружие.
Я испуганно взглянула на Наташку, а следом и на свои руки с ложкой.
– Да-да. Хорошо еще, что не половник…
Минут через пятнадцать, убедившись в том, что мой муж крепко спит в большой комнате в окружении кошек, я на цыпочках вернулась на кухню. Все еще немного пришлепнутая Наташка мучилась сомнениями – послышалась ей или приснилась Димкина фраза о свалившемся на нас наследстве. Судя по странному состоянию Дмитрия Николаевича, оно приснилось именно ему. В уютном уголке под резной металлической вешалкой.
– Разберемся, – уверенно сказала я. – Тут такая история получается…
История действительно была странная и отдавала мистикой. После успешного ликбеза с помощью технически усовершенствованного процесса вещания с того света покойной матери графини Дашковской-Винтер-Келлер я окончательно перестала верить в мистику. Но в данном случае… Хотя в данном случае мистикой, пожалуй, тоже не пахло. Ну если чуть-чуть. Скорее всего, неприятный запах шел от простого совпадения.
Дня три назад мне пришлось заехать к мужу в отделение. Тем утром сборы на работу, как всегда, были недолги. В результате я всего-навсего вылетела в коридор в тапках. Заметила это только в лифте, и то благодаря тому что Димка в моих глазах неожиданно вырос. Понеслась переобуваться и забыла дома ключи. Бегать туда-сюда надоело. Все равно домой поедем вместе. Но в середине дня мне пришлось ехать на основную фирму. Возвращаться в свой кабинет за полчаса до окончания рабочего дня не имело смысла, и я прикатила к Димке. С намерением терпеливо подождать его в кабинете. Вообще-то в хирургию просто так не пускают. И я каждый раз испытываю чувство гордости оттого, что на меня этот запрет не распространяется. Хотя от безумных голубых полиэтиленовых тапок, в которых любые стройные и красивые ноги кажутся уродливыми, ничто не спасает.
Дмитрий Николаевич встретил меня в вестибюле и повел к себе в кабинет без нотаций. А я умолчала о забытых ключах. Он решил, что я соскучилась. В кресле под фикусом сидела женщина, которая при появлении моего мужа встала. Димка невольно притормозил, я бессловесным придатком торчала сзади. Дамы было много. Высокая, полная, но вся какая-то ладная, сбитая – без видимых жировых отложений, так часто уродующих женщин. И лицо… Лицо у нее было красивое, холеное, хотя формой и напоминало луну в период полнолуния. Густые темные волосы, закручены и уложены в узел на затылке. Я успела предположить, что они, наверное, крашеные. В шестьдесят плюс-минус еще пара лет положено седеть. Впрочем, даме могло быть и меньше. Хирургическая палата – не место для расцвета красоты и обаяния.
