Читать онлайн Юлия Гауф - Беременна (не) от тебя

1. ПРОЛОГ

Обеденный стол освещен свечами, разрывающими приятный полумрак гостиной. Корзины с цветами источают приятный аромат, щекочущий чувствительное обоняние.

Праздник в мою честь.

Собрались самые близкие: отец моего мужа – патриарх огромного семейства, муж с братьями и сестрами, мой папа и самые близкие друзья мужа.

И Ратмир.

Сын Тимура – моего мужа, лишь волей старших родственников попавший на ужин.

- В этот, без сомнений, приятный вечер, в который мы собрались, я хочу сообщить всем вам замечательную новость, - Тимур, источающий самодовольство, поднимается со стула, и стучит вилкой по бокалу. – Моя прекрасная супруга в положении. Через восемь месяцев у меня родится долгожданный наследник.

Тимур впервые за все время нашего замужества улыбается мне тепло и искренне, и я встаю, позволяя себя обнять. Кругом слышны поздравления, пожелания крепкого здоровья мне и моему будущему ребенку.

Пожалуй, рады все.

Кроме Ратмира.

- Через восемь месяцев? – приподнимает он густую бровь, глядя своими серыми глазами в самую мою суть.

- Да, Ратмир, скоро у тебя родится брат, - Давид – отец мужа и глава семьи по-доброму улыбается внуку. – Брат, который на двадцать шесть лет тебя младше. Обучишь его боксу, и он тоже станет чемпионом. Как и ты.

И почему все решили, что я по указке должна родить мальчика?

Да и не разрешу я своему сыну заниматься боксом. А Ратмира на пушечный выстрел к ребенку не подпущу.

- Уверен, она родит девчонку, - кивает на меня Ратмир, и звучит это весьма издевательски.

Муж кривит губы от соседства с нелюбимым старшим, рожденным вне брака, сыном, и качает головой: я должна родить сына.

Тимур уверен в этом, а значит – это закон.

- Простите, - тихо поднимаюсь со стула, почувствовав легкую дурноту от тепла свечей и смеси ароматов цветов, и сладких, тяжелых духов, которыми щедро облились сестры мужа.

Токсикоз лишь предлог, чтобы уйти с этого фальшивого праздника. Открыть бы дверь и убежать навсегда, скрыться в темноте июньского вечера.

От властного и бескомпромиссного мужа.

От мягкого отца, совершившего ужасную ошибку, отдав меня Тимуру в жены, чтобы защитить.

И от серых глаз Ратмира.

- Значит, беременна, - слышу за спиной знакомый баритон, иглами впивающийся в кожу.

Он пошел за мной.

Чтобы добить.

- Да. Можешь не поздравлять. Знаю, отца своего ты ненавидишь.

Ратмир наступает на меня медленно и вальяжно, как хищник, уже загнавший дичь. Мышка попалась, можно и поиграть.

- Ненавижу, - тихо, на грани слышимости соглашается он. – А ты разве любишь?

- Люблю, - безбожно лгу ему, но не себе, ведь правду я знаю.

- Да? – смеется Ратмир. – Любишь? А он в курсе?

Мужчина оглядывает меня, задержав взгляд на моем, пока еще плоском, животе. Краснею от столь грубого и явного намека, и нервно оглядываюсь – только бы никто не услышал.

Только бы никто не понял то, о чем я сама боюсь даже думать.

- Ратмир, я ведь просила тебя забыть о том вечере, - тихо но твердо говорю, глядя ему в глаза.

- Просила. Вот только память у меня хорошая, - он ловит меня в кольцо рук, как в капкан. – А еще мне интересно узнать, от кого ты беременна, Вика?

- От твоего отца.

Надеюсь. Очень на это надеюсь.

Только не уверена.

И неуверенность эта смерти подобна.

- Точно? – шепчет Ратмир, и от его голоса сердце, кажется, готово из груди выскочить. – А может, от меня? Это было бы забавно, не правда ли?

Чудовище.

Какое же он чудовище!

Как и его отец.

- Дорогая, - муж выходит в коридор, и я едва успеваю отшатнуться от Ратмира.

Который и не думает делать вид, что все в порядке.

Подумаешь, отец застал его со своей женой…

- Что здесь происходит?

- Ничего, - улыбаюсь Тимуру, гася в себе нервы. – Ратмир подумал, что мне дурно, и спросил, нужна ли помощь.

