Ничем.
Борланд посмотрел на свою ладонь, пошевелил пальцами. Никаких видимых признаков аномального заражения, хотя он и не имел понятия, что могло бы служить такими признаками. Дело было даже не в том, что его собственная жизнь под угрозой. Гораздо хуже то, что на волоске повисли все его представления о самой безопасности как таковой. Если человек не способен оградить себя и тех, кто ему дорог, от предсказуемого процента проблем, то весь его опыт выживаемости, накопленный поколениями, попросту обесценивается.
Так что Борланду доведется не просто заново превращаться в сталкера, но и впредь оставаться им. Теперь уже навсегда. Даже если он не умрет за отпущенные ему несколько дней, поставит всю Зону на уши, расследует аномальную атаку на Литеру за тридевять земель отсюда и очистит собственное тело от дряни, которой наградила его «воронка», – нормальную жизнь все равно уже не вернуть.
Борланд даже позволил себе ироничную улыбку. Смерть его не угнетала, но ожидание конца было убийственным само по себе. Ежесекундно пребывать в напряжении, совершать чудовищно сложный выбор на каждом шагу, скоропалительно решать, выстрелить или договориться, повернуться спиной или нет, пойти направо или налево, – и все это лишь для того, чтобы купить себе лет тридцать точно таких же скитаний.
Сталкер поймал себя на мысли, что не ощущает никакой несправедливости к себе со стороны судьбы или неведомого врага. Что это – смирение? Или он заслужил подобную участь? Если заслужил, то успеет ли хотя бы сообразить, за что? Борланд коснулся пальцами трофейного автомата. Нет, уж кто-кто, а лично он сдаваться не собирается. В конце концов, с определенной точки зрения, Зона намного удобнее и безопаснее остального мира. Здесь ты хотя бы предупрежден и вооружен. А в цивилизованном обществе, с его иерархиями и структурами, не получится перед каждым следующим шагом бросить болт.
Снова распахнулась входная дверь. Кто-то вошел.
– Браток, торговец вернулся, – сказал Борланду тот же сталкер.
– Спасибо, – поблагодарил его Борланд. Он продолжал сидеть на месте, прислушиваясь к звукам; шаги приблизились, и в комнату заглянул толстый, почти полностью облысевший человек.
– Новенькие есть? – неожиданно мягким баритоном поинтересовался он у сталкеров.
– Я, – ответил Борланд, вставая с места.
Торговец смерил его взглядом, в котором читалось опасение.
– Идем, – сказал он и посмотрел на картежников. – На бабки не играем, мужики! – предупредил строго.
– Без базара, отец, – послышался ответ.
– Смотрите мне, – добавил «отец» и махнул Борланду рукой, приглашая следовать за собой.
Они прошли в комнату перед входом, и лысый торговец задернул штору.
– Присаживайся, – предложил он, занимая место за столом. Борланд сел на край стула и дал торговцу возможность изучить себя более внимательно.
– Имя? – спросил торговец.
– Борланд.
Торговец покивал головой.
– Вроде ты у нас бывал уже? – уточнил он.
– Точно, – ответил Борланд. – Два года как откинулся.
– Ну, будем тогда знакомы, – произнес лысый. – Падишах.
Борланд не сразу сообразил, что это кличка торговца.
– Очень приятно, – ответил он.
– М-мда, – коротко высказался Падишах. Откашлявшись, он придвинулся поближе к столу.
– Значит, вот оно что, сталкер, – начал он. – У нас здесь лишних вопросов не задают, и я тоже не стал бы. Но это не про тех, кто тащится к нам по второму разу. Растолкуй мне, что ты делал здесь в первую ходку, зачем ушел и зачем вернулся.
