Я подхожу к своей машине, включаю брелком сигнализацию и сажусь за руль, наслаждаясь ощущением личного пространства. Завожу двигатель, и низкий рокот мотора мгновенно приводит мои мысли в порядок.
– Увидимся на месте, не забудь про адрес! – кричит Слава, махая мне рукой.
Я лишь коротко киваю через стекло. Его энергия иногда чересчур выматывает, но, по правде говоря, иногда без неё было бы скучно. Сегодня – не тот случай.
Стелла
Мы с Робом приезжаем в какой-то ультра-роскошный магазин. Знаете, из тех, где даже ценников нет. Как будто это специально сделано, чтобы цифры с нулями не пугали таких, как я. Здесь всё буквально кричит о том, что сюда заходят только избранные.
Я уже час коротаю в примерочной, натягивая одно платье за другим. Десяток, не меньше. Но Роб всё время качает головой. «Не то», «не так сидит», «слишком просто». И вот я надеваю очередное – блёстки ослепляют, подол такой короткий, что мне страшно сделать лишний шаг.
Выдыхаю, поджимаю губы и всё-таки выхожу из примерочной. Босиком, потому что даже туфли под это платье подбирать не хочется.
– Ну как? – спрашиваю, глядя на него.
Он сидит в кресле, развалившись, как король, и смотрит на меня так, будто я не в платье, а вообще без одежды. Я чувствую этот взгляд кожей. Словно всё платье разлетелось в клочья под его пристальным вниманием.
И в этот момент мне хочется выть. Боже, как я ненавижу мужчин. Не поймите неправильно, я не феминистка, нет. Просто, кажется, мужчины в моей жизни умели приносить только боль. И каждый раз, когда я вот так ловлю этот взгляд – оценивающий, голодный, даже если он молчит, – меня будто разрывает изнутри.
– Мне кажется, оно отвратительно, – лениво бросает Роб.
Я собираюсь что-то сказать в ответ, но вдруг слышу:
– А мне кажется, что твои ножки, Зеленоглазка, в этом платье выглядят просто космически.
Моя голова резко поднимается, и я встречаюсь с парой янтарных глаз. Янтарных глаз с парковки. Чёрт. Какого лешего он здесь делает?
Роб оборачивается, лениво и сдержанно, словно вся эта ситуация его забавляет, а не раздражает.
– О, Котин. Какой сюрприз, – протягивает он со своей фирменной надменной улыбкой.
– Мы знакомы? – удивлённо сводит брови этот Котин, и между его глазами появляется тонкая морщинка.
– Нет, но это легко исправить. Роберт Монтекколи, – с наигранной любезностью отвечает Роб и протягивает ему руку.
– Вячеслав Котин, – коротко представляется тот, пожимая руку Роба. И сразу переводит взгляд на меня, вонзая свои янтарные глаза прямо в мои. – А тебя как зовут, Зеленоглазка?
Я стою, как приклеенная, и не могу вымолвить ни слова. Что со мной происходит? Почему я не могу просто ответить? И он что, меня не узнал? Неужели совсем не помнит? Боже, только сейчас до меня доходит, кто он такой. Хоккеист. Именно его клуб Майк выкупил. Отлично. Просто отлично.
– Это Стелла Кингсли, – за меня отвечает Роб с лёгким раздражением в голосе.
– Подружка твоя? – с интересом уточняет Котин, всё так же, не отводя от меня взгляда.
– Нет, – резко отвечает Роб, сухо и даже как-то обиженно.
Я закатываю глаза, молча разворачиваюсь и иду в примерочную. Хочу снять это ужасное платье, похожее на чешую русалки, и надеть что-нибудь другое – такое же уродливое и дорогое, но хотя бы менее вызывающее.
Только я успеваю скрыться за шторой, как слышу за спиной низкий голос этого Котина:
– Она что, немая?
Боже. Этот парень способен вывести из себя даже памятник.
