Архангел - страница 10

– Я не от­сту­п­люсь, ес­ли по­на­до­бить­ся, зна­чит, я уто­ну с то­бой. Не смо­жем всплыть, так уто­ним вме­сте, – яро­ст­но, но очень убе­ди­тель­но про­из­нес­ла она.

– Ан­ге­ли­на, – рас­те­рян­но про­из­но­шу имя де­вуш­ки и ак­ку­рат­но уби­раю прядь во­лос с её ли­ца. – При­зна­юсь, что я бес­сер­деч­ное жи­вот­ное, ко­то­рое спо­соб­но при­но­сить толь­ко боль, но мне уже от се­бя не уй­ти. Вы­ну­ж­ден жить с этой бо­лью, – бе­ру её руч­ку и кла­ду се­бе на грудь.

– И я при­ни­маю те­бя, та­ко­го ка­кой ты есть, – сквозь слё­зы от­ве­ча­ет Ан­ге­ли­на. – Ты мне нужен слов­но воз­дух, толь­ко ты спо­со­бен уто­лить мой го­лод, жа­ж­ду. Бла­го­да­ря те­бе ды­шу. Жи­ву. Су­ще­ст­вую.

Опус­каю го­ло­ву и, от­пус­кая ру­ку жен­щи­ны, с гру­стью спра­ши­ваю, – Ан­ге­ли­на, не­у­же­ли у те­бя нет гор­до­сти? Твоё жен­ское са­мо­лю­бие раз­ве не стра­да­ет?

Ан­ге­ли­на на­кры­ва­ет ла­дош­ка­ми своё ли­цо, лов­ко ору­дуя паль­чи­ка­ми, ски­ды­ва­ет сле­зин­ки и твёр­до от­ве­ча­ет на во­прос, – о ка­кой гор­до­сти ты го­во­ришь, ко­гда в де­ло всту­па­ет лю­бовь! Не­у­же­ли ты про­яв­лял гор­дость или как ты ска­зал, са­мо­лю­бие, ко­гда бе­гал за На­та­шей. Да, ты яр­кий при­мер, что влюб­лён­ный муж­чи­на, на­прочь те­ря­ет го­ло­ву. Ко­гда в серд­це жи­вёт лю­бовь, до­во­ды ра­зу­ма за­мол­ка­ют, – ехид­но кри­вит угол­ки губ и до­бав­ля­ет, – а ты про гор­дость и тще­сла­вие, они во­об­ще уле­ту­чи­ва­ют­ся.

Про­во­жу ру­кой по под­бо­род­ку и не­мно­го за­ду­мав­шись, от­кро­вен­но за­яв­ляю, – ты пра­ва, ко­гда лю­бишь, ни о чём дру­гом ду­мать не мо­жешь. – Толь­ко вот, моя про­бле­ма за­клю­ча­ет­ся в том, что мне не­ве­до­мы та­кие силь­ные и бла­го­род­ные чув­ст­ва. Я не при­вык и не­спо­со­бен на лю­бовь, лишь на страсть, по­хоть и во­ж­де­ле­ние.

– Прав­да, – с не­до­вер­чи­вой ух­мыл­кой про­из­но­сит Ан­ге­ли­на. – Ты об­ма­ны­ва­ешь са­мо­го се­бя, по­то­му что так те­бе лег­че пе­ре­жить по­те­рю лю­би­мо­го че­ло­ве­ка.

Пе­ре­во­жу ру­ки на бёд­ра и снис­хо­ди­тель­но свер­ху вниз смот­рю на Ан­ге­ли­ну, не­до­ве­рие про­скаль­зы­ва­ет в мо­ей ми­ми­ке, всем ви­дом де­мон­ст­ри­рую, что сло­ва Ан­ге­ли­ны аб­со­лют­но ли­ше­ны ра­цио­наль­но­го под­хо­да и ос­но­вы­ва­ют­ся лишь на глу­пых баб­ских пред­став­ле­ни­ях. Но ес­ли спо­со­бен соз­дать на­пу­ск­ной вид, внеш­не изо­бра­зить рав­но­ду­шие, то внут­ри всё пе­ре­во­ра­чи­ва­ет­ся. Осоз­наю, что сло­ва Ан­ге­ли­ны, во­все не до­мыс­лы, а горь­кие реа­лии жиз­ни.

– Ни­ко­гда не ве­рил в лю­бовь, на­сла­ж­дал­ся и ис­поль­зо­вал жен­щин, – ко­вар­но, без­жа­ло­ст­но ши­пит со­весть. – Жил в своё удо­воль­ст­вие, брал от жиз­ни, всё не да­вая ни­че­го вза­мен. И вот те­перь судь­ба спро­си­ла с те­бя по пол­ной, дол­го тер­пе­ла, фор­ту­на пре­сле­до­ва­ла те­бя и в один миг по­вер­ну­лась спи­ной, ото­брав са­мое до­ро­гое, что мо­жет быть в жиз­ни лю­бо­го че­ло­ве­ка. Ко­вар­но вы­рва­ла из тво­их рук жен­щи­ну, ра­зо­рвав ду­шу, рас­тер­зав серд­це. Твоя жизнь — это мрак, со­стоя­щее из мук и внут­рен­них тер­за­ний, а глав­ное, да­же вда­ле­ке нет ма­лень­ко­го про­све­та, лишь хо­лод­ная тьма.

– Лад­но, я в душ и спать, – рез­ко ме­няю те­му раз­го­во­ра, не гля­дя на Ан­ге­ли­ну, раз­во­ра­чи­ва­юсь и иду к вы­хо­ду.

– Зав­тра по­едешь на мо­ги­лу На­та­ши, – про­кри­ча­ла вслед Ан­ге­ли­на. – Возь­мёшь бу­тыл­ку вис­ки или конь­я­ка, или вод­ки, или черт зна­ет че­го. На­пьёшь­ся до бес­па­мят­ст­ва и бу­дешь из­ли­вать ду­шу без­жиз­нен­но­му кус­ку мра­мо­ра, ко­то­рый не от­ве­тит те­бе.