Архангел - страница 11

До бо­лезненного хру­ста сжи­мая руч­ку две­ри, тре­бо­ва­тель­но за­яв­ляю, – Ан­ге­ли­на, те­бе од­но­го пре­ду­пре­ж­де­ния ма­ла. – Ещё сло­во о На­та­ше и вме­сто двер­ной руч­ки, в мо­ей ру­ке ока­жет­ся твоя шей­ка и по­верь то­гда уже моя ру­ка не дрог­нет от жа­ло­сти. Сло­маю. Силь­но уда­ряю ру­кой о сте­ну, рез­ко рас­па­хи­ваю дверь и спеш­ным, раз­ма­ши­стым ша­гом по­ки­даю ка­би­нет.

– Не­на­ви­жу те­бя, не­на­ви­жу, – слы­шу про­кля­тия, ко­то­ры­ми по­сы­па­ет ме­ня Ан­ге­ли­на. Она спра­вед­ли­ва в сво­ём гне­ве, но мне без­раз­лич­ны сло­ва жен­щи­ны, как и её чув­ст­ва.

***

С бо­лью в серд­це, мол­ча, опус­тив го­ло­ву, иду, под про­лив­ным до­ж­дём. Пе­ре­во­жу по­тух­шие гла­за на го­лые де­ре­вья и срав­ни­ваю се­бя с ни­ми.

– Я так же, как и они, опус­то­шён, ли­шён сол­неч­но­го све­та, – не­воль­но ду­маю я. Не за­ме­чаю, всту­паю в лу­жу и гряз­ные брыз­ги по­па­да­ют на мою оде­ж­ду.

– Это не Ан­ге­ли­на вер­ная со­ба­чон­ка, а я пре­дан­ный пёс, ко­то­рый по­сто­ян­но при­хо­дит на мо­ги­лу сво­ей хо­зяй­ки, в на­де­ж­де най­ти по­кой и мир, – про­сто­нал я и опус­тил­ся на ко­ле­ни, ря­дом с мра­мор­ным кам­нем, ко­то­рые лю­ди име­ют па­мят­ни­ком.

Мок­рые ли­стья то и де­ло сры­ва­ют­ся с ве­ток и, кру­жа в осен­нем валь­се, опус­ка­ют­ся на без­жиз­нен­ный мра­мор­ный ка­мень. При­ро­да по­ни­ма­ет, что это толь­ко на­ча­ло, ско­ро при­дут хо­ло­да и вью­ги, ко­то­рые за­мо­ро­зят, унич­то­жат яр­кие крас­ки.

Бы­ст­рым дви­же­ни­ем от­кры­ваю бу­тыл­ку вод­ки и зал­пом вы­пи­ваю горь­кую от­ра­ву. Ог­нен­ная во­да про­ни­ка­ет в гор­ло, не да­ря те­п­ло, а лишь за­глу­шая не­ис­то­вую боль.

– Пол­ный пи….ц,– слы­шу су­ро­вый го­лос Со­ко­лов­ско­го, ко­то­рый слов­но гром раз­да­ёт­ся за мо­ей спи­ной. По­слы­ша­лось шур­ша­ние ли­ст­вы, муж­чи­на бы­ст­ро по­до­шёл ко мне и взяв ме­ня за ру­ку, по­мог под­нять­ся с ко­лен.

Без еди­ной эмо­ции смот­рю в ли­цо дру­га, ко­то­рое ис­ка­жён­но в злоб­ной гри­ма­се.

– Ро­ма, да­вай без нра­во­уче­ний, – с горь­кой ус­меш­кой на ли­це, про­го­во­рил я.– Ты же зна­ешь, ка­кой се­го­дня день, – под­ни­маю бу­тыл­ку, но от­пить мне не уда­ёт­ся, Со­ко­лов­ский вы­ры­ва­ет её из мо­их рук и со зло­стью от­бра­сы­ва­ет в сто­ро­ну. Хва­та­ет ме­ня за во­рот­ник курт­ки и силь­но на­чи­на­ет тря­сти, при этом гром­ко че­ка­ня ка­ж­дое сло­во, – да, при­ди ты в се­бя. По­ду­май, не­у­же­ли бы На­та­ша, одоб­ри­ла та­кое по­ве­де­ние.

Ис­поль­зуя обе ру­ки, про­из­во­жу ниж­ний удар, с лов­ко­стью вы­би­ваю ру­ки Ро­ма­на и ша­таю­щей­ся по­ход­кой, тя­же­ло ды­ша, от­хо­жу от дру­га.

– Ро­ма, твою мать, не де­лай так, – спо­кой­но про­из­но­шу я.– Не хо­чу при­чи­нять те­бе вред, но…,– пе­ре­во­жу взгляд на па­мят­ник, на ко­то­ром вы­гра­не­на фо­то­гра­фия На­та­ши.

Ми­лая, яр­кая и улы­баю­щая­ся де­воч­ка с без­жиз­нен­ным взо­ром смот­рит на ме­ня.

– «До­ро­гой и лю­би­мой до­че­ри», – ци­ти­рую над­пись на над­гро­бие. – Уни­каль­ная, осо­бен­ная над­пись, прав­да. Вот и ве­нок от близ­ких дру­зей, – ука­зы­ваю ру­кой на не­дав­но дос­тав­лен­ный ри­ту­аль­ный ат­ри­бут. – Толь­ко от ме­ня ни­че­го нет, я был для не­ё ни­кто, не­лю­би­мый муж, не­до­ро­гой же­них, ни­кто Ро­ма, ни­кто…

Ро­ман раз­во­дит ру­ки и слег­ка при­под­ни­ма­я, а за­тем опус­ка­я пле­чи, про­из­но­сит, – брат, но по фак­ту, ты дей­ст­ви­тель­но чу­жой че­ло­век для этой де­вуш­ки.