- Да? Ян, - улыбаюсь помощнику мужа. – Не знала, что ты здесь.
- С документами работаю, - мужчина выходит из мужниного кабинета, и обращается ко мне, с тревогой вглядываясь в мое лицо: - С вами все в порядке? Или…
Или. Все не в порядке настолько, насколько это возможно.
- Просто разнервничалась, ты же понимаешь, - скулу дергает от напоминания самой себе и постороннему, по сути, мужчине о семейных проблемах.
Хотя Ян, если разобраться, Тимуру гораздо ближе, чем я.
- Может, спустимся вниз, и я согрею вам молока? – обаятельно улыбается светловолосый щеголь. – Оно успокаивает.
- Ну я же не маленькая, - смеюсь, представив себе картину, как я сижу на стуле, болтая ногами, а Ян в кружевном переднике подносит мне молоко с пенкой. – Ян, там Ратмир пришел. Сын Тимура.
- Да, я в курсе, что он должен был явиться, Тимур Давидович говорил, - Ян хмурится, и кивает на кабинет – святая святых, куда мне обычно не было ходу. – Ругаются?
- Разговаривают. О чем-то. Так странно, отец и сын, и так ненавидят друг друга…
Как же так?
Какая разница, что Ратмир от любовницы, а не от законной жены родился? Сын ведь, родная кровь. Продолжение Тимура.
- Не вмешивайся в их дела, Вика, - переходит Ян на «ты». – У них своя история. Слишком Ратмир на Тимура Давидовича похож, вот и бесятся оба. Да еще и Давид Расулович внуку благоволит, а сыну нет. Твой муж ведь в юности тоже боксом занимался, отец его сам тренировал, да не вышло. Сила есть, а пользоваться ею не научился, а Ратмир научился.
Бокс?
Я и не знала, что Тимур спортом увлекался. Он ведь даже машину поближе к дому ставит, ленится двадцать шагов сделать. И в фитнес клуб не ходит, хотя я предлагала заняться спортом вместе.
Чтобы сблизиться, как и должно нормальной паре.
- А Ратмир боксер? Потому он такой разукрашенный? – спрашиваю, вспоминая кровоподтеки, покрывающие его торс.
И краснею. Вспоминая остальное.
- Не слышала? – Ян достает смартфон, и быстро набирает что-то на экране, а затем поворачивает ко мне гаджет. – Можешь прочитать.
Пробегаю глазами последний новостной пост, и ахаю:
- Чемпионский титул?
- Да, скоро бой с американцем, - Ян морщится. Либо бокс не любит, либо самого Ратмира. Ну не американского же спортсмена.
Глупый вид спорта. Опасный. Жизнь итак сложная, а бойцы эти сами себя калечить позволяют с превеликой радостью.
Зачем?!
- То есть, Тимур не любит сына из-за бокса? – хмыкаю, отбросив мысли о сомнительности этого вида спорта. – Какая-то странная причина.
- А какая есть. Тут и обида на сам факт его рождения на свет, и то, что в боксе у Ратмира получается, - перечисляет Ян, - и их схожесть характерами, а характер мужа ты знаешь. Так Ратмир не лучше. Прибавь к этому то, что Ратмира принял Давид Расулович, который сделал это в пику сыну, и получишь общую картину.
Картину нелюбви.
Нарисовать бы ее, добавить красок, бликов, осветить неоном. Может, получится?
- Я пойду, не буду отвлекать, - благодарно киваю Яну, который единственный в этом доме меня поддерживает.
Как брат, которого у меня никогда не было и не будет.
Пожалуй, я заслуживаю знать, о чем разговаривают Тимур с Ратмиром. А значит, придется подслушать.
Одним грехом больше – такая малость к уже имеющимся.
РАТМИР
Странно смотреть на себя самого через четверть века, и знать, что постаревшее отражение тебя ненавидит.
Думал, отболело уже.
Думал, что отца ненавижу только из-за того, как он с мамой поступил, но… нет.
