– Мэт, смотри, какие девочки подошли. – восхищённо сотрясается Филимон, – Мммм. . . конфетки. Просто похожа. Это не может быть Николь. Она не любит такие сборища. Она поворачивается, и я понимаю, что чувствовал её на каком-то, мать её, космическом уровне. Флюиды, исходящие от неё, не давали отвести взгляд. Весёлая. Будто ничего и не произошло месяц назад. – Ничё себе, – всё ещё бомбит Филимон по нервам,– Это ж твоя бывшая. – Вот именно, бывшая. – зло отвечаю. – Значит, я могу к ней пристроиться… – потирает руки друг. – Только попробуй. – быстро реагирую я. – Какие страсти, – закатывает он глаза. – Ты подсел на неё, – угорает друг, – И чё в ней такого.
