– Явилась наконец! – услышала позади, до тошноты неприятный мне голос. – Где ты была?
Обернувшись, я вцепилась в перила, чтобы скрыть своё напряжение и как можно спокойнее ответила:
– Не ваше дело.
Лицо мужчины перекосилось от раздражения, глаза сузились и сделались меньше, чем были на самом деле. Нервно поправив свою серую форменную куртку с нашивками, он недовольно проговорил:
– Могла бы предупредить больного отца, чтобы он не волновался. Совсем его не жалеешь.
Хм, давить на чувство вины, излюбленная манера, но я уже знаю все его приёмы.
– Мои отношения с отцом вас не касаются. Учите меня жалости, а сами спаиваете его. – всегда хотела это ему высказать, но всё не решалась. Сегодня, что называется – накипело.
Мужчина посуровел ещё больше, от злости широко раздувая ноздри и втягивая как можно больше воздуха. Как же мерзко это выглядит.
– Не слишком ли ты дерзкая для своего возраста? – наконец произнес он и направился в мою сторону, но его остановил хриплый голос отца.
– Винсент, воспитывать мою дочь позволено только мне.
Капитан опять одарил меня недовольным взглядом и молча ушёл, хлопнув дверью, даже не попрощавшись.
Я легко вздохнула и сразу отправилась в комнату к папе. Присев на стоящий рядом с кроватью стул, положила голову на грудь больному отцу. Так захотелось поплакать. Он гладил меня по голове, при этом мягко отчитывал:
– Никогда больше так не делай. Я чуть с ума не сошёл. Проснулся, зову тебя, зову, а тебя нет. Ты ведь в лес ходила, да?
Я приподняла голову и тихо спросила:
– Как ты понял?
– Да очень просто, твои волосы пахнут лесом. Этот запах я ни с чем не перепутаю.
Это верно. У моего отца всегда было хорошее обоняние, гораздо лучше моего. Почему, интересно? Странное предчувствие овладело мной, уж очень ласков мой отец. Раньше, когда его не слушалась, обязательно ругал, а теперь... Такое впечатление, что он ждёт, чтобы я поскорее ушла в свою комнату. Да и сомневаюсь, что Винсент не принёс ему “подарок”, как обычно это делает. Прищурившись, я протянула руку под шею родителю. Ага! Он напрягся, значит ищу в правильном направлении. Приподняла его голову, а другой рукой полезла под подушку, нащупав там твёрдый предмет, вытащила. Это оказалась фляжка.
– Опять? – возмутилась я.
– Лора, ну не надо, не выливай, – смотрел он на меня умоляюще.
– Если твоему другу плевать на твоё здоровье, то мне нет! – проговорила я, вернув его на подушку, затем пошла освобождать фляжку от содержимого.
– Лора! Ну постой! Это же настойка! – опять воззвал к моей жалости отец.
– Ага, так я и поверила!
Пока выливала, чуть не зажала нос от запаха виски. Скорее всё это смыла водой.
Мой отец не всегда пил. Только после смерти мамы, которая случилась три года назад, он так и не смог оправиться. Сначала я старалась не трогать его, понимала, что ему тяжело пережить потерю самого близкого человека. Мне тоже было нелегко, но я справилась.
Когда стала замечать, что недуг отца стал прогрессировать, забила тревогу. Как могла, боролась с его алкогольной зависимостью. Уговоры редко помогали, в основном приходилось прибегать к крайним мерам, вот к таким как сейчас: нещадно выливать всё спиртное, которое находила у нас в доме и вне его стен тоже. Даже в огороде отец умудрялся прятать свои драгоценные фляжки, чекушки, коробки из-под сока, а я искала, допытывалась, выслеживала...
