– Нет, – честно сказал он и снова замотался в одеяло с головой. Сказал оттуда: – Эй, дедушка. Ты мне лучше скажи, что ты будешь делать с двадцатью девятью внуками? Зачем тебе их столько?
– Я хотел от Небесного города, забравшего «Урожай людей», максимум. Вот и получил.
– Кем они стали там? Те младенцы?
– В небесных городах нужны нормальные, живые люди. Все хорошо с теми детьми. Царь это знал. Вырастят с заботой, обучат. Кто-то из них другие миры, может, увидит. Большинство же незаметно вернется – учителями, лекарями или инженерами.
– А первенец моей матери, Сполох?
– Ему только тринадцать… Он выбрал себе будущее в Небесном городе. Там другой мир, другие реалии. Ночью посмотри на небо. Увидишь медленную звезду – он там.
– Я знаю. Зеленая. Мама показала.
– Ну, она знает, что жить там в сто раз легче, чем здесь. А здесь… Здесь нужны такие, как ты. Живучие и умные. Чтобы здесь жизнь сделать лучше.
– Двадцать девять царят будут делать жизнь лучше?
Помолчав, Лето вздохнул:
– Тебе не понравилась их жизнь? Ну да, он не воспитывает их как будущих царей. Не цари, а солдатики. А время-то уже на исходе…
– Сестра о том же. Почему времени мало?
– Царя видел?
– И что?
– Он похож на здорового человека?
– Он старик! Ой. На самом деле ему столько же, сколько маме, но он… Что, болен? А почему ж ты его не вылечишь?
– Он не болен. Он – стар. Пережил уже все мыслимые пределы человеческой жизни.
– А мама?! Тоже?!
– Ее организм изменен. Волшебницы должны жить долго. Хранительницы традиций, знаний, все такое.
– Ага. Так что, царь скоро – все?
– Ну, не завтра.
– Но ему надо принять решение…
– Да. Потому тебя и привезли.
Его выпустили только через два дня поздно ночью. Он был набит разговорами с Лето под самые завязки и голоден, как зверюга – голод входил в наказание. Лето, полупрозрачный, даже куска хлеба принести не мог. Поэтому отвлекал. Грифона, здоровенного тигра с крыльями, рисовал пальцем, а Рокот за ним процарапывал линии острым камешком на рыхлой штукатурке стены, а потом от скуки прорисовывал каждый коготь, каждую шерстинку. Злое Лето уверял, что эти твари где-то за морем водятся на самом деле. Про сокровище под дворцом сказал, что да, есть, не-скажу-какое…
– А я знаю, какое, – буркнул Рокот. – Мама сказала. Я его хочу откопать.
Злое Лето замер. Потом встряхнулся:
– Не дам, потому что это мой настоящий дом. И вообще я прикован к нему. Из-за него и из Дворца ни ногой.
– В каком смысле прикован?
– Да там спрятана машина, которая обеспечивает мое существование. Ну, вот сам этот призрак, что ты видишь. Дает энергию.
– Значит, за сотни лет ты ни разу не покидал Дворца?
– Только если на небо.
– А если эта штука внизу сломается?
– Слышал сказку про Кащея? Про его смерть в игле?
– Ты что, настолько мне доверяешь?
– А ты добрый, Рокоток. Ты же дедушку не прикончишь?
– Это ты добрый, – подумав, сказал Рокот. – Возишься тут с нами, а мог бы давно… Вместе со своей штукой… Куда угодно.
– Да как его поднимать, разнесет же весь город в щебенку…
– Я бы его перестроил. Теснота, пыль. Дома плохие. Воды мало…
Лето радостно взвыл и начал излагать планы по переустройству страны. И чем голоднее становился Рокот, тем противнее ему становились эти планы.
И вот наконец: скрежет засова, свежий воздух. Коридор, потом десяток ступенек наверх, и – летняя теплая ночь с громадными звездами в небе. Та звезда, толстая, низкая, зеленая, медленно пересекала небосвод. Там… Неважно, что там. Важно, что тут кормить никто не собирается – дежурный наставник привел к дверям спальни и ушел. Середина ночи. Хоть вой. Все спят…
