– Мэй, хлопцы, ну сыграйте для тракториста Яши «В траве сидел кузнечик»!
– Уважаемые гости, для тракториста Яши исполняется популярнейшая песня сегодняшнего вечера…
Заалела полоска рассвета, за столами остались самые стойкие и самые слабые, первые всё ещё пьют за здоровье молодых, вторые не могут подняться на ватные ноги. И тут мы слышим:
– Хлопцы, ну сыграйте для тракториста Яши «В траве сидел кузнечик»!
– Слышь, мужик, достал! Иди отсюда!
– Бэй12, что вы за музыканты?! Даже не можете сыграть «В траве сидел кузнечик»! Э-э! Не умеете, так и скажи…
Я представляю расстроенного Яшу. Вот Коротня!
А Володя продолжает.
– В воскресенье возвращаюсь я с рыбалки на велосипеде.
– Это когда ты карпов привёз?
– Да. Рыба, килограммов восемь-девять, снасти. Усталый, кручу педали. За спиной километров десять, да впереди больше половины пути. Въезжаю в Коротню. Вдруг наперерез мужик. Грузный такой, ручищами машет, на лице глаза в испуге. Стой, кричит, сто-ой! Ну, думаю, тут или помощь моя нужна, или рыба. Останавливаюсь. Тот ко мне.
– Подвези до города!
– Мужик, ты в своём уме? Тут километров двенадцать! Я тебе что, такси?
– Подвези! Уже час маршрутку жду.
– Сто долларов!
Мужик на секунду задумался, подсчитал в уме сегодняшний курс и удивлённо спросил:
– А чё так дорого?
– Транспортное средство – эксклюзив и раритет. Почти антиквариат.
Тот почесал в сомнении репу. Подумал и принял решение:
– Не. Дорого.
– Ну, не хочешь – не надо.
– В другой раз, – услышал я позади себя удаляющийся голос.
Вот такой это удивительный народ – коротняне. Непонятный.
Или непо́нятый?
Почему-то считается, что музыканты народ несерьёзный. Когда я только задружилась с Володей, тут же нашлись доброжелатели. Они нашёптывали, советовали, рисовали моё ужасное будущее, предрекали конец света.
– Наверно, тебе наговорили обо мне чёрт знает что. Я же лабух.
– Да, добрые языки сказали, что ты переспал с половиной города.
Володя соглашается:
– Это правда! А другие полгорода – мужчины.
Только что ушли его друзья, я мыла и вытирала посуду, а Володя, пристроившись у открытого окна, сделал затяжку и стал меня развлекать очередной историей.
– Халтуры тоже разные бывают. Иной раз такого насмотришься… Играли мы как-то свадьбу в дальнем селе.
Собрались обычным составом, ты уже всех знаешь: я – клавишник, мой лучший друг Саша Свотин – гитара, он самый молодой, Генка – на барабанах, на басу – Вася, наш руководитель. Вася очень серьёзный. Он умеет договориться с заказчиком, деньги себе не зажилит, делит честно поровну. Вася старше нас, к тому же он семейный и Генкины шашни с девушками на халтурах не одобряет. Я тоже, кстати, тоже против этих шур-мур. Хотя почему-то нас, музыкантов, считают народом ветреным. И меня, оказывается, в том числе.
Погрузили инструменты в присланный за нами «ЗИЛ». Сами поехали на Васиной «Ниве».
На месте мы разгрузили аппаратуру, установили стойки, подключили клавишу и гитары. Стали настраивать. А рядом два мужичка крутятся, да странные такие: молчаливые, насупленные, словно не на свадьбу пришли, а наоборот. Доски какие-то притащили – длинные, широкие, сороковка толщиной. Стали мужики наш балаган обшивать этими досками.
– Зачем это?
Те скалятся:
– Та недавно тут двух музыкантив выламы попротыкалы.
– И что???
– Та нычого. Схоронылы.
Осмотрелись мы – а напротив дома – кладбище луна освещает. Саня прикинул:
– Удобно.
