Я тоже не против. И оправдываться не собираюсь, вины за мной нет. Перед Ратмиром тем более, а Тимур ни за что не поверит, что мы с Яном могли шашни крутить за его спиной.
«Яну муж больше верит, чем мне, - приходит в голову неожиданная, и неприятная мысль. – В нем он хоть человека видит».
Когда мы подходим к больнице, я несколько теряюсь: неужели Ратмир такой мелочный? И правда потащит меня к Тимуру, жалуясь, что встретил меня в отеле?!
Но про нас, про нашу с ним ночь он ведь не рассказал.
Пока не рассказал…
- Садись, - парень указывает на свой байк.
- И куда мы?
- Садись, я не в настроении сейчас болтать. Мама, - морщится он, - она мне все нервы вытрепала. К отцу я тебя не потащу, не трясись. Ты ведь была хорошей девочкой, Вика?
И снова эта издевательская улыбка.
Чтоб ты провалился!
Сажусь позади Ратмира, и уже сама надеваю душный, нагревшийся на солнце, шлем. А затем обхватываю талию парня руками, тесно прижимаясь к его спине.
От чего снова проклятущими мурашками покрываюсь – настолько я к нему близко.
«Это просто реакция организма, не более!» - напоминаю себе строго, и зажмуриваюсь, когда мы газуем. Асфальт слишком близко, и я чувствую себя и беззащитной из-за отсутствия железной коробки машины, и защищенной…
… потому что Ратмир рядом.
- И где мы? – дергаю за шлем, когда мы останавливаемся на парковке около серого кирпичного здания. – Ратмир, сними с меня этот ужас!
- Тебе идет, - фыркает он, но помогает от шлема избавиться. – Это мой зал для подготовки к чемпионату.
Прелестно.
- А я здесь зачем? Я думала, мы домой едем.
- Мне нужно выпустить пар. Или в зале, или, - парень оглядывает меня сверху вниз, и не заканчивает свою фразу.
Но смысл я понимаю.
Знаю, как мужчины пар выпускают. Спасибо, без меня в этот раз.
- Идем, - Ратмир легко приподнимает меня со своего мотоцикла, с которым я почти сроднилась, и ставит на ноги.
- Драться ты со мной предпочитаешь?
- Если будешь продолжать пререкаться – да. Сейчас разомнусь, а затем, - парень недовольно кривит губы, - мы с тобой поговорим. Снова поиграем в правду.
- Джеб, джеб, теперь кросс, - дурниной орет у меня над ухом огромный лысый качок. – Резче бей, что у тебя с дыхалкой?
Влюбленно смотрю на Карима – тренера Ратмира, и его ругань музыкой льется в мои уши. Вот бы мне решиться, и «обласкать» сына мужа с ног до головы, не стесняясь в выражениях.
Я не могу.
А Карим может.
Ну, хоть приехала не зря.
- Стрэт, хук, хук… твою мать! Соберись, пляшешь как баба!
Похоже, тренер не очень любит Ратмира, раз так орет. Ну и почему он за чемпионский титул будет бороться, раз боксер из него так себе?
Хм, не понимаю.
- Локти береги, не подставляйся!
Смотрю на ринг, и то, что я вижу, мне не нравится. Ратмир и какой-то вертлявый парень кружат вокруг друг друга, налетают с градами ударов. Мне самой почти больно.
- Послушайте, - тяну Карима за плечо, но он не реагирует. – Карим! Может, остановите это?
- Зачем? – спрашивает он, не глядя на меня.
- У Ратмира ведь совсем скоро бой, так? А дерется он не очень. Какой смысл в том, что его еще до чемпионата покалечат?
На меня, наконец, обращают внимание.
Наверное, лучше бы мне молчать, но как бы я ни хотела сама Ратмира отделать – смотреть на все это неприятно.
- Девочка, ты чокнулась? Это тренировка, на снарядах лишь технику отрабатывают, а бой – уже в паре, - сверху вниз глядит на меня тренер с какой-то жалостью. – И Ратмир лучший. Ты знаешь бойца сильнее?
