-Прости, но ты не дотягиваешь до очкарика. Максимум тупой
Волондеморт.
Быстро разжимаю руку и делаю шаг в сторону, сваливая от них.
Удивительно, меня не удерживают.
-Хм, - нагло ухмыляюсь, идя к выходу. – Инстинкт
самосохранения всё-таки есть, значит.
Почти у проёма
оборачиваюсь, посылая воздушный поцелуй, строю милую мордашку. А получая две
улыбающиеся морды…ну почти две, тот с палочкой, улыбается сквозь боль…выкатываю
им всё же фак. Так сказать, для профилактики.
Тоже мне друзья-извращенцы!
-Ты уже уходишь? – появляется сзади брат.
- Да.
-Лады, я тогда вечером заскочу. Разговор есть, - чмокает в
щеку.
-Хорошо.
-А вы чего подскочили? – смотрит на приятелей.
-Сестра твоя обещала ваш гараж показать, - несёт чушь
однобулочный.
Распахиваю глаза. Что он несёт?!
-Слышь, - тут же бычит Марсель. – Я же предупреждал на счет
неё.
-Да-а-а, - недоверчиво тянет брат. – Ну, хорошо, если Аида… не
против, - поворачивается ко мне. – Покажешь?
Что?
Какого хрена?
-Нет, - встаю в позу. – Вот ещё!
Фыркаю, да. Потому что бесят. И прикрываю, тоже да…потому
что жалко дураков.
Брат их в асфальт вкатает, если догадается, что здесь
происходит.
-Не будь жадиной, - говорит избитую фразу Марсель,
точь-в-точь, как в детстве.
Рядом проходит мама с подносом, заставленным бокалами с
лимонадом. Чёрт, даже чаю, как говорится, не попить из-за этих упырей!
- Мам, я заеду вечером обсудим мою просьбу, - оставляю чмок
на розовой щеке.
-Хорошо, приезжай, – соглашается с прохладой в голосе. – Но
обсуждать нечего! Я уже сказала свой ответ!
Да, блин!
-Вы о чём? – тут же лезет брат.
Психуя, слетаю с винтовой лестницы. Хватаю пульт, поднимаю
металлические шторы и сажусь в машину. Пока открываются гаражные ворота,
печально смотрю на своего мальчика. Он стоит под чехлом, ждет начала весны и
чистых от снега дорог.
-Скоро мой любимый. Потерпи, пожалуйста, - говорю стальному
другу.
И только ворота распахиваются, стартую с крутой
пробуксовкой. На ступенях боковым зрением выхватываю две застывшие мужские
фигуры.
-Извращуги!
-Нет, - бескомпромиссно заявляет с порога Марсель.
Бросает ключи, от своей любимой «детки», в золотого цвета
вазу, стоящую при входе и, словно он тут хозяин, идет в кухню.
У-у-у! Мама – предатель!
Нет она, конечно, всегда на моей стороне…только если вопрос
не касается фотосессии.
-А я больше не спрашиваю вашего разрешения, - выдавливаю
ядовито, переживая внутри внутренний катаклизм.
Впервые иду наперекор семье. И оказывается, это не так-то
просто. В душе словно ураган закручивается. Даже дышать становится тяжело. Кажется
вот-вот, еще чуть-чуть, и я рвану от переизбытка эмоций, что бурлят во мне.
-Ну-ну, - хмыкает, чем больше раздувает во мне смертоносный
водоворот.
Спокойно достаёт из
винного шкафа бутылку, откупоривает и наливает в два бокала.
Сейчас, как никогда, хочется его стукнуть, но…
Встаю с другой стороны стола. Сидеть я сейчас не способна. Прямо-таки
чувствую, как вибрирует тело от звенящих нервов. Мне кажется, даже задница
накалилась, и если я сяду, то прожгу дыру в красивом стуле.
-Мар, - пытаюсь говорить спокойно. – Эта фотосессия для
журнала. Настоящего! Столичного! Понимаешь?
Он лишь вздергивает бровь и продолжает на меня смотреть, как
на несмышлёныша.
У-у-у-у, бесит!
-Там не будет обнаженки. Да там и меня-то, собственно, не
будет! Экип скроет абсолютно всё! – палю, как из обоймы.
