Айко - страница 13

Миша поднял голову и выглянул в окно.

– Уехала. Нам тоже пора, собираемся!

Глава седьмая. Привет из прошлого

– Миша… Миш-ш-ш-ша, – звала я шёпотом, – открой рюкзак!

Изнутри я видела, как застёжка-молния поползла влево. В глаза ударил свет, а затем надо мной возникло лицо Миши.

– И что тебе не сидится? – поинтересовался он тоже шёпотом. – Тебя укачивает, что ли?

– Ага, немного укачало. Открой окно и до конца не застегивай молнию рюкзака, пожалуйста.

Миша кивнул и открыл окно. Наконец-то я смогу подышать воздухом и посмотреть на Москву будущего!

– Подними рюкзак повыше, я не вижу, что там за улица.

– Хорошо, только тише! Мы по Тверской едем.

– Какая же это Тверская? Я с папой много езжу: это улица Горького, а тут должна быть гостиница «Центральная», но вижу что-то красивое теперь. А тут… Тут я гуляла. Как много иностранных букв, это точно Москва?

– Москва-Москва. Погоди, – Миша опять полез в телефон. – И правда: раньше эта улица носила имя Горького. Смотри-ка, не знал.

– Брат, ты с кем разговариваешь? Я просто плёхо слищу, – вмешался в нашу беседу таксист.

Миша поднял руку и показал ему на своё ухо, в котором виднелось что-то белое. Похоже на слуховой аппарат, у меня похожий бабушка носит – не такой красивый, правда.

– А-а-а, поньял. Извини, брат.

«Странно, – подумала я, – почему таксист так плохо говорит по-русски? М-да, тут ещё во многом нужно разобраться».

– Слушай, Миша, мне тут становится тесно. Наверное, расту опять?

– Скоро приедем, потерпи. Хотя нет, терпеть тебе придется до дома. Сама захотела поехать со мной, уж извини.

– Ноги затекают. Ладно-ладно, буду терпеть.

– Приехали, брат, – таксист остановил машину.

– О, отлично! – сказал Миша и открыл дверь. – Я молнию прикрою, тут людей много, ОК? – шепнул он мне.

– Давай, но щелочку оставь.

Так он и сделал. И тут я подумала, что мне очень повезло, что меня нашёл не кто-нибудь, а именно Миша. Это даже странно. Ведь это мог быть кто угодно другой: какой-нибудь сторож или, ещё хуже, милиционер. Да, повезло мне с Мишей.

– Простите, не подскажете, – обратился он, видимо, к прохожим. – Назови номер квартиры!

– Миш, это ты мне?

– Да-да, тебе – кому же ещё?

– Квартира номер двенадцать.

– Вы куда, молодой человек? – голос был как из телефонной трубки, только громче.

– Я в двенадцатую квартиру, к Стариковым.

– Тут такие не живут, ошиблись.

– Как это не живут? – крикнула я.

«Пи-и-и-к».

– Зайдите, я вам открыл, – вновь послышался незнакомый голос, и дверь открылась.

– Ох, как не вовремя я стала светиться. Закрой рюкзак, Миша.

Но Миша, наверное, не слышал меня. Он завёл разговор с мужчиной, который нас впустил – видимо, охранником.

– Здравствуйте, тут Стариковы должны вроде жить?

– Здравствуйте, тут живёт другая семья. Уже лет десять точно.

– Что за семья? – спросил Миша.

– Ну, это уже не ваше дело, молодой человек.

– А, ясно.

– Что это ему там ясно? Вот мне – вообще непонятно, – сказала я тихо.

– А вы не знаете, может, хозяева квартиры в курсе?

– Молодой человек, я вас пропустил только для того, чтобы вы не кричали в домофон. Я вам всё объяснил и рассказал всё, что знал.

– Что такое, Серёжа? – послышался ещё один голос, женский.

– Ой, здравствуйте, Алёна Дмитриевна, да ничего такого. Молодой человек уже уходит.

– Простите, Алёна Дмитриевна, вы ведь из двенадцатой квартиры? – обратился Миша к женщине.

– Парень, ты что, не понял меня? – мужчина-домофон был явно раздражён, он даже схватил Мишу за руку. – А ну-ка, иди отсюда.