Муж буравит взглядом и меня, мечтающую сквозь землю провалиться, и Ратмира.

Который отвечает отцу злой улыбкой.

- Это так? Отвечай, Ратмир! – велит Тимур.

А я молюсь про себя, чтобы он подыграл. Ну же, Ратмир, хоть раз в жизни не будь эгоистом!

- Нет, это не так, - слышу я ответ Ратмира. – Пора тебе узнать кое о чем. О твоей жене.

2. ГЛАВА 1

ВИКА

Странно не хотеть ребенка от собственного мужа, но надо признаться хоть самой себе в этом.

Не хочу.

Если я забеременею – это будет означать, что назад дороги нет.

Хотя ее, итак, нет.

- Все анализы в норме, вы не бесплодны, Виктория. Организм молодой, рано или поздно вы забеременеете, если этого хотите.

Хотите, не хотите…

Выбора у меня нет, забеременеть я должна. Мой муж, Тимур Ревазов, привык контролировать все: подчиненных, расходы, доходы, и меня – свое последнее приобретение.

Наиболее ценное за последние годы.

- Дело точно не во мне?

- Ваш муж уже не мальчик, милая, и ему бы провериться, анализы сдать. Мужчины тоже, знаете ли, бывают бесплодными, просто не знают об этом из-за наплевательского отношения к здоровью, - осторожно замечает Инесса Николаевна.

- У него уже есть сын. Тимур не бесплоден. И проверяться он отказывается.

Киваю на прощание, собираю в папку все справки и выписки, и выхожу в коридор.

Пора домой. Тимур в Петербурге, и можно по полной наслаждаться одиночеством. Не притворяться идеалом женщины – притворство это в глаза бросается, вызывая диссонанс. Ну какой из меня идеал?

Смешно.

Но вместо того, чтобы вызвать такси, и поехать домой, я просто иду по улице, смешиваясь с толпой таких разных людей: у каждого свои радости и проблемы, своя жизнь и свое одиночество.

- Девушка, зайдете? – молодой, не старше меня рыжий парень, кивает на стеклянную дверь. – Второй коктейль таким красавицам, как вы, за счет заведения.

Красавице нельзя коктейли, красавица должна забеременеть.

- Нет, спасибо, - улыбаюсь, но порыв прохладного ветра заставляет меня передумать. – Хотя, зайду, пожалуй.

Просто погреться, выпить чашечку ароматного кофе.

Или две.

Бармен удивляется, принимая мой заказ, но, взглянув на кольцо, понимающе хмыкает.

- Если надумаете выпить что-то более горячее – акция насчет второго бесплатного до полуночи, - улыбается татуированный бармен, и двигает по стойке мой черничный латте.

- В это время я уже буду спать, но спасибо, - улыбаюсь обаятельному парню в ответ.

Сажусь за столик, достаю смартфон, и сигнал зарядки мигает красным. А через пару секунд экран чернеет – разрядился.

Прекрасно, просто прекрасно.

- Привет, блондинка, - напротив меня внаглую садится парень, игнорируя свободный столик по соседству. – Скучаешь?

Бросаю на нахала красноречивый взгляд, но он и не думает смущаться, извиняться, и оставлять меня в покое. Рассматривает, и я отвечаю тем же: лет двадцать пять на вид, темноволосый, короткостриженый и высокий. Бровь рассечена белым шрамом, а скула – свежим ударом.

Парень подавляет своим ростом и силой.

Никогда таких не любила.

- Не скучаю. И я замужем, так что найди другой объект для подката, - салютую пикаперу чашкой кофе, намекая, чтобы он убирался прочь.

- Ты и есть мой объект, - нахальство фразы молодой мужчина компенсирует обаятельной улыбкой. – Да расслабься, блонди, не собираюсь я набиваться в зятья твоей мамочке. Тебе скучно, мне скучно, вот и…

- Поскучаем вместе, - договариваю я за собеседника, который скидывает черную кожанку, и бросает на соседний стул.

Против воли, чисто женским взглядом, оцениваю поджарый торс, на котором красиво и контрастно смотрится белая футболка.

А еще более красивы синяки, разукрашивающие руки качка. Ужас, кто же мог так отделать этого громилу?

- Знакомиться будем? – приподнимает он бровь.

- Маша, - ехидно улыбаюсь, и отпиваю чуть остывший, но не потерявший своей прелести кофе.

