— Догадываюсь по его профессии. Я слышала, как миссис Фоули рассказывала о сыне.
— Амира, — выдыхает она, беря мою ладонь в свои руки. — Малоун красивый парень и, уверена, умеет обращаться с девушками. Но его можно сравнить с огромным котом. Он будет кружить вокруг тебя, соблазняя мурлыканьем, а при случае выпустит когти и пойдет дальше тереться о кого-нибудь другого. Это такой тип мужчин. Взгляд с поволокой, низкий, бархатистый голос, красивое тело. Но не это должно быть главным в мужчине.
— А что?
— Надежность и безопасность. Ты ведь знаешь, сколько опасностей подстерегает женщину в этом мире. Поэтому она нуждается в защите.
— Ну от кого, мама? — стону я. — Ты ведь вышла замуж по любви. Почему мне нельзя?
— Амира, я не могу рассказать тебе всю нашу с папой историю. Но поверь мне, он изначально мне подходил.
— Правда? — заинтересованно спрашиваю я. — Помнится, ты рассказывала, что вы как раз были очень неподходящими. Из разных слоев, с разным материальным достатком. Что же изменилось?
— Любовь все изменила, — словно каясь, отвечает мама.
— Так почему я не могу полюбить неподходящего мужчину и стать его женой? Может быть, он именно тот, кто мне нужен?
Мама долго внимательно смотрит на меня, а я неудобно ерзаю под этим прожигающим взглядом. Такое ощущение, что она считывает все из моей головы и тут же делает собственные выводы. И что-то подсказывает мне, что эти выводы мне не понравятся.
— Так ты очарована Малоуном? — медленно, растягивая слова, спрашивает мама.
— Нет! Не очарована. Совсем. Мне просто интересно.
— Ясно, — задумчиво отвечает она.
— Мама, я просто теоретически спросила. Я ведь и Мустафой не очарована.
— Мустафа замечательный мальчик.
— Вот именно! Мальчик! Ему бы карьеру строить, учиться, а не возиться с новоиспеченной женой. К тому же… я люблю Мустафу, мама, но как младшего брата.
— Пф, у вас разница в год, — фыркает она. — Даже меньше.
— Ну и что? Мы совершенно разные!
— С каких это пор ты осмелилась оспаривать решение отца, Амира?
— Мама, — хватаю ее за руки, — представь себе, если бы тебя выдали замуж за нелюбимого? Это же все равно, что мне выйти замуж за Сабита.
— Амира, что ты такое говоришь? — кривится мама. — Сабит твой единокровный брат, а Мустафа тебе даже не родственник.
Я тяжело вздыхаю. Какой это по счету разговор? Сотый? Тысячный? И ведь знаю, что спорить бесполезно, а все равно пытаюсь. Даже не представляю себе, что могло бы переубедить моих родителей и Валида с Инас. Все они на сто процентов уверены, что мы с Мустафой составим крепкую пару, и, наверное, правы, только этот брак будет построен именно на традиционных ценностях: безопасности и уважении. Но никак не на любви. И уж тем более не на страсти. А мне хочется, чтобы в животе порхали бабочки и сбивалось дыхание от одного его присутствия. Я снова возвращаюсь мыслями к Малоуну, потому что рядом с ним у меня как раз так и происходит. Только все это бессмысленно. Послезавтра он и его родители сядут в самолет, и я, скорее всего, никогда больше его не увижу. С этим надо смириться, и я пытаюсь, но сердце отказывается.
Наверное, мама права, и знакомство со мной для Малоуна просто эпизод. Экзотика, которую ему не попробовать в привычных условиях. Но как же он сегодня смотрел на меня в книжном магазине! При одном воспоминании по телу снова рассыпаются мурашки. Он словно поглощал, впитывал, заставлял просочиться в него и остаться там навсегда. Я бы осталась. Только все это иллюзия.
