Читать онлайн Яна Лари - Пикап по-деревенски

1. Глава первая, где Демьяна ловят на горячем

— Живее одевайся! Жена приехала!

Я ошарашенно смотрю в горящие фанатичным огнём глаза попугая. Яшка — трепло. Но трепло простодушное. Повторяет всё, что слышит. И никогда, ни словечка — от себя.

— Что ты сказал?.. — Встаю как вкопанная посреди спальни.

— Быстрее! Быстрее! — орёт дурниной мой какаду, хлопая крыльями по клетке. — Машка сладкая. Моя девочка! Ар-р-р!

Вмиг проходят мигрень и усталость. Пяти часов за рулём как не бывало. Сна больше нет ни в одном глазу. Уже более придирчиво осматриваю комнату. В нише над изголовьем кровати коптят стекло ароматические свечи. Одна почти догорела.

Под пледом на подушке — длинный рыжий волос…

Моя интуиция отказывается верить, что Демьян тайком от меня купил себе парик. Его внутренний эстет считает этот цвет вульгарным.

Этажом выше живёт нейрохирург с юной фитоняшкой Машей, чей пышный бюст вырабатывает у мужчин толерантность к любым недостаткам. Ей даже можно парковаться в дерево и катать автоинспектора на капоте теслы.

В последнее время Демьян полюбил мне рассказывать про Машины конфузы в спортзале. Он инструктор по фитнесу, поэтому вопросом о природе вспыхнувшего интереса я не задавалась. А зря.

— Привет, привет, детка, — В спальню бодро вышагивает виновник моего потрясения и жестом фокусника срывает с бёдер полотенце. Зрелище, конечно, впечатляющее, но с новостями птичьей почты не идёт ни в какое сравнение.

— У меня имя есть. Галя, — напоминаю мрачно, накрывая клетку Яшки тканью, чтобы пока помалкивал.

— Что с настроением? — изображает участие Демьян. — С мамой поцапалась? Опять сношала тебе мозг своей провинцией?

Отчасти он прав. Мне наследство досталось, домик в деревне. Мать настаивает, чтоб я съездила туда на лето, развеялась и заодно собрала материал для дипломной работы. А я… да отмазки ищу, если честно. Демьян презирает всё, что уходит корнями дальше столицы. Его послушать, даже имя у меня колхозное.

— Да неважно уже, чего я раньше вернулась… Лучше ты расскажи в честь чего романтика?

— А ты про это... — его бегающий взгляд тормозит на свечах. — Так… Лень было тащиться на балкон. Жара стоит… А ты меня постоянно пилишь, когда я в спальне курю. И так внезапно позвонила, что подъезжаешь… Кто так делает? У меня и времени проветрить не осталось. Вот, перебить запах дыма пытался. Не пахнет же, правда? — демонстративно принюхивается к воздуху.

— Не пахнет, — качаю головой, поражаюсь его наглости. То, что он тугодум я всегда знала, но чтоб так врать в глаза, это что-то новенькое. — Чужой бабой пахнет. Ты там в душе, случайно, не улики отмывал?

Сбиваю его с толку улыбкой. Внутри меня взрыв, снаружи безмятежность.

— Шутки — явно не твоё, — немного истерически усмехается Демьян, шаря по мне настороженным взглядом. Я не слушала мать, когда та говорила, что он мужик скользкий. И теперь пожинаю плоды.

— Какие уж тут шутки. Мне Маша звонила...

— Что за Маша? — переспрашивает он почти с мольбой.

— «Сладкая девочка». Жаловалась, что ты её чуть ли не голой из квартиры выставил. Не по-джентльменски это.

— Вот сучка! — Его красивое лицо кривится в презрительной гримасе. — Что ты несёшь, детка? Я, по-твоему, должен расшаркиваться с каждой блядью?

— Ты хоть слышишь себя? — шепчу не своим голосом. Даром только рассчитывала увидеть горящие уши и виноватые глаза. Раскаяния в нём как у мафиози. По типу бог простит, если он есть. — Тебя реально больше ничего не смущает?

— Детка, перестань... — Демьян с тяжёлым вздохом тянет ко мне руки. — Ну что ты? Это... вообще случайно вышло. Отвлечься хотел. Я её после тренировки подвёз, соседи всё-таки. Мне без тебя одиноко в пустой квартире, пригласил на кофе, потом открыли вино… На пустой желудок в голову ударило. Я бы никогда…

— Отвлёкся? — перебиваю его.

