– Что случилось? – он выходит из тачки и смотрит на студента.
– Да так, помог первокурснику с хулиганами, – я внимательно смотрю на лицо студента. – Ты же вроде ходишь на мои лекции? Фамилия у тебя ещё смешная.
– Могильный, – признаётся студент. – Дмитрий Могильный.
– Тоже мне, смешная фамилия, – нервно смеётся Антон.
– Ну а чего, забавная, – пожимаю плечами я. – Послушай, Дима. Ты самооборону уже проходил?
– Только основы, магистр Думов… То есть, магистр Дум.
– Молодец, помнишь. Я люблю, когда меня так называют, – киваю я. – Значит, основы проходил. Вспышку же умеешь делать? В следующий раз просто ослепи придурков и беги, понял?
– Да, – теребя низ куртки, говорит Могильный. – Я просто растерялся. Простите, магистры.
– Не теряйся в следующий раз. Избили бы тебя, и всё. До дома подбросить?
– Нет, я здесь недалеко живу, – студент машет рукой куда-то в сторону.
– Хорошо. Ну давай. Увидимся на лекциях.
– До свидания, магистры, – кланяется Дима.
Мы с Антоном идём обратно к транспорту, и друг тихо говорит:
– Может, всё-таки подбросим? А то вдруг те антимаги недалеко ушли.
– Нет, поехали. Меня ещё ужин ждёт, – сажусь на мотоцикл. – Ничего с ним не будет.
– Как скажешь, – пожимает плечами Антон.
Скоро мы добираемся до полузаброшенного дачного посёлка за МКАД. К тому времени наступает вечер, и свет горит только в одном доме. Сразу догадываюсь, что нам туда.
Антон тормозит возле этого домика. Паркуюсь рядом с ним и слезаю с Абигора.
– Твои друзья? – киваю на двух громил, стоящих на крыльце.
Кушнир только кривится и машет рукой – мол, пойдём.
– Пароль, – говорят громилы, когда мы подходим.
– Эдельвейс, – отвечает Антоха.
– Проходите.
– У-у, как всё секретно, – стебусь я, заходя в дом. – Дружище, куда ты меня привёл?
– На самую судьбоносную встречу в вашей жизни, магистр, – раздаётся хрипловатый голос.
Нам навстречу выходит мужчина в потёртой кожаной куртке, с ёжиком седых волос на голове.
Не уверен насчёт судьбоносной встречи, но этот дядька – определённо самый жуткий из всех, кого я видел.
Лицо пересекает глубокий шрам, а глазницы пусты. На месте глаз сверкают синие огоньки – магические конструкты, заменяющие мужику зрение.
– Добро пожаловать, – говорит он. – Магистр Дум, не так ли?
– Он самый. А вы?
– Вы наверняка слышали моё имя, – улыбается мужчина. – Или прозвище. Меня зовут Александр Гарканов, по прозвищу Холод.
– Твою мать, – у меня по спине пробегают мурашки. – Антон, какого хрена ты привёл меня к террористам?
– Мы не террористы. Так лишь говорят в СМИ, – Гарканов поднимает сухую ладонь. – Прошу, магистр. Вам ничего не угрожает. Просто выслушайте.
– Нет уж. Антоха, погнали отсюда. А ты держи руки на виду, ублюдок, – тычу в Холода пальцем. – Шевельнёшься – убью на месте.
– Думаете, получится? – улыбается Александр.
– Советую не пробовать. Антон, идём.
– Прости, Дум, – бубнит тот, глядя в пол. – Я не могу уйти.
– Господин Кушнир заодно с Братством свободы, – Холод по-хозяйски кладёт руку ему на плечо. – Не порите горячку, магистр. Давайте поговорим.
– Не о чем нам с тобой говорить.
– Я всё же настаиваю, – сверля меня своими огнями, говорит Александр.
– А я отказываюсь. Дальше что?
Наступает напряжённая тишина. Вижу, как Гарканов крепче сжимает плечо Антона. Осторожно готовлю про себя заклинание и не свожу глаз с ублюдка.
В конце концов, Холод усмехается и качает головой:
– Мне жаль, что вы отреагировали так резко, магистр Дум. Можете идти. Только есть одна просьба: никому не говорите, что встречались с нами. Иначе, кто знает, могут возникнуть проблемы.
