8 - страница 5

Перед сном заметил на двери номера цифру 8. «Бесконечность. Или просто совпадение?»

Глава 7: Воскресенье, или «Пересечение».

Переулок тонул в сизой дымке, словно сам город  выдохнул холодный пар из легких. Он шагал, прижимая к груди складной нож – лезвие впивалось в ладонь, напоминая о цели. Тело сегодня было чужим: узкие плечи, нервные пальцы, запах дешёвого одеколона, въевшийся в кожу. «Неважно, чьё. Сегодня оно послужит».

Женщина в длинном чёрном пальто шла впереди, её каблуки отстукивали ритм на мокром асфальте. Сумка болталась на сгибе локтя, глухо позванивая. «Деньги? Телефон? Неважно. Главное – власть. Чувство, что я могу всё».

Он ускорился, шаги слились с её шагами. Рука вперёд – резкий рывок. Она вскрикнула, развернулась, спина упёрлась в стену.

– Молчи, – прошипел он, поднося нож к её горлу. – Отдай всё.

Но она не закричала. Вместо этого её глаза сузились, будто разглядывали не угрозу, а любопытное насекомое.

– Ты не сделаешь этого, – сказала она спокойно, словно констатировала погоду.

– С чего взяла? – он наклонился ближе, чувствуя, как дрожь в руке выдаёт его.

Она медленно подняла руку, коснулась его щеки. Палец скользнул вниз, к подбородку, как будто лепила из глины.

– Потому что ты не *хочешь* этого, – её голос звучал гипнотически. – Ты хочешь… остановиться.

Нож дрогнул. Он попытался встряхнуть головой, но её ладонь уже обвила его шею, мягко отвела в сторону.

– Садись, – она указала на лавочку у стены, покрытую граффити.

Ноги подкосились сами. Он опустился на холодные ламели, нож выскользнул из пальцев.

– Что ты… – начал он, но её губы коснулись его виска. Тепло, как первая капля кофе утром.

– Ты запутался, – прошептала она, переходя к щеке. – Ты ищешь боль, чтобы заглушить свою.

Его дыхание спёрло. Руки онемели. Она целовала его медленно, методично – лоб, веки, уголки губ. Каждое прикосновение оставляло след, будто выжигало ложь.

– Посмотри, – она отстранилась, держа перед его лицом кулон на цепочке – песочные часы. Песок внутри не падал вниз, а кружился, образуя миниатюрный торнадо.

– Это… невозможно… – выдавил он.

– Всё возможно, – она наклонилась, и её губы снова встретились с его губами.

Мир поплыл. Туман сгустился, проник в лёгкие, застелил мысли. Он проваливался куда-то сквозь слои дыма и теней, а её голос звучал издалека:

– Ты свободен выбирать. Но помни – песок помнит каждую крупицу.

Глава 8: Понедельник, или «Замри, чтобы услышать».

Время остановилось. Буквально.

Он сидел на краю кровати в новом теле – на этот раз пожилого учителя с седыми висками и очками в роговой оправе. За окном птица застыла в прыжке с ветки, капля дождя висела в воздухе, словно хрустальная бусина, а тиканье часов заглохло, оставив после себя звенящую тишину. «Это сон? Или я наконец сошёл с ума?»

Кулон с песочными часами лежал на тумбочке. Песок внутри не двигался, застыв между стеклом, будто картина в музее. Он взял его в руки – металл был холодным, но не ледяным. «Ты остановил время? Или оно остановило тебя?»

***

Замёрзший город превратился в декорацию: машины – в скульптуры, люди – в восковые фигуры. Даже ветер не шевелил листья. Он брёл по улицам, трогал застывшие лица, слышал собственные шаги, гулкие, как в пустой пещере. В кафе на углу парень застыл, поднося ко рту чашку, из которой поднимался пар, закрученный в спираль. «Он чувствует тепло? Или это просто иллюзия?»