— Как видишь…

— Ну и что тогда распинаешься?

— Вот что ты?.. Что ты злишься, я понять не могу? Я оступился. Раскаиваюсь. Всё, хорош! — Сгребает меня в охапку Демьян. — Ну? Перестань.

— Ты правда такой глупый? Не понимаешь?

— Я всё понимаю. Я понимаю, что не могу без тебя. Без твоих бездонных глазок... — бормочет он, слюнявя моё лицо поцелуями. — Без твоих пушистых ресничек…

— Всё. Отпусти! — не встретив никакой реакции, от души отвешиваю ему пощёчину. — Это гадко и не убедительно.

— Детка, извини! — Демьян вдруг падает на колени и обхватывает руками мои бёдра.

— Что ты делаешь? — вскрикиваю, пытаясь удержать равновесие. — Ну, что ты делаешь?!

— Я молю меня простить. Валяюсь у твоих ног. Никогда ни перед кем так не унижался, а для тебя на всё готов! У меня связи в загсе есть. Хочешь, нас завтра же распишут? Четвёртый год в гражданском браке. Пора что-то менять.

— Смени пластинку! — в запале повышаю голос. — Всё, отвали.

Оттолкнув его, бросаюсь к шкафу и достаю большую спортивную сумку.

— Хорош выделываться! Я что перед тобой теперь полжизни должен выстилаться? — Демьян резко вскакивает на ноги и сгребает в кулак мои волосы. — Ты что, сучка? Порядки в моём доме наводишь? Сейчас пойдёшь на кухню, выпьешь стакан воды и успокоишься. Ты меня поняла? Потому что я не собираюсь терпеть твои истерики. Сумку верни на место. Брось, я тебе сказал! — Он резко вырывает ручки из моих пальцев, царапая кожу. — Охренела совсем… Ты на кого рот открываешь? Я тебя спрашиваю! Оскорбилась она. Все мужики изменяют. Всё! Член у нас вместо башки. У ВСЕХ!

— Ах, ну да. Служить господину — вот наша женская доля, забота и крест, — язвлю, а сама подумываю кинуть в него вазой. Но вовремя вспоминаю, что это какой-то допотопный раритет, стоимостью в небольшой завод, а гарцевать в наручниках — не настолько колоритная я личность.

— Думаешь, ты себе мужика лучше, чем я найдёшь? Не в нашем городе! — Лицо Демьяна идёт багровыми пятнами. — Я про тебя такие слухи пущу…

Пустит. Я сегодня достаточно наслушалась, этот сочинять горазд.

— Да на здоровье! — Улыбаюсь по-волчьи, хватая из ниши стакан со свечой. — Ты вроде собирался делать эпиляцию? Лови…

Демьян на мой прощальный подарок не выражает восторга, и воск в зоне паха соскребает горячим, поминая мою мать последними словами.

Убираться из квартиры приходится в спешке. С собой забираю только попугая. Бог с теми тряпками. Пусть хоть сжигает, хоть носит.

Ещё неделю честно оплакиваю потерянные годы, удаляю совместные фото из профилей. Периодически бросаюсь в крайности: то присматриваюсь к знакомым холостякам, то подумываю завести сорок кошек — всё, как полагается обманутой девушке... Но кандидаты все тоже кобели, а кошек заводить вообще не вариант, потому как Яшка будет категорически против.

В итоге я, как истинная женщина, решаю просто дать дёру. Чем-то же мне нравился деревенский воздух?

И понесла меня нелёгкая в «рай»...

2. Глава вторая, где Галка повидала всё. И даже больше…

По плану в Нижние Озерки я должна была добраться засветло. Яшка уверен, что следовать планам не по фэншую. Дремать, жрать и гадить ему надоело достаточно быстро, и где-то на середине пути птице приспичило повеселиться.

Требовать он умеет так убедительно, что в радиусе километра содрогаются стёкла.

Благо всё, что ему необходимо для счастья, легко можно найти у обочины. Всего-то нужно наломать пару веточек. На десерт набираю пучок сочной травы. Яшка первым делом пытается сцапать мой браслет. Я привычно ворчу: «перебьёшься» и пытаюсь откупиться одуванчиками. Попугай приходит к выводу, что я жалею для любимца золота. Так и скрежещет в тишине салона:

— Скряга!

Ещё спустя пару часов шансы успеть до заката гибнут окончательно. Небо затягивает тучами. Начинается такая сильная гроза, что скорость приходится сбавить практически в минимум.

