– В нижнем шкафу поищи миску, белая такая, в неё режь. Чай не Новый год, чтоб хрусталь доставать.
– Спасибо хоть не в корыто, – бормочу себе под нос, смахивая нарезанные помидоры в нечто скорее напоминающее небольшой эмалированный таз. Дома мы всегда красиво сервировали стол даже для перекуса. Да и кто столько съест?
– Что голубушка? Я не расслышала.
Ещё это вечное «голубушка» – аж уши режет своей напыщенностью. Так и хочется огрызнуться: «Ау, папы нету! Можно не переигрывать», но здравый смысл советует помалкивать. Проткнёт ещё шампуром и поминай как звали.
– Готово, говорю.
– Отлично, я тоже закончила, – выдыхает она со струёй сигаретного дыма, роняя пепел в сантиметре от миски с овощами. – Ой, слышишь? Калитка скрипит.
Отрицательно качаю головой. Я думала это её кожаные штаны.
– Иди пока на задний двор, отнеси Тимуру мясо, – наспех пригладив волосы, Анжела вручает мне тяжеленный поднос с шашлыками. – Сейчас Сашеньку встречу и тоже подойду.
Чёрт возьми, что за привычка решать за других?! Может, я тоже хочу выбежать отцу навстречу, а она пусть сама к сыну своему топает.
Окей, я не гордая, дождусь своей очереди. И плевать, что у меня нет выбора.
Участок за домом освещён тусклым светом переноски и всполохами прогорающего костра, над которым спиной ко мне хлопочет высокий парень в красных трениках. Похоже, он и есть тот самый таинственный любитель выделиться из серой массы.
Поставив поднос с мясом на огромный стол-пень, окружённый ещё четырьмя пенёчками поменьше, взволнованно мнусь, не зная с чего начать разговор. Казалось бы, скажи «привет», а дальше само завяжется, но есть в нём что-то нехорошее, что сбивает меня с толку.
Эти широкие плечи, обтянутые серой толстовкой, длинные ноги, узкие бёдра, копна взъерошенных на макушке светлых волос – всё кажется до дрожи в поджилках знакомым. Опасным. Враждебным.
Да быть того не может…
Я медленно пячусь вбок, не сводя глаз с резко напрягшегося тела. Поворот головы, игра бликов на высоких скулах, слабый отблеск костра на дёрнувшейся вместе с недоверчивой улыбкой серьге: отныне все мои прошлые проблемы детский лепет перед новым испытанием – не влипнуть в ещё большее дерьмо.
Беда, Сергей, Тимур – сколько ещё имён в его арсенале?
– Дешёвка… – пораженно склоняет он голову набок.
– Идиот… – вскрикиваю я, теряя равновесие. Надо же было так не вовремя запнуться о пень!
– Только не говори, что Александр твой отец, – рычит Беда, рывком поднимая меня за шкирку, и встряхивает так, что я только чудом не прокусываю себе язык. – Мало того что у нас общий знакомый, одна группа, так теперь ещё дом с тобой делить?! Почему ты? Так не бывает! Сгинь! Вали к чёрту из моей жизни! Я не хочу иметь с тобой ничего общего.
– Пусти, полоумный! – я упираюсь всеми силами, пытаясь помешать ему выпнуть меня со двора, ибо, судя по направлению, движется Беда прямёхонько к забору. – Ты не можешь просто взять и вышвырнуть меня как бездомного котёнка!
– И кто ж мне помешает? Я уже это делаю, – огрызается он, игнорируя мои тычки и царапанье. – Скажу, что никого не видел, а сунешься обратно, утоплю в первом попавшемся колодце. Понятно тебе, Холера?
Сглотнув, вскидываю взгляд на его напряжённую шею, со вздутыми, натянутыми от ярости жилами. Мои ноги волочатся по земле, рёбра горят под сильными пальцами. Да что он себе позволяет?
– Ты нормальный вообще?!
Глупый вопрос.
