Хмм, после того, как вчера литр глинтвейна был признан ошибочным аперитивом, корица ещё, вроде, осталась… Бальзам тоже есть. Вон – светится в темноте.
Смородиновый сок… Есть замороженная смородина в морозилке! Ещё с дачи привезли!
До утра следующего дня ягоды размораживались. С них, в принципе, стекал вполне себе сок, но мы же не ищем лёгких путей! Проигнорировал, а утром запустил соковыжималку жены на основе мясорубки.
Она продержалась пятнадцать секунд. Забило.
Прочистил, запустил, пятнадцать секунд, опять. И, так – весь килограмм ягод.
Не спорю, сорок миллилитров сока можно и проще было добыть (на пробу), но…
Коктейля хотелось всё меньше, однако, непокобелимое упрямство пока побеждало.
Откинул сок на сито («пусть отфильтруется») и поехал культурно отдыхать.
Через пять часов, вернувшись, обнаружил сок на сите, а не под ним, как физика ошибочно подсказывала.
Знаете, какая закуска всё ещё не тронута на корпоративе в самом конце?
Правильно! – Странная желеобразная дрожащая хрень фееричного цвета, которую принесла из дома самая интеллигентная бухгалтер. ЭТО обычно отказывается попробовать даже самый отважный и пьяный сисадмин. (хрень отказывается попробовать, а не бухгалтершу)
Ладно!
Гугл мне в помощь и в рот им ноги!
Изучил вопрос фильтрации смородинового сока всерьёз и:
– Разбавил водой, палочкой корицы и сахаром
– Проварил
– Вытер, как сумел, выкипевшее на плиту
– Оправдался перед женой
– Вылил на сито опять.
Не фильтруется.
Вечер субботы стремительно переставал быть томным, пить уже точно не хотелось, но я пошёл за носком.
Не подумайте плохого – носок я взял хоть и свой, но новый.
Налил. Едва влезло.
Не течёт.
Стал медленно, над кастрюлей, закручивать, продавливая эту сволочь (кухня уже начинала напоминать прозекторскую неаккуратного патологоанатома – побрызгивало, да).
Получилось.
В отдельную кастрюлю аккуратно отложил носок, потом вспомнил, что пятна от вина засыпают солью и решил посыпать его сахаром.
Не знаю почему.
По сгустившейся сзади тишине почувствовал жену. К чести её, она лишь кивнула на кастрюлю: «Вари уж сразу оба!».
Ещё раз прокипятил сок, оставил остывать на ночь.
Убирался.
Долго.
С переменным успехом.
Утром воскресенья, не знаю уж зачем, проварил сок ещё раз, вылил в сито (закапало) и поехал по делам.
Вернувшись к обеду, обнаружил, что больше не капает.
Промыл сито.
Пять раз промывал, пока дофильтровалось.
Ещё раз прокипятил с корицей.
Сейчас вечер понедельника.
Вернулся с работы, смотрю на сок и думаю:
«То ли, ещё раз прокипятить и добавить, наконец, бальзам и выпить, то ли – носком заняться…»