Дальнейший путь проходит хоть и медленно, но без приключений. Вплоть до момента, как мы въезжаем в сами Озерки. Дорога здесь просто атас!

Кочка на кочке плавно сменяется ямой на яме. Моя приземистая француженка не подходит для таких испытаний. В её комплектации не предусмотрено ни лопастей, ни вёсел. Да что ж за непруха-то, господи? Второй раз за месяц сесть в лужу! Теперь даже не фигурально...

Грязи вокруг с футбольное поле. Положение дрянь, вряд ли удастся выплыть отсюда своими усилиями. На счастье, увязла машина у дома тёть Шуры. Они с бабушкой соседки, раньше домами, теперь и на кладбище.

Щурюсь, пытаясь разглядеть хоть какой-то свет в окнах. Мама вроде как-то рассказывала, что внук тёти Шуры перебрался в Озерки, вернулся к истокам, так сказать.

Пашу я помню прекрасно. Ужасный пацан был! Безбожно поганил мне все каникулы. То яблоком кинет, да так, что потом шишка на лбу, то ледяной водой из шланга окатит. Зато перед взрослыми — сущий пример! Огнев и встаёт вместе с жаворонками, и козы не боится, и ягоды собирает лучше меня. Потом ещё и завидный жених…

Сколько ему сейчас? Двадцать пять? Двадцать восемь? Лет десять не виделись. По-любому женился уже или пузо отъел.

Эх, ни света в окне, ни зонта при себе. Придётся нам с Яшкой выбираться под дождь. А льёт-то как! Вода — стеной. Выхожу из машины и сразу промокаю до нитки.

А я ещё в белом спортивном костюме, шатаюсь как лист под порывами ветра. Когда добираюсь до задней двери, Яшка, будто почуяв неладное, таращится наружу квадратными глазами.

Пусть не без труда, но вытаскиваю клетку. Она у нас широкая, высотой в метр. Еле запихнула, а достать так вовсе отдельная песня. Матерная.

— Приехали, радость моя! — объявляю бодро, накидывая на квадратную крышу платок.

Полагаю, Яшка под дождь попадает впервые. Тот хоть и летний, но мало походит на тропический душ.

— Ведьма! — орёт птиц дурниной. Всё-таки научил его Демьян, подгадил на память.

Конечно, протест игнорирую, не ночевать же в машине. Придерживаю клетку за дно и коленом толкаю дверь, чтобы пока я метнусь с Яшкой к дому, не залило салон.

Ничто не предвещает беды. Ну, кроме ног, увязающих по щиколотку в грязи. Обляпываюсь вся!

И вдруг гремит гром со спецэффектами в виде паутины молний. Потусторонним светом все Озерки затягивает, верхние и нижние.

Естественно, Яшка не может оставить такое событие без комментариев. А что он вопит в любой непонятной ситуации? Уж не знаю, из какой семьи этот пернатый ко мне прибился, но варианта всего два. И выбор падает на самый злобный:

— Яшка, где деньги?! Где мои деньги, тупица?!

— Да тихо ты! Тихо, всех собак перебудишь, — увещеваю своего припадочного, шлёпая вдоль забора.

Продвигаюсь уверенно, но у крыльца удача мне изменяет. У нижней ступеньки налетаю на какое-то ведро. В лицо летят комья грязи. Птиц даже свой концерт прекращает и молчит всё то время, что я ковыряю замок. В темноте попасть в сердцевину ключом нереально. Хвала всё той же молнии, подсвечивает изредка…

Из просторного коридорчика в нос бьёт запах пыли и дерева. Лампочка на щелчок выключателя выдаёт ноль реакции.

— Зато сухо, — стараюсь найти позитив. Я так продрогла и вымокла, что охота сесть и реветь. — Не бойся, Яшка. Я быстро.

Поставив клетку за дверью, возвращаюсь во двор. Ставлю машину на сигнализацию. Чёрт с ними, с теми сумками, по такому ненастью всё равно не допру.

На кухне водружаю клетку на стол и включаю плиту, чтобы Яшка обсох. Заодно ставлю на огонь чайник и слушаю, как по крыше стучит дождь. Наполняю стакан на три четверти водой, сверху доливаю масло, опускаю внутрь самодельный фитиль из промасленной ткани. Горит не хуже свечи уютным мягким светом. Всё, как учила бабушка.