- А я тогда Петя.

Из него Петя, как из меня Мария-Антуанетта: черноволосый, черноглазый, чуть смуглый. Нос с характерной горбинкой точь-в-точь как у моего мужа.

Явно с юга приехал.

Чем-то они похожи с Тимуром: острыми, четкими чертами лиц, тяжелыми скулами, и такими же тяжелыми взглядами. Оба по-своему красивы, но что до меня: я блондинов-викингов предпочитаю.

- Налюбовалась? Может, мне встать, и покрутиться? – приподнимает он бровь.

- В следующий раз, - залпом допиваю кофе, и поднимаюсь, намереваясь уйти.

Но нахал хватает меня за руку, и силой тянет на себя.

- Более уродливого обручального кольца я еще не видел, - морщится парень, рассматривая мой безымянный палец и подарок моего мужа.

- Чтоб ты понимал! Тоже мне, великий критик!

Кольцо, и правда, варварское: массивное, тяжеленное и увитое гроздьями драгоценных камней.

Фамильная ценность.

- Садись, блонди, я не кусаюсь. Мне и правда скучно, - отпускать мою руку парень не намеревается, несмотря на свою просьбу сесть обратно, и я сердито вырываю ладонь из его захвата.

Хочу развернуться, уйти.

Но зачем-то сажусь обратно за столик.

Он мне не нравится, слишком мужа напоминает. Но и домой не хочется.

Скрещиваю руки на груди в защитном жесте, и парень тихо смеется надо мной, разгадав мое смущение: ну вот что ему нужно от меня?

- Тебе никогда не хотелось рассказать о своей жизни чистую правду, без прикрас, блонди? – чуть склоняется качок над столом. – Поделиться с незнакомцем тем, что не можешь доверить близким?

- Нет, лучше уж я с друзьями поделюсь личным.

И это моя ложь номер один.

- Врешь, - «Петя» подзывает официанта к нашему столику, и делает заказ – те самые коктейли, которые так настойчиво рекламирует промоутер у входа. – Давай поиграем?

- Во что?

- В правду, блонди. Давай поиграем в правду.

РАТМИР

Иду за ней – за этой девчонкой, за которой отец увивался, наплевав на маму, и злость берет.

Вот на эту тихоню он променял мать – яркую, красивую, и без памяти любящую его?!

До сих пор ведь любит, несмотря на все унижения, через которые ради него прошла. На маме он не женился, несмотря на столько совместно прожитых лет и общего ребенка, а с этой девкой побежал в ЗАГС, едва ей восемнадцать исполнилось.

Из клиники она направляется прямиком в бар. Ай да тихоня!

В тихом омуте…

- Давай поиграем в правду, - предлагаю ей, надеясь, что согласится.

Или что откажется.

Сам еще не решил, зачем мне весь этот разговор.

- Ну давай, - с вызовом соглашается блондинка.

Придвигаю поближе к ней коктейли, принесенные официантом: сладкие, именно такие и любят девушки. После них язык прекрасно развязывается.

- Как тебя зовут по-настоящему?

- Маша, - не моргнув глазом отвечает лгунья.

Будто я не знаю, как ее зовут!

- А если серьезно?

- Вика. Виктория, - напевно представляется она, и я в который раз вздрагиваю от ее голоса.

Пробирает.

- А тебя?

- Рустам, - отвечаю, и не собираясь быть честным.

Не с ней.

Может, отец говорил обо мне своей молодой женушке – о нелюбимом и нежеланном сыне? Хотя вряд ли он обо мне еще помнит – вычеркнул из жизни с превеликой радостью.

- Имя Рустам тебе больше подходит, чем Петя, - по-доброму усмехается блондинка, и я придвигаю ей еще коктейль, подав знак официанту, что нужно принести еще.

И побольше.

- Итак, теперь мой вопрос: ты и правда замужем?

Взглядом указываю на кольцо из старого золота, которым грезила мама. А я и не понимал, зачем ей эта уродская штука на палец.

Не понимал, пока не вырос. Как и смешков за ее спиной, осуждающих шепотков за связь вне брака.

И за нагулянного ребенка.

- Да, я замужем уже почти два года, - Вика тоже смотрит на свое кольцо, и грустно улыбается – не мне, а самой себе. Или пустоте. – Теперь мой вопрос: что тебе нужно?

Отомстить отцу за мать, и за себя.

Понять, что в тебе такого особенного.